第九章 花海还在吗？

“不像，年纪对不上。”王俊凯盯着窗帘缝隙，“而且她刚才看我的眼神……根本就不像粉丝。”

女人从楼梯爬到了二楼，敲了敲玻璃。王俊凯犹豫了几秒，拉开窗户。

“王俊凯？”女人喘着气，雨水打湿了她的额发，“我是李琦，陈老师的学生，你们出道纪录片的场记，记得吗？”

记忆闪回。

2014年，某个电视台的纪录片团队跟拍他们三个月，团队里有一个扎马尾的年轻场记，她总会在笔记本上写写画画。

只是后来，那部纪录片因尺度问题未能如期播出，那些珍贵的素材，也仿佛人间蒸发了一样不知所踪。

“你是怎么找到这里的？”王俊凯没放松警惕。

“是陈老师给我的地址，说你们可能需要这个。”李琦从防水背包里掏出一个移动硬盘，递过来，“当年没剪进去的素材，我觉得…你们应该看看。”

硬盘是旧的，边角有磨损。

王俊凯接过时，觉得很轻，又很重。

“陈老师他还好吗？”他问。

“退休了，在澳洲带孩子。”李琦笑了笑继续道：“上个月我跟他通电话，说起你们。他说，那三孩子，现在应该很难吧。我说是啊，粉丝天天盼着合体。他说，那你把硬盘给他们吧，也许用得上。”

雨又大了，顺着窗棂往里飘。李琦抹了把脸上的水：“不打扰了，我就来送个东西的。密码是你们出道日期，六位数。”

她转身要走，又停住，回头看了一眼仓库的内部，目光扫过王俊凯，王源，易烊千玺，最后落在那张手写歌单上。

“要好好唱啊。”她说，声音很轻，但很清晰，“很多人等着听呢。”

她走出了这个仓库，过了好一会儿，引擎声响起，车开走了，消失在雨幕中。

仓库里一片寂静。硬盘静静躺在王俊凯手心，还带着雨水的凉意。

“看吗？”易烊千玺问。

王俊凯走到电脑前，连接硬盘，输入密码。文件夹打开，看见里面是几百个视频的文件，按日期命名。他随机点开一个。

画面晃动，是手持摄像机拍的。背景是练习室，他们十四五岁的样子，穿着宽大的T恤，坐在地板上吃盒饭。

王源那时的脸上，还带着婴儿肥，腮帮子塞得鼓鼓的；

易烊千玺安静地挑着青椒。

王俊凯在讲冷笑话，另外两个没笑，他自己笑倒在地。

画外音是李琦的声音，带着笑意：“慢着点吃，没人跟你们抢。”

王源小声说：“吃完休息十分钟？”

易烊千玺：“我想睡午觉。”

王俊凯：“我也想。”

然后画面一黑，跳转到下一个片段。

是深夜的走廊，他们刚结束演出，妆发还没卸，累得东倒西歪地靠墙坐着。

王源睡着了，头靠在王俊凯肩上。王俊凯在玩手机，屏幕光照亮他疲惫的脸。易烊千玺在发呆，眼神放空。

李琦的声音：“今天辛苦了。”

王俊凯：“不辛苦，应该的。”

易烊千玺闻言道：“姐姐，这段也会剪进去吗？”

李琦：“这得看导演哦。”

王源忽然梦呓般咕哝：“明天早餐想吃小笼包……”

画面定格在王源流口水的嘴角。

就结束了。

王俊凯关掉视频，仓库里安静得能听见彼此的呼吸。

那些被遗忘的、琐碎的、无关紧要的瞬间，像时光胶囊，突然在八月的这个雨夜炸开，粉尘弥漫。

“还有很多。”易烊千玺滚动着文件列表，“采访花絮，后台打闹，车上睡着的样子……都是没公开的。”

“她为什么现在拿来？”王源问。

“我也不知道。”王俊凯看着窗外渐暗的天色，“或许陈老师他说得对，我们现在需要这个。”

他们需要被提醒，他们曾经多亲密，有多平凡，多像三个普通的、会累会饿会流口水的少年。

需要被提醒，那些爱不是凭空而来，是建立在无数个这样的瞬间之上。

窗外彻底黑了，雨不知何时停了。王俊凯关掉电脑，拔出硬盘。

“今天先到这里。”他说：“硬盘我带走，拷贝两份，你们各一份。”

“直播还继续吗？”易烊千玺问。

“继续。”王俊凯把吉他装进琴盒“但是歌单得改一改。”

“怎么改？”

王俊凯拉上琴盒的拉链，金属齿咬合的轻响在寂静的空间里显得格外清晰，仿佛划开了某种无形的沉寂。他抬起头，语气平静却带着一丝笃定：“加一首《Heart》。”那声音像是落入湖面的石子，激起了一圈微不可察却意味深长的涟漪。

《Heart》

是他们的第一首歌，初心和起点。

在出道的发布会上，他们紧张得同手同脚，唱的就是这首。

“好久没唱了。”王源说。

“所以才要唱。”易烊千玺已经开始收拾设备：“给她们，也给我们自己。”

离开时，王源走在最后。

他回头看了一眼仓库二楼，那盏暖黄色的灯还亮着，在漆黑的林地里，像一颗固执的、不肯熄灭的星。

上车前，他拿出手机，点开“四叶草养老院”的超话。最新帖是一个粉丝手写的歌词卡，是《Heart》里的那句：

“四叶草在未来唯美盛开/现在只要你做我的花海”

评论里有人在说：“十年了，花海还在吗？在的。”

王源的目光在那句话上停留了许久，似是要将每一个字都刻进心里。

随后，他轻轻叹了口气，指尖一滑，屏幕应声而熄。他没有再多犹豫，动作利落地拧动车钥匙，发动机低沉的轰鸣声瞬间打破了周围的寂静。

车子平稳地驶入夜色之中，而他的思绪却依旧被那短短的一句话牢牢牵引着，在他的脑海挥之不去。

尾灯在湿漉漉的路面上拖出两道红痕，像某种沉默的宣誓。

他知道答案了。

花海也许褪色了，也许荒芜了，但只要根还在土里，就还能开。

而他们要做的，是回到那片土地，浇第一捧水。

哪怕只有一两小时。

哪怕只有他们三个人听见。