婚礼上的算计8

手机屏幕亮了。吴母瞥了一眼， 过了半晌，她又把手机翻回来，颤颤巍巍地拨了老大的号码。这次，对面接了。

“妈。”吴征的声音闷闷的，像隔着一层厚布。

“征子，你……你吃了没？”

“吃了。有事？”

吴母攥着手机的手在发抖：“妈想跟你说说话。”

“说什么？”吴征的语气突然硬了起来，“说那场婚礼？说你怎么把人赶跑的？还是说你在镇上怎么丢的人？”

“不是，征子，妈就是想……”

“想什么？想你当初有多威风？”电话那头传来一声苦笑，“妈，你知道我在外面怎么跟人说的吗？我说我没有家。别人问你家是哪的，我说我没有家。”

吴母的眼泪顺着脸颊淌下来，滴在膝盖上：“你别这么说……”

“那你要我怎么说？”吴征的声音忽然高了，“说我妈太厉害了，把我和媳妇儿的婚事搅黄了，把我们家搞得四分五裂？这样你满意吗？”

“征子……”

“行了，我挂了。以后没什么要紧事别打了。”

嘟——嘟——嘟——

吴母握着手机，听着那单调的忙音，半天没动。她慢慢把手机放到茶几上，手指在屏幕上摩挲了几下，翻到老二的号码。

她按了拨号键。

“您拨打的号码已关机。”

她又按了一遍。

“您拨打的号码已关机。”

第三遍，还是关机。

她把手机扔到沙发另一头，整个人瘫在椅子上，仰着头看天花板。天花板上有一道裂缝，从灯座一直延伸到墙角，像一条干涸的河流。

“妈，你满意了吧？”

老二走之前说的那句话，突然在她脑子里炸开，震得她耳朵嗡嗡响。

“我满意？”她对着空荡荡的屋子说出声来，“我满意什么呀……”

没有人回答她。

她伸手把手机拿过来，翻到通讯录里存着的那个旧号码——张晓燕的号码。她知道打不通，但每次看到这个名字，心里就像被什么东西硌了一下。

她试着按了拨号键。

“您拨打的号码是空号。”

和她预料的一模一样。

她没挂，听着那个机械的女声一遍又一遍地重复。听到第三遍的时候，她突然对着话筒说：“晓燕，妈对不起你……”

话说到一半，她说不下去了。电话那头已经开始嘟嘟嘟地响，但她还是举着手机，嘴唇哆嗦着，一个字也挤不出来。

最后她把手机贴在胸口，低着头，肩膀一耸一耸地抖。

窗外的风停了，丝瓜架上的枯藤也不响了。整个院子里静得像是被按了暂停键。她坐在那把旧藤椅上，从黄昏一直坐到天黑，没有开灯。

续写

“妈。”

吴母猛地坐直了身子，手机差点从手里滑下去。她低头看了一眼屏幕——老三。

“哎，三儿。”她的声音哑得厉害，清了清嗓子才又接上，“三儿，你咋这时候打来了？”

“刚下班。”吴亮的声音听起来很疲惫，“妈，你嗓子怎么了？感冒了？”

“没，没事……喝口水就好了。”

“哦。”电话那头顿了一下，“妈，我十一不回去了，公司加班。”

吴母张了张嘴，想说点什么，最后只挤出两个字：“……行吧。”

“哥给你打电话了吗？”吴亮问。

“打了。”

“他说什么了？”

吴母攥紧了手机：“没说什么，就问了个好。”

“妈。”吴亮的声音忽然变了调，像是憋了很久的话终于找到了出口，“你别替他瞒了。我知道他跟你吵了。嫂子都跟我说了。”

“你嫂子？”

“张晓燕。她上个月加了我微信。”吴亮停了一下，“妈，你当初到底是怎么想的？”

这话像一根针，细细地扎进来，不深，却刚好碰到最疼的地方。

“三儿，妈那时候……”

“你那时候什么？”吴亮的语气忽然冲了起来，“你那时候就觉得人家配不上我哥，配不上咱们家。可咱们家有什么呀？爸走得早，家里就那三间瓦房，你在镇上菜市场卖菜，我哥在外面打工——咱们家有什么资格瞧不起人家？”

吴母没有说话，嘴唇抿成了一条线。

“你知道张晓燕现在在哪儿吗？”吴亮的声音低下去，“她在北京，开了家律所。她弟弟跟我说，燕姐现在很好，她和我哥是有缘无分。”

这句话像一记耳光，隔着几百公里，精准地抽在吴母脸上。

“三儿，你怎么跟妈说话呢……”她的声音在发抖。

“我怎么说话？”吴亮苦笑了一声，“妈，你知道我为什么不敢谈恋爱吗？我就是怕。我怕我带回来一个姑娘，你又像当年那样，挑人家的毛病，嫌人家矮了、嫌人家黑了、嫌人家家里穷了。我怕人家走了，我哥那样，在外头连个家都没有。”

“我不会了……”吴母的声音几乎听不见了，“妈真的不会了……”

“你会。”吴亮说得很确定，“你不是不会，你是改不了。上次我回家，你还跟我说，隔壁那个谁家的闺女不错，家里有两套房。妈，你到现在都还不知道自己错在哪儿。”

吴母把手机从耳边拿开，像是被烫了一下。她看着屏幕上“老三”两个字，看了很久，又慢慢贴回耳边。

“三儿，妈错了。”

“你每次都这么说。”

“这次是真错了。”

电话那头沉默了很久。吴母听见吴亮叹了口气，那口气很长，像是要把胸腔里所有的气都吐干净。

“妈，我不跟你吵了。”吴亮的声音软下来一些，“你早点睡吧。我挂了。”

“三儿——”

“嗯？”

“你……你啥时候想回来就回来，妈给你包饺子。”

“……知道了。”

电话挂了。

吴母把手机放在膝盖上，低着头，看着自己那双骨节粗大、布满裂纹的手。这双手择过多少菜、捆过多少把葱、数过多少张皱巴巴的零钱，她已经记不清了。她只记得，就是这双手，当年指着张晓燕的鼻子，让人家“滚出这个家”。

她慢慢抬起手，看了看，然后翻过来，看着掌心那道深深的纹路。算命的说她命硬，她不信。现在她信了——硬到把自己孩子的家都砸碎了。

“老吴啊……”她忽然开口，对着空屋子说，“你说我这是图啥呢……”

没有人回答她。老吴走了十二年了，连照片都在柜子里锁着，轻易不拿出来。

她撑着椅子扶手站起来，腿麻得厉害，站了好一会儿才缓过来。她摸着黑走到厨房，打开冰箱，里面有一盘剩饺子，韭菜鸡蛋馅的，昨天包的，一个没动。

她把饺子端出来，放在灶台上，又打开柜门拿出醋瓶子，倒了半碟子醋。

她坐下来，夹起一个饺子，蘸了醋，放进嘴里。

嚼了两下，咽不下去了。

她放下筷子，把脸埋在臂弯里，趴在灶台边上，肩膀一抽一抽地动。没有声音，只是偶尔吸一下鼻子。

窗外的丝瓜架在夜风里晃了一下，发出一声干涩的吱呀，像一声叹息。