第四十四章：铁骑围城（二）

当天夜里，后金的人没有攻城。他们在城外点起了篝火，一堆一堆的，像星星一样落在旷野上。有人在唱歌，唱的是什么我听不懂，可那调子很悲凉，呜呜咽咽的，像在哭。

我坐在城墙上，靠着垛口，掏出那幅画。月光下，画上的我站在小院门口，眉头微微皱着，嘴角有一点翘。画的反面，那行小字还在：“等桂花开了，我画给你看。”我看着那行字，看了很久。

“沈大人。”马三走过来，一屁股坐在我旁边，递给我一壶酒，“喝一口。暖暖身子。”

我接过来，喝了一口。酒很烈，辣得嗓子眼发烫。

“沈大人，您那个朋友，在京城？”

“嗯。”

“等打完仗，您回去看她？”

“嗯。”

“那就好。”他咧嘴笑了笑，“有个人等着，打仗的时候心里踏实。”

我看着他。“你呢？有等着的人吗？”

他沉默了一会儿。“有过。后来没了。”

“怎么没的？”

“后金人杀的。天启五年，他们抢了我们村子，把我媳妇、我闺女都杀了。我回去的时候，只剩两堆灰。”他仰起头，喝了一大口酒，“所以我不怕死。死了正好，去找她们。”

我拍了拍他的肩膀。他没说话，只是笑了笑。那笑容比哭还难看。

四月初六，天还没亮，号角又响了。这一次，后金的人没有急着攻城。他们推着几十门大炮，在城外一字排开。炮口黑洞洞的，对着城墙，像一只只瞪大的眼睛。

“他们有炮了。”赵率教的声音很沉，“代善把压箱底的东西都拿出来了。”

“能守住吗？”我问。

“能。”他的声音很硬，“只要城墙不塌，就能守住。”

后金的大炮响了。那声音比红夷大炮还响，震得城墙都在晃。炮弹砸在城墙上，砖石飞溅，尘土漫天。一炮，两炮，三炮……不知道多少炮，城墙被炸出一个个缺口，有的地方塌了半边，露出里面的夯土。

“开炮！还击！”赵率教喊道。

城墙上的红夷大炮也响了。炮弹落在后金的炮兵阵地上，炸翻了好几门炮，人也飞起来，像断了线的风筝。可他们的炮太多，炸了一门还有十门，炸了十门还有二十门。城墙上的炮，一门一门地哑了。不是被炸坏了，是炮管打红了，不敢再装药，怕炸膛。

“沈炼！”赵率教冲我喊，“带人下去，堵缺口！后金的人要冲了！”

我带着马三和王大海，冲下城墙。城墙上被炸出好几个缺口，最大的那个有一丈多宽，外面就是后金的人。他们嗷嗷叫着往缺口冲，前面的倒了，后面的踩着尸体继续冲。

“堵住！”我挥刀砍翻一个，又一刀砍翻一个。马三在我左边，王大海在我右边，三个人守着一个缺口，一刀一刀地砍。血溅在脸上，模糊了眼睛，用手一抹，继续砍。刀砍卷了，捡起地上的刀继续砍。胳膊酸了，用肩膀顶住缺口，不让后金的人冲进来。

不知道杀了多久，后金的人终于退了。他们退得很突然，号角一响，潮水一样退回去，连尸体都不要了。我站在缺口上，浑身是血，大口大口地喘气。

“怎么回事？”马三问。

“不知道。也许天黑看不见了，也许伤亡太大，也许……”我话没说完，就看见了。

城外，后金的阵地上，竖起了几十面白旗。不是投降的白旗，是祭旗的白旗。他们在祭旗，祭那些死了的人。一个穿着白袍的人，骑着马，在阵前走来走去，嘴里念念有词。风吹过来，听不清他在说什么，可那调子很悲凉，呜呜咽咽的，像在哭。

“代善。”赵率教走到我身边，“他在祭旗。明天，会打得更狠。”

“城墙能修好吗？”

“能。一夜够了。”他转过头，看着我，“沈炼，你受伤了。”

我低头一看，胳膊上有一道口子，不知道什么时候被砍的，血已经把袖子浸透了。

“皮外伤，不碍事。”

“下去包扎。明天还有硬仗。”

我点点头，转身下了城墙。军医在城洞里给人包扎，伤兵躺了一地，有的在哼哼，有的已经不动了。军医看见我，招手让我过去。他撕开我的袖子，看了一眼伤口，皱了皱眉。

“再深一点，骨头就断了。”他给我上了药，缠上布条，“三天别用力。”

“明天还要打仗。”

“那就别受伤。”他瞪了我一眼，转身去治下一个。

我坐在城洞里，靠着墙，掏出那幅画。月光从城洞口照进来，落在画上，朦朦胧胧的。画上的我站在小院门口，眉头微微皱着，嘴角有一点翘。画的反面，那行小字还在：“等桂花开了，我画给你看。”

我看着那行字，忽然很想写信。告诉她我还活着，告诉她城墙没塌，告诉她后金的人退了，告诉她明天还会打，可我不怕。告诉她我想她了。

可我没有纸，也没有笔。只能把那幅画收好，塞进怀里。

“沈大人。”马三走过来，一屁股坐在我旁边，“明天还能打吗？”

“能。”

“您胳膊受伤了。”

“不碍事。”

他看着我，看了很久。“沈大人，您跟别的官不一样。”

“哪儿不一样？”

“别的官，打仗的时候躲在后面。您不一样。您冲在最前面。”

我笑了笑。“那是因为我胆子小。躲在后面，怕被人骂。”

他愣了一下，然后哈哈大笑。笑完了，拍了拍我的肩膀。“沈大人，明天我护着您。您要是不小心死了，您那个朋友，会伤心的。”

我没说话。只是抬起头，看着城洞口那轮月亮。月亮很圆，很亮，照得城洞里白花花的。照在那些伤兵身上，照在那些血上，照在那把砍卷了的绣春刀上。我摸了摸怀里的画，它硬硬地硌着心口。像北斋的手，轻轻按在那里。