废墟里的第一次长大

三天后，圆明园的大火熄了，烟还在飘。

曾经雕梁画栋的地方，只剩下焦黑的木梁与冰冷的碎瓦。他站在一片狼藉里，指尖被瓷片割出细小的伤口，也浑然不觉。

曾经那座被无数人赞叹的琼楼玉宇，如今只剩焦黑的梁柱、碎裂的砖瓦，和满地再也拼不回去的残片。

那是他第一次如此清晰地意识到——有些东西碎了，就再也回不去了。

而他，必须在这片废墟上，重新站起来。

他蹲下身，指尖轻轻拂过一块带着裂痕的瓷片。那冰凉的触感，像极了此刻他心里的温度。

他想起元时的风，掠过无边草原，自由而辽阔。他想起明时的光，落在宫墙之上，明亮又骄傲。

他也记得，清曾经带他看过的盛世，车水马龙，万家灯火。

可现在，一切都没了。只剩下了礼仪里残留的余温。

他没有哭，也没有喊。

只是心里有什么东西，在这片废墟里，悄悄碎了，又悄悄重新长了出来。

此刻，他明白，原来长大从来不是一瞬间的事。

是在某一天，你亲眼看见美好被打碎，然后不得不逼着自己，学会坚强。

他握紧了手中的瓷片，掌心微微发疼。

疼得清醒，疼得明白。

“我不会再让任何人，毁掉我的家。”

声音很轻，却异常坚定。

风穿过断壁残垣，卷起地上的尘埃。

瓷站起身，拍了拍衣摆上的灰。

身后是破碎的过往，身前是还未到来的、漫长的前路。

他一步一步，稳稳地走向了远方。