“我怎么办啊……”

他呆滞的看着父母，不理解明明自己也是他们的孩子，为什么自己从小到大都要被虐待。

中年女人往前逼了一步，话语中满是尖酸刻薄：“你哥那么金贵，你不一样，你就是奴隶。你哥没念好书，那是你没努力。你现在不帮他，谁帮他？你还有没有良心？”

沈砚低下头，盯着自己脚上那双洗得发白的鞋，低声哀求：“求求你了，让我上大学吧，我暑假会努力打工的，大学也会努力争取奖学金……”

回应他的是狠狠一巴掌和男人毫不留情的怒骂，他的脸上出现深红的巴掌印。

他的声音像雷暴：“我们供你吃供你穿这么多年，轮到你出力了，你要上大学？有那时间还不如去打工！大学奖学金才多少？你多打几份工就赚回来了！”

脸上火辣辣的，耳朵里嗡嗡响，他往后退了一步，撞在茶几角上。

真疼啊……

“我告诉你。”男人恶狠狠的指着他，“这个家里，我说了算。我说别去，就别去。老刘的修理厂，明天早上六点，你给我滚过去，我提前说过了。听见没有？看我还治不治得了你了？！”

他捂着被打的左脸，声音低沉。

“听见了。”

……

第二天早上五点四十，沈砚到了店里。

店是刘费三年前开的，修汽车的。说是开店，其实就是租了个临街的铁皮棚子，地上永远堆着轮胎和机油桶，墙上挂满了黑乎乎的内胎。刘费躺在躺椅上，叼着烟，刷手机。

“来了？”刘费头都没抬，“把里面那堆胎收拾一下，一会儿来人换胎。”

沈砚走进去。棚子里又闷又热，电风扇在头顶吱呀吱呀地转，吹出来的风都是烫的。他弯腰收拾那些轮胎，机油味呛得他想吐。

好难受……我还有希望吗？

六点半，来了第一个活儿。刘费把手机往兜里一揣，慢悠悠地站起来，指挥沈砚爬进车底修理。

八点，第二个。

十点，第三个。

太阳升起来了，铁皮棚子里像个蒸笼。沈砚的T恤湿透了，贴在身上，手被机油染得乌黑，指甲缝里全是泥。他蹲在地上拧螺丝，汗滴下来，滴在手背上，他也没工夫擦，一停下来就是毫不留情的一巴掌。

到了下午下班的时候，沈砚掏出钥匙，捅进锁孔。

门开了。屋里没开灯，黑黢黢的。他站在门口，没急着进去，先听了一会儿。没声音，父母应该不在。

客厅不大，十几平，塞着一张沙发、一个茶几、一台电视。沙发是那种三人位，沈耀天喜欢的款式。水池上堆着没洗的碗。电视关着，屏幕黑黢黢的，能照出人影。

他穿过客厅，往里边走。

左边有两扇门。一扇关着，那是他哥的屋。一扇虚掩着，那是他爸妈的屋。他经过他哥那屋的时候，放轻了脚步。门缝底下没光，也没声音，他哥也应该不在。

他继续往前走，里面就是阳台了。

说是阳台，其实就是楼外面凸出去的一小块地方，一米宽，两米长，三面是墙，一面是栏杆，上面留了很长的空间，冷风直直的吹进来。

最里面，靠墙的地方，有一张折叠床。

床是那种行军床，帆布面，铁架子，躺上去吱呀吱呀响。床上铺着一层薄薄的褥子，褥子已经塌了，中间凹下去一个坑。褥子上卷着一条被子，被子经常洗，有些发白了，边角磨破了，露着里面的棉絮。

旁边，摆放着他的几件衣服，叠的整齐。

这就是他的地方。

他坐在床边，从口袋里小心翼翼拿出一个信封，抽出信封里面的通知书，展开。

纸还是新的。上面的字还是红的。

他的眼睛停在上面，停了好久。

大学…真好啊

这时，开门声响起，父母带着沈耀天有说有笑的走进来，原来是去陪沈耀天买东西了啊……

沈砚看的有些愣神。

沈倬走进来，看见他拿着通知书，脸一下子沉下来。一把抢过那张纸：“看什么看？看了有用吗？”

沈砚抬起头。

“爸。”他说，“我想上大学……无论什么样的条件我都可以答应。”

他没说完。

沈倬把那页纸对折，又对折，再对折。然后他抬起头，看着沈砚。

“你想？”他怒吼着，“你想什么？你想过你哥吗？想过这个家吗？”

“看好了。”

然后他撕了。

第一下，从中间撕开。

第二下，撕成四片。

第三下，撕成八片。

…

那些红色的字，在纸片上面，支离破碎。阳光从窗户照进来，照在那些纸片上，白色的纸屑落在地上，像一场雪。

他看着地上那些碎纸，一片一片的，散在阳光里。

沈倬气愤的离去。

他蹲下来，一片一片地捡，捡了十几片，他停住了。没用的，他想，拼不回去了。他把那些碎纸攥在手里，轻轻的放进铁盒里。

沈砚每天早上五点半起床，晚上九点收工。沈倬隔三差五来店里看一眼，刘费每天坐在风扇底下刷手机，沈耀天成天疯玩。

……

到了大学开学的日子。

那天早上，沈砚照常五点半起床，照常走路去店里。他经过一个公交站的时候，看见几个年轻人背着包，拖着箱子，在等车。箱子上贴着标签，写着名字和学校。

真好啊……

他从身边经过，没停。

晚上收工的时候，他走路回家，又经过那个公交站。站台上没人，灯亮着，照着空荡荡的长椅。

他停了下来，站在那儿看了一会儿。

然后他走了。

……

回了家，他把碎纸片粘起来了，把最后一片碎纸按上去，那片纸只有指甲盖大，边角卷着，上面印着半个字。

他把胶带撕下来，比了比位置，小心翼翼地贴上去。胶带是透明的，从文具店买的，两块钱一卷。他已经用掉了大半卷。

他粘得皱皱巴巴的，但还能看见那些字。他把那张粘起来的通知书再次举到眼前。

他伸出手，摸了摸。纸是凉的，胶带是滑的。字是凸起来的，用手指能摸到那一点点印刷的痕迹。

裂缝很多。有些地方对不齐，字分成两半，这边一半，那边一半，中间隔着一条透明的胶带。他看着那个分成两半的字，看了很久。

风灌进来，凉凉的，带着楼下烧烤摊的烟味。他往外看。

十八楼。下面什么都是小的。人小，树小，路小，车小。烧烤摊的烟升上来，飘到一半就散了。

他不知道自己在拼什么。

拼好了又能怎么样呢？

他拿着那张纸，风把纸的一角吹起来，哗啦哗啦响。他低头看着那些字，那些裂缝，那些透明的胶带。

他松开手，纸就飘走了。

飘了一下，转了一个圈，往下面飘下去。飘着飘着，被风吹歪了，往旁边飘。飘着飘着，看不见了。不知道飘到哪里去了。

他看着那张纸消失的地方，看了很久。

他两只手撑在窗台边沿，手心贴着水泥。水泥是凉的，白天晒了一天，晚上凉下来了，凉意顺着掌心往里渗，渗进骨头里。

两条腿悬在外面，晃了晃。脚上还穿着那双鞋，鞋带散了，垂下去，在风里一甩一甩的。他低头看着那双鞋，看了很久。

鞋是白色的，洗得发黄了，边角磨破了，露出里面的线。左脚那只，鞋底快磨穿了，走路的时候能感觉到地面的石子。

他想起这双鞋是初三那年买的。打折，四十九块。他妈掏的钱，一边掏一边说：省着点穿，别乱跑。

他穿了四年。

沈耀天的呢？昨天刚买的吧。

风吹着他的脸，凉凉的，天是黑的，没有星星，也没有月亮，只有几片云，灰蒙蒙的，慢慢往东边移。

城市的灯火在脚下铺开，像一条倒悬的银河，车流无声地蠕动，那些光亮被揉碎，化成一片模糊的、温暖的橘黄色光晕。真好看。

他想。原来从这么高的地方看下去，人间是这么好看的。可这么好看的地方，却没有一处是属于自己的。

真冷……

他深吸一口气，那口气冰凉，一直凉到肺里。他闭上眼。

然后，身体前倾。

没有犹豫，没有呐喊，甚至没有回头。就像出门扔一袋垃圾那样，自然而然地，向前。

身体瞬间失重。

那是一种很奇怪的感觉，心脏仿佛被一只无形的手猛地向上提起，提到了嗓子眼，而胃却向下沉去，五脏六腑都被这陡然出现的反向力撕扯着，空空荡荡的，泛起一阵恶心。

他下意识地睁开眼，世界在他眼前疯了。

天空和大地开始急速地、蛮横地翻转。刚才还静静铺在脚下的灯火，一瞬间就冲到了头顶，然后又甩到左边，再猛地砸向右边。

那些温暖的橘色光点，被加速度拉长成一道道刺目的、飞速向上窜去的流火，像一场逆向的、只为迎接他的流星雨。

风不再是软的了，它变成了无数把尖锐的小刀，割着他的脸颊，灌进他的耳膜，发出尖锐的、震耳欲聋的嘶鸣，盖过了一切声音。

他想喊，但嘴张不开，风像一块冰冷的布，死死地捂住了他。

然后是听觉，那嘶鸣声变得遥远，像是隔着一层厚厚的水。世界在这一刻，终于彻底安静了。

很奇怪，在这极致的混乱与失重中，他的脑子反而清醒得可怕。那些缠绕他许久的绝望，那些压垮他的重量，被这急速的下坠一点点剥离。

他什么也想不起来了，没有劳累的工作，没有渴望的大学，没有无能的哥哥，没有父母的失望。

只有一个念头，无比清晰，甚至带着一丝好奇地浮现在脑海里——

原来，下坠的感觉，是这样的。

速度越来越快，快到他感觉自己的身体要被撕裂了。风不再是刀子，而是一块越来越沉重的铁板。

越来越近的、坚硬的、沉默的黑暗迎接着他。

地面在他眼前急剧放大，那些刚才还模糊的车流、树木、路灯，瞬间变得清晰，清晰得刺眼。他看见了楼下小花园那棵银杏树的树冠，在风中轻轻摇晃，像个慈祥的、等待着的老人。

然后，是一声沉闷的、钝响。

那声音不大，像一袋沉重的面粉从高处被扔下，闷闷地砸在地上。惊起了几只停在树上的麻雀，扑棱棱地飞向夜空。

世界终于彻底安静了。

沈砚躺在冰冷的水泥地上，姿势有些奇怪。他的眼睛还睁着，望向那片他刚刚离开的、灯火阑珊的高空。那些光点不再流转，静静地悬在那里，像一个个遥远的、与己无关的梦。

有温热的、黏稠的液体，从他身下缓缓漫开，触感竟是暖的，在这冰凉的夜里，是唯一的温度。

他眨了眨眼。

最后浮现在脑海里的，不是绝望，不是痛苦，而是一个很轻很轻的念头。

原来解脱，也这么冷啊。

死亡？彻底的崩溃