第四十一章 竹影摇风，心湖渐明

暮春的风带着竹香漫进窗棂，林晚正坐在竹榻上翻看着药书，指尖划过“竹沥”的注解时，门外传来轻叩声。墨尘推门而入，手里捧着个竹编的簸箕，里面摊着新采的竹叶，碧青得像能掐出水来。

“后山的慈竹该收了，”他将簸箕放在案上，竹片相碰发出清脆的响，“你说要做竹笛，我挑了最直的竹节。”

林晚抬眸时，正撞见他额角的薄汗顺着下颌线滑落，发间还沾着片竹叶。她放下书卷起身，取过帕子递过去，指尖不经意擦过他的皮肤，两人都像被竹尖轻刺了下，猛地缩回手。

“谢…谢谢。”墨尘接过帕子胡乱擦了把脸，耳根却悄悄泛红。

窗外的竹林被风拂得沙沙响，竹影在纸窗上摇晃，像无数舞动的手指。林晚看着他笨拙的样子，忽然想起上月他为了做竹凳，在竹林里被蚊虫咬了满腿包，却硬是扛着木料走了三里路，回来时裤脚还沾着苍耳。

“竹节要阴干七日才行，”她转身取来细绳，将竹叶串成串挂在房梁上，“不然做出来的笛子会裂。”阳光透过竹影落在她发顶，碎成星星点点的金，“你上次做的竹碗，就是没干透才漏了水。”

墨尘挠了挠头，憨笑两声：“这次我盯着，保证比铜镜还光溜。”他忽然从怀里摸出个小东西，塞进林晚手里——是个竹刻的小兔子，耳朵被刻得有些歪，却透着股认真劲儿，“上次见你看话本里的玉兔，想着刻一个。”

林晚捏着竹兔的耳朵，指腹抚过粗糙的刻痕，那是他用小刀反复修磨的痕迹。竹材特有的凉意在掌心散开，心里却暖得像揣了团炭火。她忽然想起昨夜他在竹林里的身影，灯笼的光映着他弓身砍竹的侧影，竹枝擦过他的衣襟，留下淡淡的青痕。

“墨尘，”她轻声开口，竹影在她脸上摇晃，“下月的祈雨节，镇上有竹灯赛。”

墨尘眼睛亮了亮：“想放竹灯？”

“嗯，”林晚点头，将竹兔放进锦囊，“我写了心愿在里面。”她没说的是，锦囊里还有片他上次落在竹林里的衣角，沾着竹露的湿痕。

风穿过竹林，卷起满地碎叶，像在应和着什么。墨尘望着她低头系锦囊的样子，忽然觉得心里那片混沌的湖，被竹影搅出了清晰的涟漪——原来那些说不清的在意，早像竹根般在土里蔓延，盘根错节，成了彼此的依靠。

竹香漫过窗棂时，林晚忽然笑了，眼底的光比竹灯还亮。或许最好的时光，就是有人为你刻歪了兔子，却记得你提过的每句话，陪你等竹节阴干，等一场竹灯里的祈愿，等岁月在竹纹里，刻下彼此的名字。