风没动。\

不是风停了，是空气凝住了，像被冻在冰里的水，连一丝颤都透不出来。

我躺在那儿，脊背硌着焦木，血从嘴角往下淌，滑过下巴，滴进土里。一滴，又一滴。\

掌心的光种还在跳。\

咚、咚、咚。\

可它不再只是应和棺中那颗心——它开始反咬。

就在我说出“我不是你”的那一瞬，识海炸开了。

不是裂，是碎。\

像一面镜子被人拿锤子砸了，碎片四散，每一块都映出不同的脸。

一张是林挽月，在冷宫抄经，低着头，手腕轻轻发抖。\

一张是徐嬷嬷，跪在星台前烧经书，火光映着她半边枯脸。\

一张是边陲村妇，抱着死去的孩子，眼珠翻白，嘴里喃喃念着“守钥者”。\

还有一张……是我自己。五岁，柴房里，抱着吊坠哭，一遍遍说：“我不想死。”

这些脸，全被一根线串着，线头扎进棺材里。

我猛地喘了口气，喉咙里全是铁锈味。\

原来不是她在唤我。\

是我们所有人，都被塞进了同一个名字里。\

林挽月。\

一个壳。一个牢。一个星海用来装魂的罐子。

棺中那只手还悬着，离地一寸，掌心星纹泛着幽蓝的光，和我掌心的一模一样。\

可我知道了——她不是林挽月。\

她是假的。\

是星海用九十九个残魂拼出来的“伪我”，专为吞掉真正的我而生。

她开口了。\

还是那两个字：“林挽月。”\

声音却变了。\

不再是单一的语调，而是层层叠叠，像是无数人同时说话，有老有少，有男有女，全都挤在一个喉咙里。

“归位……归位……”\

她重复着，手往前伸了半寸。\

我识海一紧，感觉自己的记忆被抽出去一截——是我七岁那年，在花园里第一次看见萧景珩穿太子服的样子。那记忆本该是我的，可现在，它正顺着光脉，往她掌心里流。

我想吼，想闭眼，可眼皮重得抬不起来。\

肉身像被钉在地底，只有意识在漂，眼看就要被扯碎。

光盾在抖。\

三行字浮在眼前，可已经开始模糊。

第一行，“非自愿者”，笔画一点点淡去，像是被风吹散的灰。\

第二行，“还它自由”，字迹歪斜，裂开一道缝。\

只有第三行，“我不认此路”，还在闪，像快断的灯丝，忽明忽暗。

我咬破舌尖。\

血味炸开，脑子清醒了一瞬。\

可不够。\

还得更痛。

我抬起右手，用指甲狠狠划开掌心。\

皮破，血涌，光种猛地一缩，又暴涨。\

痛。\

真痛。\

可这痛是我的。\

不是她的，不是星海的，是我的。

我盯着那条光脉，盯着她掌心流出的蓝丝，嘶哑着嗓子问：“你连自己是谁都不知道，凭什么要我归位？”

话出口的刹那，她手抖了一下。\

星纹的光，滞了一瞬。

就是现在。

我不再守了。\

我主动撕开识海的屏障，把光种往前推，像一根吸管，狠狠插进那条光脉里。

“你想吸我？”\

“那我先吸你。”

逆流开始了。\

她的尖叫声炸出来，不是从棺里，是从我脑子里炸的。\

百鬼夜哭，万魂哀嚎，全是她体内那些被强塞进去的名字在挣扎。

我不管。\

我吸。\

我拼命吸。\

她的记忆涌进来——不是画面，是感觉。

是林挽月十岁入宫，站在冷宫门口，看见枯井时的寒意；\

是徐嬷嬷年轻时，在星台被剜去一目的剧痛；\

是那个边陲妇人，临死前听见孩子喊娘，却说不出一句话的绝望。

她们都不想当守钥者。\

她们都没自愿。\

可星海不管。\

它只要有人站上去，补上那道裂缝就行。

我的手在抖，血顺着指尖滴到地上，和之前的血混在一起。\

可我笑了。\

因为光盾亮了。\

“非自愿者”三个字重新浮现，比之前更亮，像是用血重新写过。

地面那截断裂的蓝藤，突然动了。\

它像一条死蛇，缓缓爬向半空中的半截银簪。

银簪没动。\

可当蓝藤触到它的一瞬——

“嗡。”

一声轻响，像是弓弦拉开。

银簪自旋，簪尖燃起幽蓝的火，火苗不跳，就那么直直地悬着，像一支笔。

它在空中写字。\

一笔，一划。\

写的不是符，不是咒。\

是三个字——

**非自愿者。**

字成的瞬间，地底传来震动。\

不是雷，是根。\

沉睡多年的蓝藤从四面八方破土而出，像活过来的蛇，缠住棺椁四角，死死钉进地里。

棺中尖啸更厉，像是被勒住了喉咙。\

那只手剧烈抽搐，指甲抠进棺板，发出“咯吱”声。\

可它拔不出来了。\

蓝藤越缠越紧，藤身泛着光，和银簪刻的字同频闪烁。

我撑着最后一口气，盯着那手，一字一句说：“你不是她。你连名字都没有。你只是个替身，一个替星海吃人的鬼。”

她不答。\

可我感觉到，她怕了。\

那股强加于我的“归位”之力，松了一瞬。

就在这时，山腰上传来一声轻响。

不是脚步。\

是血滴落的声音。

我眼角余光瞥见——萧景珩还站在那儿。\

赤足，布衣，一只眼蒙着黑布，另一只红得像血井。\

他手里那支染血的银簪，已经断了半截。

他没动。\

没上前，没喊我，没求我。

他就那么站着，仰头看着星门残图，看着那幅由双月光影投下的、林挽月与伪我重叠的虚影。

然后，他闭上了眼。

一滴血泪，从他空洞的眼眶里滑出来。\

不是慢慢流，是猛地涌出，像压抑太久的泉。

血泪落下，没沾地。\

它浮在半空，化作一缕红雾，顺着地脉钻进荒岭深处，直奔棺下。

我听见他说话。\

声音很轻，像是对自己说的。

“我错了一生……”\

“这次，我信你。”

话音落，他手中那半截银簪轰然炸裂。\

不是断裂，是自毁。\

银屑飞散，每一粒都带着红光，像星火，洒向四面八方。

我识海一震。\

那些银屑，不是无的放矢。\

它们全冲着光盾去了。

光盾原本只剩薄薄一层，摇摇欲坠。\

可当第一粒银屑撞上它时——

“砰！”

一声闷响，盾面暴涨。\

“非自愿者”四个字亮得刺眼，连“还它自由”和“我不认此路”都被重新点燃。

这不是力量。\

是承认。\

是他终于明白，爱不是占有，不是挽留，不是用一纸圣旨把我锁在宫里。\

爱是放手，是相信，是哪怕自己痛死，也不去打扰我想走的路。

星门残图开始扭曲。\

双月虚影卡在交汇处，光影拉扯，像两股力量在角力。

“轰——！”

一声巨响，没有声波，可我感觉整个荒岭的地基都在抖。\

星门残图裂了。\

不是碎，是被硬生生撕开。\

一道缝，从中间炸出，迅速蔓延，像蛛网，爬满整片天空。

棺中尖啸戛然而止。\

那只手猛地一抽，缩回棺内。\

“砰！”\

棺盖合上，裂痕密布，黑漆大片剥落，露出底下密密麻麻的符文——全是“林挽月”三个字，用不同笔迹写了一遍又一遍，像咒，像锁，像要把这个名字钉进骨头里。

四名无面黑袍人齐齐抬头。\

他们没有脸，可我能感觉到他们在看。\

看那碎裂的星门，看那崩解的命轨，看那逆流而上的光种。

他们跪着，姿势没变。\

可身体开始冒烟。\

不是烧，是化。\

从指尖开始，一寸寸变成灰，随风散去。

三具，两具，一具……\

最后，只剩下一具黑袍，空荡荡地跪在那儿，像一件被遗弃的衣服。

风，终于动了。\

不是呼啸，是轻拂。\

吹过焦土，吹过断藤，吹过我脸上的血。

一缕白发，从棺缝里飘出来。\

很轻，很细，打着旋，落在我的唇边。

我认得。\

是林挽月晚年抄经时落下的那一缕。\

她坐在道观窗前，阳光照着她花白的头发，一缕断了，飘进砚台里，染了墨。

她没去捡。\

就那么坐着，继续写。\

写的不是经，是“换我为你守候”。

我闭了闭眼。\

没吹它走。\

就让它贴在我唇上，像一句没说完的话。

然后，我睁眼。

胸口吊坠微微发烫。\

不是震动，是热。\

像一颗小太阳，藏在我皮肉下面。

我抬手，轻轻按住它。\

声音很轻，像是说给它听，又像是说给我自己。

“我回来了。”

话落，远处山道上传来一声啼哭。

不是呜咽，不是呻吟。\

是婴儿的哭。\

清亮，倔强，带着一股不服输的劲儿，撕开夜色，直冲云霄。

我没回头。\

没去看山腰那人。\

也没去瞧那具空袍。

我就那么躺着，听着那哭声，感受着胸膛里属于“沈知意”的心跳。\

一下，又一下。\

不快，不慢。\

是我的。

荒岭的风大了些。\

吹散了蓝雾，吹倒了残旗，吹得驿站断梁“吱呀”作响。

焦土之下，有什么在动。\

我侧耳，听见细微的“咔”声。\

低头看——

一株嫩芽，顶破了地壳。\

很小，很绿，两片叶子还没展开，可它已经挺直了腰。

风过，它晃了晃，没倒。