夏末的风里已经带了点凉意，吹得老樟树的叶子簌簌作响，也吹得宋亚轩的心尖泛起一阵酸涩。
收拾行李的动作停了又停，他盯着叠得整整齐齐的T恤，手指无意识地摩挲着布料上柔软的纹路，脑海里全是这一个多月来的画面。是马嘉祺蹲在石阶旁陪他看蘑菇的侧脸，是雨夜他冲进雨幕里护住画纸的背影，是松树下他弹着吉他哼歌时温柔的眉眼。
这些碎片像被精心收藏的糖纸，在记忆里闪着光，却也让即将到来的离别，变得愈发难熬。
“收拾好了？”
马嘉祺的声音从门口传来，带着点不易察觉的低沉。宋亚轩回过头，看见他站在门框边，手里拎着一个纸袋，指尖轻轻勾着袋口的绳子。
“快了。”宋亚轩低下头，胡乱把最后一件衬衫塞进行李箱，拉链拉到一半，却被衣角卡住了。他有点烦躁地拽了拽，拉链纹丝不动，反而卡得更紧了。
马嘉祺走过来，弯腰握住他的手腕，把他的手从拉链上拿开。“我来。”
他的手指修长干净，骨节分明，指尖带着一点微凉的温度。宋亚轩的手腕被他握着，像被电流轻轻击过，瞬间僵在原地，连呼吸都放轻了几分。
马嘉祺的动作很轻，他捏着拉链头，微微往后退了一点，又轻轻往前送，卡住的衣角就被顺了出来。拉链发出“唰”的一声轻响，顺畅地拉到了顶端。
“好了。”马嘉祺直起身，把手里的纸袋递给他，“给你的。”
宋亚轩接过纸袋，指尖碰到纸袋粗糙的表面，心里有点好奇。他打开袋口，看见里面放着一个包装精致的盒子，还有一本厚厚的笔记本。
“这是什么？”他拿起盒子，抬头看向马嘉祺。
“你打开看看。”马嘉祺的目光落在他的脸上，眼神温柔得像夏夜的月光。
宋亚轩拆开包装，盒子里躺着一支黑色的钢笔，笔身是磨砂的质感，上面刻着一行小字——炽夏晚星，岁岁相见。
他的心跳漏了一拍，指尖轻轻拂过那行字，喉咙忽然有点发紧。
“还有这个。”马嘉祺指了指那个笔记本。
宋亚轩拿起笔记本，翻开封面。扉页上是马嘉祺的字迹，工整又清秀：送给亚轩，愿你笔下的每一寸风景，都有星光相伴。
笔记本里夹着一沓乐谱，最上面的一张，正是那天马嘉祺弹的《炽夏晚星》。后面的几页，是马嘉祺手写的曲谱，还有一些零散的歌词，字迹里带着淡淡的温柔。
“这支笔……”宋亚轩的声音有点哽咽，他抬起头，眼眶微微泛红，“还有这个本子，谢谢你，马嘉祺。”
“这支笔是我攒了很久的零花钱买的，”马嘉祺看着他，嘴角扬起一抹浅浅的笑意，“我觉得它很配你，配你画的那些画，配你写的那些话。”
宋亚轩低下头，看着手里的钢笔，心里像被什么东西填满了，暖暖的，软软的。他忽然想起自己画的那些马嘉祺的素描，都被他小心翼翼地夹在画夹的最底层，那是他藏了一个夏天的秘密。
“我也有东西要给你。”宋亚轩放下手里的东西，转身从画夹里拿出一张画纸，递到马嘉祺面前。
那是一张他偷偷画了很久的画。画里是老樟树下的场景，他坐在石阶上画画，马嘉祺坐在他身边弹吉他，阳光透过树叶的缝隙，洒在两人身上，镀上了一层暖金色的光晕。画面的右下角，他用钢笔写了一行小字：这个夏天，有你真好。
马嘉祺接过画纸，指尖轻轻拂过画里的线条，眼神里满是动容。他看着画里的两个人，看着那行小小的字，心里的暖意，像潮水一样蔓延开来。
“我很喜欢。”他抬起头，看着宋亚轩泛红的眼眶，声音有点沙哑，“我会好好收藏的。”
收拾好的行李箱立在墙角，像一个沉默的宣告，提醒着他们离别的时刻越来越近。
下午的时候，带队老师的车停在了院子门口。奶奶拎着一大袋桃子和葡萄，塞进宋亚轩的手里，眼眶红红的：“亚轩啊，以后有空一定要来玩啊，奶奶给你做好吃的。”
“会的，奶奶。”宋亚轩抱住奶奶，鼻子一酸，眼泪差点掉下来。
马嘉祺站在一旁，看着他和奶奶告别，手里紧紧攥着那张画纸，指节微微泛白。
宋亚轩松开奶奶，转过身，看向马嘉祺。
四目相对，空气里弥漫着淡淡的离愁。
“我走了。”宋亚轩的声音很轻，像怕惊扰了什么。
“嗯。”马嘉祺点点头，往前走了两步，把一个东西塞进他的口袋里，“这个，路上听。”
宋亚轩摸了摸口袋，触到一个小小的MP3，还有一副耳机。
“里面有《炽夏晚星》的完整版，还有一些我平时弹的曲子。”马嘉祺看着他，眼神里满是不舍，“记得听。”
“好。”宋亚轩用力点点头，把口袋捂得紧紧的，生怕里面的东西会飞走。
老师在催了，宋亚轩拖着行李箱，一步三回头地往车上走。
走到车门口的时候，他忽然停下脚步，转过身，对着马嘉祺大喊：“马嘉祺！开学我给你打电话！我给你发我画的画！”
马嘉祺站在老樟树下，阳光落在他的身上，他扬起手，对着宋亚轩挥了挥，嘴角带着温柔的笑意，声音清亮：“好！我等你！我给你弹新的曲子！”
车开了，宋亚轩趴在车窗上，看着院子里的身影越来越小，看着那棵老樟树越来越远，直到变成一个小小的黑点，消失在视线里。
他戴上耳机，按下播放键。
温柔的吉他声缓缓流淌出来，是熟悉的《炽夏晚星》。
宋亚轩靠在车窗上，看着窗外飞逝的风景，眼泪终于忍不住掉了下来。
他没有哭出声，只是任由眼泪滑落，嘴角却扬起一抹浅浅的笑意。
这个夏天，像一场温柔的梦。
梦里有蝉鸣，有阳光，有老樟树，有吉他声，还有那个叫马嘉祺的少年。
车窗外的风，带着夏末的凉意，吹起了宋亚轩的头发。他摸了摸口袋里的钢笔，又摸了摸口袋里的MP3，心里默默想着：
马嘉祺，我们很快就会再见的。
一定。
耳机里的曲子还在继续，温柔的旋律，像少年人的约定，在风里，轻轻回响。
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