弦断之时 4

脚步声消失在楼梯尽头，那轻而踉跄的每一步，都像踩在奈布支离破碎的神经上。安全屋一楼彻底陷入了死寂，只剩下窗外夜雨连绵不断的沙沙声，和他自己粗重却虚弱的喘息。壁灯的光昏黄粘稠，照着他满身的血污，也照亮了地板上那摊迅速扩大的、混合了两人血液的暗红。

那摊血，刺得他眼睛生疼。

卢卡的血。

奈布的目光死死钉在地板上那道新鲜的、延伸向楼梯的断续血点上。更多的血正从他自己的伤口不断渗出，浸透粗陋的包扎，顺着裤管和衣角滴落，与卢卡留下的痕迹交汇、融合，再也分不清彼此。但他此刻全然感觉不到自己身上的伤痛，所有的感官，都被右手指尖残留的那一点温热粘腻占据——那是卢卡手腕的触感，以及随之而来的、汹涌而出的鲜血的温度。

“嗤啦……”

那声轻响仿佛还在耳蜗深处回荡，比枪炮更尖锐，比坠落更惊心。他眼前反复闪过那一瞬间的画面：卢卡苍白脸上决绝又空洞的神情，自己失控挥出的手，还有……刀刃边缘切开皮肉时，那细微却令人头皮发麻的阻力，以及随之绽开的、刺目的红。

他划伤了他。

用他承诺过“属于自己”的右手，用他赖以生存、从不离身的刀。

那句话——“我失去的左手换来了你的命，现在你的右手是我的了”——此刻像淬了毒的冰锥，狠狠反噬回来，扎进他自己的心脏。他曾以为那是一种宣告，一种掌控，一种将两人命运粗暴绑定的方式。可现在，他看着自己染血的指尖，看着地上那把同样沾着卢卡鲜血的弯刀，只觉得那是个无比讽刺、无比卑劣的笑话。

他给了他一条命，然后用最直接的方式，在这条命上留下了一道可能永久的伤痕。这道伤痕不在别处，偏偏在卢卡仅剩的、完好的右手上——那只用来绘图、计算、弹奏钢琴，支撑着卢卡·巴尔萨所有骄傲与存在意义的手。

“你以为我愿意管你？！”

“破烂图纸！”

“滚出去！”

自己刚才那些咆哮，此刻一句句在脑海里炸开，带着血腥味的回声。每一句都像一记耳光，扇在他自己脸上。那不是他平日里冷静权衡后的刻薄，那是失控，是被某种他不敢深究的情绪冲垮堤坝后的狂暴宣泄。他恐惧什么？恐惧卢卡看穿他冷静面具下的计算？恐惧卢卡那句“在乎”触及了他早已荒芜的软肋？还是恐惧……倘若自己真的死在那个肮脏的码头，这个苍白瘦削、固执又麻烦的天才，会用怎样一种眼神，去看地下室那些冰冷的“遗物”？

这个假设让他胃部一阵痉挛般的抽紧。

他从不后悔。选择成为佣兵，选择刀口舔血，选择用最直接有效的方式解决问题，他从未后悔。他甚至不后悔接下那个可能致命的陷阱任务，那是他的选择，他的代价。可是现在，一种陌生的、冰冷的、带着铁锈味的液体，正从心脏最深处漫上来，淹没他的四肢百骸。

那是后悔。

他后悔把卢卡拉进这个血腥泥潭，哪怕最初是为了救他。他后悔用那种居高临下的方式宣告“所有权”。他后悔今晚失控的争吵，后悔在伤重虚弱时，被轻易点燃了那深埋的暴戾。最后悔的，是挥出的那只手，和刀刃切开皮肉的瞬间。

楼上传来了压抑的、极其细微的声响，像是身体撞到家具，又像是沉闷的抽气声。卢卡在试图自己处理伤口。那只手……伤口那么深，他只剩一只手，怎么包扎？

这个念头像针一样刺了他一下。奈布猛地动了一下，试图站起来。左腿传来撕心裂肺的剧痛，让他眼前一黑，重重跌坐回去，撞在墙上，发出沉闷的响声。伤口崩裂，更多的血涌了出来。他急促地喘息着，额头上渗出冰冷的汗珠，与雨水血污混在一起。

他站不起来。至少现在，他连走到楼梯口都做不到。

无力和焦灼像两只手，扼住了他的喉咙。他靠在冰冷的墙上，仰起头，闭上眼睛。黑暗里，却满是卢卡最后看他的那个眼神——空茫茫的，震惊的，冰冷的，绝望的。那里面没有恨，至少当时没有明显的恨，只有一种被彻底击碎后的荒芜。这种荒芜，比恨意更让奈布感到窒息。

他想起卢卡打翻咖啡后颤抖的手，想起他争论时发红的耳尖，想起他弹奏肖邦时垂下的睫毛，想起雨夜他说“谁要你的钱”时，那强作镇定的慌乱……无数细碎的、他以为自己从未在意过的片段，此刻清晰地浮现，拼凑出一个生动却脆弱的轮廓。而他，亲手在这个轮廓上，划下了一道丑陋的裂痕。

时间在死寂中缓慢爬行，每一秒都被拉长，浸泡在血腥气和冰冷的悔意里。奈布不知道过了多久，也许只有几分钟，也许有一个世纪那么长。他身上的血似乎流得慢了，但寒冷和虚弱感越来越重。他必须处理伤口，否则不用等什么追兵或感染，他自己就会死在这楼下。

可是，楼上那个人呢？

他再次睁开眼，目光落在地上那柄弯刀上。刀身上的血已经开始凝固，变成暗褐色。他伸出还能活动的右手，极其缓慢地、艰难地，够到了刀柄。金属冰冷，沾染的血迹有些粘手。

他握住了刀，却没有收起。只是看着它，眼神复杂难辨。这把刀伴随他多年，饮过无数人的血，是他延伸的手臂，是生存的保障，也是他与黑暗世界不可分割的象征。而今天，它沾上了卢卡的血。

一种强烈的厌恶感，毫无预兆地涌上心头。不是对刀，是对他自己。

他最终将刀轻轻放在身边的地板上，没有归鞘。然后，他用尽力气，撕扯自己身上相对干净些的里衣布料。动作牵扯到伤口，带来新一轮的剧痛，他咬牙忍住，额上青筋迸起。他必须活下去，至少现在，不能死。

粗糙的布料重新捆扎住大腿和肋下，比之前的更紧，也更有效些。做完这一切，他几乎虚脱，靠在墙上，连呼吸都觉得费力。

楼上的声响不知何时已经完全消失了。一片寂静，只有雨声。

奈布的目光，再次投向楼梯的方向。黑暗的楼道像一张巨口。卢卡怎么样了？血止住了吗？他会不会……因为失血或别的什么，在楼上晕过去，无人知晓？

恐惧，一种与面对枪口和死亡截然不同的恐惧，细细密密地爬上来。

他深吸一口气，冰冷污浊的空气刺激着肺叶。然后，他用还能动弹的右手，抓住了旁边一个矮柜的边缘，开始一寸一寸，拖动自己完全无法用力的身体，朝着楼梯的方向挪动。每移动一点，都是对意志力和残存体力的巨大消耗。汗水混合着血水，在他身下的地板上拖出一道湿漉漉的、蜿蜒的痕迹。

不是为了解释，不是为了道歉——那些话语在此时此刻苍白无力得可笑。他甚至不知道自己上去能做什么，以他现在这副样子。

他只是……必须确认卢卡还活着。必须看到他。

这个念头如此简单，却又如此强烈，驱动着他残破的身体，在冰冷的地板上，朝着那片黑暗，艰难前行。