第二十六章:让我见见艾利安，就一眼。

每一天都是一样的。早上起床，自己做早餐，背着书包出门，上学，放学，回家，写作业，吃饭，洗澡，睡觉。1

林景言把每一天都过得一模一样，像一台上了发条的钟，机械地走着，不给自己留出多余的空隙去想别的事。

因为一旦停下来，他就会想。

一想，就会难过。

所以他不停地走，不停地写，不停地做那些不需要动脑子的事。1

他把那条路换了。

不再走那条巷子，不再经过那个路口。他绕远了一点，多走十分钟，从另一条路去学校。那条路宽一些，亮一些，人也多一些。

他不想再遇见那几个人了。

很麻烦。

报警？他想过。那天晚上躺在床上的时候，他盯着天花板，脑子里转过这个念头。

然后他放弃了。

不是因为他不知道那几个人是谁——他知道，他记得他们的脸，记得他们的名字，记得他们在福利院时的样子。

而是因为他不想。

不想去警察局做笔录，不想被人问“你家长呢”“你一个人住吗”“你那个收养你的人去哪儿了”。

他没法解释艾利安。

说“他出去了”？说“他出差了”？说“他消失了一个月”？

别人会怎么想？会怎么看他？会用那种眼神看他吗？那种在福利院时看惯了的、让他浑身发冷的眼神？

他不知道。

他只知道，他不想。

他只想等艾利安回来。

等那个人推开门，走进来，看着他说“我回来了”。

等一切回到原来的那个样子。

所以他没报警。

他把那天晚上的事压在心底，像压一块石头，压得死死的，不让它浮上来。

那天早上，林景言走出门，走到半路，忽然停下了脚步。

他摸了摸自己的脸。

嘴角的伤还没好，虽然已经结痂了，但还是很明显。脖子上也有，衣服领子遮不住。他早上出门的时候照过镜子，那一块青紫在白色的皮肤上格外刺眼。1

刘子轩肯定会问。

那个人眼睛尖得很，上次他脸色差了一点，就被追问了半天。这次要是看见这些伤，肯定要刨根问底。1

林景言站在路边，想了想。

然后他想起来了。

药。

艾利安给他留过一种药。

大概是两年前，艾利安把一个白色的小瓷瓶放在他桌上，说:“受了伤就涂这个，伤口会很快恢复。”

他当时还问了一句:“什么伤都行吗？”

艾利安说:“嗯。”

他没用过。

那个小瓷瓶一直放在他抽屉最里面，和那些旧奖状、旧课本放在一起。他几乎忘了它的存在。

林景言转身，往回走。

他走得很快，几乎是小跑。到了楼下，上楼，开门，进屋，走进自己的房间，拉开抽屉，在里面翻了翻。

小瓷瓶还在。

白色的，小小的，上面没有任何标记。他拿起来，拔开瓶塞，倒了一点在手指上。

药膏是透明的，凉凉的，带着一股淡淡的清香。

他对着镜子，把药膏涂在嘴角的伤上，涂在脖子上的掐痕上，涂在脸上那几块淤青上。

凉意从皮肤表面渗进去，像冰块敷在上面。1

然后，那些伤开始消退。

像被橡皮擦掉一样，一点一点地消失。淤青从青紫变成淡黄，从淡黄变成肤色。嘴角的结痂变干、脱落，露出底下新生的皮肤。

不到一分钟，他的脸就恢复了原来的样子。

林景言对着镜子看了看，转了转脸，又扒开领口看了看脖子。

什么都没有了。

光滑的，干净的，像从来没有受过伤一样。

他把小瓷瓶的塞子盖好，放回抽屉最里面。

然后他重新背上书包，出了门。

他走的是那条新路。

多走十分钟，但没关系。

他有的是时间。

——

周末。

林景言一个人在家待了一整天。

早上起来的时候，他走到艾利安的房间门口，站了一会儿。

门关着。

他伸手，轻轻推开。

房间里很干净。床铺得整整齐齐，枕头并排放着——两个，一大一小，小的那个是他的。后来他长大了，不再跟艾利安一起睡了，但那个枕头还在。

窗帘拉着一半，阳光从另一半照进来，落在艾利安平时坐的那把椅子上。

椅背上搭着一件浅灰色的风衣。

林景言走过去，伸手摸了摸那件风衣。

布料是软的，凉的。

上面已经没有那个人的气息了。

他站了一会儿，然后转身，关上门。

下午，他写了作业，看了会儿书，又去厨房给自己煮了碗面。

林景言把面吃完，把碗洗了，然后换鞋，出了门。1

——

天已经黑了。

天黑得早，六点多就全暗下来了。路灯亮着，把街道照得昏黄。风很大，吹得树枝沙沙响，吹得他的衣服贴在身上。

林景言把手插进口袋里，漫无目的地走着。

他也不知道自己要去哪儿。

只是想出来走走。

在家里待了一整天，四面墙压得他有点喘不过气。那些安静的、空荡荡的房间，那些艾利安不在的痕迹，那些他平时假装看不见的东西——到了周末，全都涌上来，挤在他周围，让他无处可逃。

所以他出来了。1

走到外面，至少风是动的，树是响的，路人是走着的。1

至少不像家里那样——死寂。

他走着走着，不知不觉走到了市中心。

然后他停下了脚步。

那座雕像还在那里。

林景言仰起头，看着那张模糊的脸。

他站在那里，看着那张脸，看了很久。

风从背后吹来，吹起他的头发，吹得他眼睛有点干。

他不知道自己为什么走到了这里。

也许是潜意识里，他觉得这里是离神明最近的地方。

也许是他不知道该去哪里了。

也许是他想——如果神明真的存在，能不能听见他的声音？

林景言低下头，看着脚下的石阶。

石阶上有很多脚印，白天来这里的人很多。拍照的，参观的，祈愿的。现在天黑了，一个人都没有。

林景言慢慢跪下来。

膝盖磕在冰冷的石阶上，凉意从膝盖蔓延上来，像那天晚上在巷子里。

他就那样跪着，仰起头，看着那座雕像。

月光从雕像身后照过来，把巨大的影子投在他身上，将他整个人笼罩在黑暗里。

他张了张嘴，想说点什么。

可喉咙像被堵住了，一个字都发不出来。

他想说:让艾利安回来。

想说:让他平安。

想说:让他别那么难受了。

可他说不出口。1

那些话卡在喉咙里，像一块石头，怎么也咽不下去，也吐不出来。

眼眶开始发酸。

他没有哭。

只是跪在那里，在心里默念。

让我见见艾利安，就一眼。

让我见见艾利安，就一眼。

让我见见艾利安，就一眼。

一遍。

两遍。

三遍。

他不知道神明能不能听见。

他不知道神明会不会回应。

他只知道，他只能这样了。

他等了一个月，等了三十天，等了七百二十个小时。

他想得几乎发疯。

他当然想让艾利安回来，但艾利安看见他会难受。那样的话，不回来就不回来吧。

林景言跪在神明面前，祈祷。3

祈祷他可以见到那个人一面。

口袋里的铃铛硌着他。

像一个护身符。

像一个念想。

像一个——他还在这里的证明。

只要铃铛还在，那个人就还会回来。

只要他不摇，那个人就不是故意不来的。

也许他在忙。

也许他在办什么事。

也许他不想被打扰。

也许他不想见自己。

林景言闭上眼睛。

这个念头冒出来的时候，他的胸口像被什么东西狠狠攥了一下。

疼。

那是喜欢。

是喜欢一个人，喜欢到害怕他不回来，害怕他不想见自己，害怕他——不要自己了。

那晚噩梦般的经历涌来，让他第一次摇了铃铛。他真的很想见到艾利安，他知道艾利安出现一定会把他带走。

林景言睁开眼睛，看着那座雕像。

月光照在金发神明的脸上，照在那微微垂下的眼睑上。

他想起那些梦。

梦里有一个金发的神明，温柔地抱着他，轻轻地哼着歌。

那是他黑暗里唯一的光。

后来他遇见了艾利安。

艾利安不是金发，是银发。他会揉他的头，会在他问“你会一直在我身边吗”的时候说“会”，会用那种眼神看他——好像他很重要的那种眼神。

他以为那就是永远。

可永远太短了。

林景言低下头，看着自己的手。

月光照在他手背上，照在那条已经消失的伤上。

皮肤是完好的，干净的，像什么都没发生过。

可他知道，发生过。

那些伤在皮肤下面，在骨头里，在心里。

它们不会消失，只是被藏起来了。

和那枚铃铛一起，放在口袋里，放在抽屉最里面，放在他够不着的地方。

他跪了很久。

久到膝盖麻木了，久到风吹得他脸都僵了，久到月亮从东边移到了西边。

然后他站起来。

膝盖疼了一下，但他没有管。

他抬起头，最后看了一眼那座雕像。

“求你。”他轻声说。

声音很轻，轻得像一片落叶。

风一吹，就散了。

然后他转身，走出那片阴影，走进月光里。

一步一步，走回家。

等那个人自己回来。1