牢中疯魇，江南绣声

京城大牢里头，天就没亮堂过。那点子从高窗漏进来的光，灰扑扑的，还带着股子霉味，跟泡烂了的抹布一个味儿。

陆承泽被关在最靠里的那间，手脚都锁着，可那双眼睛里的光比镣铐还瘆人——混混沌沌的，又烧着一股邪火。

他怀里死死攥着那方残荷帕，布料都快被他摸得起毛了。

帕子上绣的荷叶边儿还清清楚楚，沈烬的针脚一向这样，看着疏疏朗朗的，可细瞧，针针都带着股说不出的劲儿，软中带硬。

他嗓子早哑了，声音跟破风箱似的。

外头狱卒端着饭碗路过，听见这动静，嗤笑一声，跟旁边人嘀咕。

现在整个大牢都知道，这位爷疯了。成天抱块破帕子，要么对着墙念念叨叨，要么突然吼一嗓子，翻来覆去就那两个词儿。

陆承泽忽然把脸埋进帕子里，帕子隐约还有股冷冷的香，是沈烬身上常有的味道。

他眼前又闪过婚礼那天。

沈烬穿着那身红得刺眼的嫁衣，站在那么多人中间，可那眼神……现在想起来，哪是什么羞怯，分明是冷的，空的，像腊月结冰的湖面。他怎么就傻到以为那是顺从？

他还记得派去的人回话，说把绣坊翻了个底朝天，除了这方故意摆在显眼处的帕子，什么也没找到。

帕角那朵小小的“烬火莲”标记，像在嘲笑他。

他突然暴起，用戴着镣铐的手狠狠砸向牢门，铁链撞在石壁上，“哐当”一声巨响。”

回应他的只有狱卒走远的脚步声，还有牢房里死一样的静。

——江南那边，是另一番天地。——

烬绣坊的木头招牌挂起来了，就挂在临河小院的青砖门楣上。

黑漆底子，描金的字，是阿彦跑了镇上好几家铺子，挑了最好的木头，求老师傅给刻的。

挂招牌那天，街坊四邻都挤在巷子里瞧新鲜，对着“烬绣坊”仨字指指点点。

沈烬就站在院门口。她换了身半旧的月白布裙，头发松松挽了个髻，手里还捏着根穿了碧绿丝线的绣花针。

日头暖融融地照在她身上，也照在那新招牌上，金粉闪着细碎的光。

阿彦从人群里挤过来，脸兴奋得发红。

沈烬接过阿彦手里刚抱回来的一卷素白缎子，指尖摸了摸料子，光滑细腻，是镇上能买到的最好货色了。

她声音轻轻的，带着点江南水汽润过的柔和。

她转身进了院子。

石桌上摊着她这几天画的绣样——有细雨里的杏花，有河上晃晃悠悠的乌篷船，还有几朵样子特别的莲花，花瓣尖儿像是燎着一点火色，她管那叫“烬火莲”。

她坐下，拈起针，对着绷好的素缎，手腕轻轻一动，针尖便落了下去。

不过几下，一朵杏花稚嫩的轮廓就显了出来。

阿彦在旁边看着，心里佩服。师傅的手艺，好像比在京城时更活了。

针脚看着还是那么轻巧均匀，可细细品味，里头那股子精神气儿不一样了，更稳，也更韧。

阿彦想起件事。

沈烬的手微微一顿，针尖停在半空。

她抬眼，望向院墙外波光粼粼的河水，沉默了片刻。

她声音不高，但很清晰。

阿彦“啊”了一声，有点没明白。

沈烬放下针，目光落回那些绣样上，眼神温润。

沈烬点点头。

她想起京城那些守着一亩三分地、生怕别人学了手艺去的老绣工。苏绣不该是锁在深宅大院里的摆设，它应该活在更多人的指尖上。

阿彦眼睛一亮。

看着徒弟风风火火跑出去的背影，沈烬嘴角弯了弯，重新拿起针。

阳光晒得人后背暖洋洋的，空气里有桂花的甜香。

这里没有京城的算计和提心吊胆，只有潺潺的水声和安稳的日子。

京城大牢里，陆承泽的嘶吼又开始了，一声比一声绝望。

他不知道，他念着的那本绣谱，正好好地收在江南小院的樟木箱子里，晒着太阳。

他更不知道，他想攥在手心里的那个人，已经在千里之外，把根扎进了新土里，活成了他再也碰不到的模样。

牢里的疯魔是他一个人的深渊。

江南的绣绷上，新的图样才刚刚起针。