时透无一郎醒来时，窗外的天刚蒙蒙亮。
檐角的露珠顺着紫藤花瓣的边缘滚落，砸在青石板上，溅起细碎的水花。他坐起身，发间还沾着昨夜的月光，指尖无意识地摩挲着枕畔的一枚纸樱花——那是前几日和她一起折的，花瓣边缘被细心地贴了紫藤花贴纸，粉绿相间，像极了春日里最温柔的颜色。
他记得她教他折纸时的模样，指尖纤细，动作轻柔，耐心地一遍遍纠正他歪歪扭扭的折痕。那时他总觉得，折纸比挥刀难多了，却又忍不住跟着她的动作学，只因她会笑着夸他“无一郎真厉害”，眉眼弯弯的样子，比天边的霞色还要动人。
起身洗漱时，他瞥见镜中的自己。长发松松地束在脑后，额前的碎发垂落，遮住了些许视线。他想起她总说，这样的发型很适合他，像山间的清风，干净又温柔。他抬手理了理碎发，指尖划过耳畔，忽然想起昨日她替他整理发丝时，指尖不经意触到他耳垂的温度，烫得他心跳漏了一拍，却又舍不得躲开。
晨练的时间还早，他索性踱步到厨房。灶台旁的竹篮里，还放着前日和她一起从集市买回的萝卜，个头饱满，带着新鲜的泥土气息。他想起她做的煮萝卜拌酱汁，软糯入味，带着淡淡的甜。他站在灶台前，学着她的样子，将萝卜洗净切块，放入锅中加水煮沸。
他的动作算不上熟练，切萝卜时差点切到手指，加水时又不小心洒了些许在灶台上。他蹙着眉，认真地擦拭着水渍，脑海里却浮现出她在厨房忙碌的身影。她总是一边哼着不成调的小曲，一边有条不紊地处理食材，阳光落在她的发顶，镀上一层柔和的金边。
他学着记忆里的步骤，往锅里加入酱汁，小火慢炖。水汽氤氲，带着萝卜的清甜和酱汁的醇香，弥漫在小小的厨房里。他守在灶台边，看着锅里的萝卜渐渐变得软糯，心里竟生出一丝莫名的期待。
“咕嘟——”锅里的汤汁轻轻翻涌，像极了他此刻的心跳。
他想起她吃到煮萝卜时满足的笑容，想起她会把最软的那块夹给他，想起她会说“无一郎，要不要再吃一块”。他的嘴角不自觉地勾起一抹浅浅的弧度，薄荷绿的眼眸里，盛着细碎的温柔，像被晨光浸润的湖水。
萝卜煮好时，晨练的钟声恰好响起。他盛了一小碗，放在窗边的食盒里，打算等她醒来时送给她。他看着碗里的萝卜，轻轻吹了吹，热气袅袅，模糊了窗外的紫藤花影。
他忽然想起，昨日她折的纸飞机还放在他的衣兜里。他伸手掏出，淡绿色的机身，机翼上画着小小的紫藤花，是银子教他画的。他轻轻将纸飞机放在食盒旁，与那碗煮萝卜相映成趣。
阳光渐渐爬上窗棂，洒在食盒上，暖融融的。他站在窗边，看着庭院里的紫藤花在风中轻轻摇曳，花瓣簌簌飘落。他想起她说过，最喜欢紫藤花盛开的季节，因为空气里满是清甜的香气。
他的指尖轻轻拂过纸飞机的机翼，心里忽然变得柔软。
他曾以为，自己的世界只有挥刀与战斗，只有无边无际的“无”。直到遇见她，他才知道，原来世间还有这样温柔的时光——有晨露的清甜，有煮萝卜的香气，有纸飞机的轻盈，有她眉眼弯弯的笑容。
他想起刀匠村一战后，他恢复了所有的记忆，却唯独不想忘记和她有关的点滴。他记得她在紫藤花架下教他折纸，记得她在雪天里和他一起逛集市，记得她在樱花树下靠在他的肩头睡着，记得她的体温，她的笑容，她的声音。
这些记忆，像细碎的霞色，一点点填满了他曾经空寂的世界。
晨练的钟声再次响起，他收回思绪，拿起日轮刀，转身走出厨房。阳光落在他的肩头，发间的碎发被风吹起，露出一双清澈的薄荷绿眼眸。
他抬头望向天边，朝霞正缓缓铺开，像一幅温柔的画卷。
他想，等晨练结束，就把那碗煮萝卜送给她。
他还想，等春天到了，就带她去后山的樱花坪，用霞之呼吸，为她收集漫天飞舞的樱花。
他想，往后的每一个清晨与日暮，每一个春日与冬雪，都要和她一起度过。
霞色未晚，时光正好。
而他的世界里，从此有了光，有了暖，有了想要守护的，温柔的日常。
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