灯光砸下来的瞬间，马伟好像看见了一片灼白的海。
不，不是海。是光。是成千上万束、经过精密计算、从不同角度汇聚到舞台中央的、滚烫的光。它们撕裂开重庆南岸区这家小型剧场本就稀薄的黑暗，将空气里浮动的微尘都炙烤出焦灼的气息。光柱的边缘锋利，切割着视野，将台上与台下劈成两个泾渭分明的世界。
台上，是曝露在极致明亮中的他们七个。台下，是沉没在更浓重黑暗里的——一片空旷。
准确说，不是完全空旷。第一排，零星坐着几个人。公司的工作人员，举着手机，屏幕的光幽幽地映着没什么表情的脸。再往后，便是大片大片沉默的、蒙着防尘罩的、深红色座椅。像一片无人收割的、颓败的绒布田野，一直蔓延到光线无力触及的剧场最后方，没入墙壁厚重的阴影。
音乐前奏就是在这个时候灌满整个空间的。鼓点沉闷，电子音效带着廉价的穿透力，从四面八方质量不算上乘的音箱里涌出，瞬间填满了“观众席”的空洞。太满了，满得几乎有回音，嗡嗡地撞击着耳膜，反而衬得那空旷更加触目惊心。
马伟站在七人阵列的靠前位置，能感到背后队友瞬间绷紧的呼吸。他自己的喉咙也像被那无形的空旷扼住，吞咽都带着铁锈味。脸上的妆很厚，粉底液混着汗水，在强光下慢慢变得黏腻。演出服是崭新的，布料挺括，摩擦着皮肤，发出细碎的、只有他自己能听见的窸窣声。这套动作，在练习室里对着镜子，对着墙壁，对着窗外一成不变的夜景，跳了不下千遍。肌肉记得每一个节拍，骨骼熟悉每一次转向。
可当台下没有应援的荧光棒，没有追随的目光，没有哪怕一点点因为“表演”而存在的、活生生的反馈时，身体忽然变得陌生。抬手，踢腿，转身，卡点……所有的动作都像是被抽走了灵魂，只剩下机械的框架，在震耳欲聋的音乐和死寂的“观众席”之间，上演一场荒诞的默剧。
汗水流进眼睛，刺痛。他不能去擦。表情管理。李飞说过无数次，舞台之上，只要灯还亮着，只要音乐还在响，你的表情就必须在“状态”里。什么是状态？是热血，是青春，是无所畏惧的闪耀。他调动面部肌肉，试图弯起嘴角，做出一个符合歌词意境的、带着点锋芒的笑意。嘴角抽动了一下，却觉得脸颊僵硬得像戴了石膏面具。
眼角的余光能瞥见旁边的丁程鑫。他是主舞，动作幅度最大，力度最猛，白色的演出服已经被汗浸透，紧紧贴在起伏的背脊上。丁程鑫的脸上也没有什么多余的表情，只有一种近乎凶狠的专注，盯着前方虚空中的某一点，仿佛要把那片黑暗瞪出窟窿来。每一次腾空，每一次落地，都带着一股要把地板踏穿的狠劲。
刘耀文年纪最小，站在后排，但那份不甘心几乎要化为实质的热浪扑面而来。他的动作依旧标准，甚至因为憋着一股气而显得更加用力，脖颈上青筋微微凸起。
宋亚轩的嗓音在耳麦里响起，清亮，稳定，甚至带着一丝练习时都没有的、孤注一掷的润色。他唱歌的时候总是微微闭着眼，此刻更是完全沉浸进去，仿佛台下不是空旷，而是万众欢呼。张真源的和声稳稳地托上去，严浩翔的RAP节奏踩得精准，贺峻霖在走位间隙递过来的眼神，快速交接，里面是同样的茫然，和一丝强撑着的、不愿熄灭的火星。
这一切，都没有意义。
这个念头毒蛇一样窜进马伟的脑海。台下是空的。没有尖叫，没有掌声，没有哪怕一声咳嗽来证明这场“出道首秀”的真实性。只有音乐在自说自话，只有他们在无人观看的玻璃缸里拼命游动。公司说，这是“台风蜕变计划”的成果展示，是“时代少年团”的诞生之夜。可诞生，迎接新生的不该是寂静，不该是这片仿佛能吞噬一切热情和声音的、深红色绒布的无边坟场。
最后一个音符，是电子合成器拉出的一个长音，颤抖着，消散在浑浊的空气里。
灯光没有立刻暗下，而是维持着那惨白的明亮，将他们七人，连同他们脸上未褪去的、用力过猛的“舞台表情”，以及身上蒸腾的热气，一同钉在原地。
寂静。
比音乐响起前更庞大、更沉重的寂静，轰然压下。
能听见自己心脏在胸腔里疯狂擂动的声音，能听见汗水滴落在舞台地板上的微响，啪嗒。很轻，但在绝对的安静里，清晰得令人心悸。
没有主持人上来串场，没有安排好的采访环节。甚至工作人员席那边，也只是传来了几声压低了的、含糊的交谈，然后就是手机锁屏的“咔哒”轻响。
结束了。
这就是他们准备了一年、两年，甚至更久，从几百人中厮杀出来，最终换来的“出道”。
马伟感到膝盖有些发软，不是累的，是一种从骨头缝里渗出来的虚脱。他慢慢垂下眼睫，避开那依然炽烈的灯光，看向自己脚下被汗滴微微晕深了一小块的舞台地板。光滑，冰冷，倒映着上方扭曲的光影，和他自己模糊的、失魂落魄的脸。
工作人员开始走动，收拾设备的声音，线缆拖过地面的摩擦声，椅子挪动的吱呀声。这些现实的、琐碎的声音终于打破了那令人窒息的寂静帷幕。
“行了，孩子们，下来吧。”执行经纪的声音透过小型扩音器传来，平直，没有多少波澜，“收拾一下，回公司开会。”
没有评价，没有鼓励，甚至连一句“辛苦了”都欠奉。
七个人，像提线木偶突然被剪断了线，有些僵硬地，沉默地，依次从舞台侧面走了下去。炫目的灯光被抛在身后，骤然踏入侧幕的昏暗，眼睛有一瞬间的不适应。通道里弥漫着灰尘、旧木料和电子设备散热的混合气味。没有人说话。只有纷杂的、尽量放轻的脚步声，演出服布料摩擦的沙沙声，以及无法抑制的、粗重不一的喘息。
回到那间熟悉的、狭长的练习室，已经是深夜。汗水早已在回来的车上被空调吹得半干，黏在身上，又冷又腻。演出服换下来了，胡乱堆在墙角，像一堆失去了生命的华丽躯壳。每个人都穿着自己日常的T恤短裤，瘫坐在木地板上，背靠着冰冷的镜墙。
练习室顶灯只开了一半，光线惨白，照着空气中尚未完全沉淀的灰尘，也照着七张年轻却写满疲惫和迷茫的脸。镜子里映出无数个同样的身影，层层叠叠，延伸到视线尽头，更显得空旷寂寥。
贺峻霖把头埋进膝盖，肩膀微微耸动。张真源靠在把杆上，望着天花板，眼神没有焦点。严浩翔一遍遍刷着手机屏幕，指尖用力到发白，屏幕上微弱的光映亮他紧抿的唇。刘耀文盘腿坐着，手指无意识地抠着地板接缝。宋亚轩抱着膝盖，下巴搁在上面，眼睛又大又空。丁程鑫则直接仰面躺倒在地板上，手臂横在眼前，挡住灯光，也挡住可能泄露的情绪。
马伟靠着墙，手里拿着手机，屏幕是暗的。他没有点开任何社交软件，没有去搜索可能出现的、关于今晚的只言片语。他知道那里只会是一片更深的虚无。喉咙干得发疼，像被砂纸磨过。他想说点什么，作为队长，作为这个刚刚经历了无声溃败的团队的粘合剂。可舌尖抵着上颚，所有演练过无数次、激励人心的话语，此刻都轻飘得像一个一戳就破的泡沫。
原来，从练习生到“出道艺人”之间，隔着的不是一场光鲜亮丽的发布会，不是山呼海啸的粉丝呐喊，而是三百个空座位，和散场后无人收拾的冷清。
时间在凝滞的沉默里粘稠地流淌。不知过了多久，也许只有几分钟，也许有一个世纪那么长。
“丁哥，”刘耀文忽然出声，声音带着变声期特有的沙哑，和一丝压不住的哽咽，“我们……我们是不是，失败了？”
丁程鑫横在眼前的手臂动了一下，没有拿开，也没回答。
“失败？”严浩翔冷笑一声，指尖划过屏幕，锁屏，又按亮，重复着无意义的动作，“我们连‘上场’的资格，都未必有吧。那算舞台吗？那是个……是个……”他找不到合适的词，胸膛起伏着，最终狠狠捶了一下地板。
一直没说话的宋亚轩轻轻开口，声音很轻，像怕惊扰什么：“亚轩刚才唱歌的时候，就在想……如果，如果真的有人听，他们会喜欢吗？”
贺峻霖从膝盖里抬起头，眼睛和鼻尖都是红的，但没哭出来，只是吸了吸鼻子，声音闷闷的：“喜欢？拿什么喜欢？台下鬼都没有一个。”
“别说了。”张真源叹了口气，声音低沉，带着安抚的意味，但那安抚如此无力。
马伟看着他的队友们，看着这些朝夕相处、汗水流在一起、梦想也绑在一起的少年。他们眼里的光，在练习室永不熄灭的白炽灯下，曾经那么亮，此刻却像是风里的蜡烛，明灭不定，随时会熄灭在现实的寒风里。
他必须说点什么。
不是为了完成任务，不是为了队长的职责。
是为了对得起那些对着镜子磕破膝盖的日夜，对得起声乐课上唱到失声的坚持，对得起每一次体能训练后瘫倒在地却还要互相鼓劲的瞬间，对得起他们胸口那个刚刚被赋予、却已在今夜蒙尘的团名——
时代少年团。
他深吸一口气，那气息刮过干痛的喉咙，带着铁锈和尘埃的味道。然后，他撑着发软的腿，慢慢站了起来。地板冰凉的感觉透过薄薄的袜底传来。
轻微的动静让其他六人都看了过来。目光汇聚，带着未散的迷茫，和一丝下意识的依赖。
马伟走到练习室中间，那里有一小块因为常年练习磨损得格外光滑的地板。他转过身，面向他的队员们，背对着那面映出无数个颓唐身影的镜子。
顶灯的光从他头顶斜上方打下来，在他脸上投下深深的阴影，让他的轮廓显得有些冷硬。但他的眼睛，在阴影里，却像是两块被反复擦拭、终于透出一点本色的黑曜石。
他开口，声音不高，甚至有些沙哑，但一字一句，清晰地切割开练习室里凝重的空气：
“都看着我。”
五个字，没有慷慨激昂，没有加油鼓劲，甚至没什么温度。
但瘫坐在地上的六个人，身体几不可察地微微一震。丁程鑫放下了遮眼的手臂，刘耀文停止了抠地板的动作，严浩翔按灭了手机屏幕，贺峻霖抬起了头，宋亚轩和张真源的目光聚焦过来。
马伟的目光缓缓扫过每一张年轻的脸，看过他们眼中的不甘、失落、愤怒，还有那一点点不肯死心的微光。
“台下是空的，”他说，平静地陈述这个他们刚刚亲身经历的、残酷的事实，“没有掌声，没有尖叫，一个真正的观众都没有。”
他停顿了一下，让这句话的重量，沉沉地压在每个倾听者的心头。
“但我们的表演，是假的吗？”
没人回答。只有呼吸声在寂静中显得格外清晰。
“我们从早到晚泡在这里，流过的汗，受过的伤，唱哑的嗓子，跳肿的脚踝……是假的吗？”
“我们挤在狭小的宿舍里，互相打气，说着要一起站上最大的舞台……是假的吗？”
他的声音渐渐提起，不是吼叫，而是一种内里绷紧的、带着金属质感的力道。
“李总说，这是‘出道’。”他扯了一下嘴角，那弧度里没有笑意，只有锐利的嘲讽和更锐利的清醒，“那好，就算这是出道。这就是我们得到的一切：一个空荡荡的剧场，一次没有观众的演出。”
“所以呢？”
他向前走了一小步，目光如炬。
“所以我们就认了？觉得这就是终点，或者，这就是我们配得上的全部？”
刘耀文的拳头攥紧了。贺峻霖咬着下唇。丁程鑫坐了起来，背脊重新挺直。
“台下是空的，那就当我们演给自己看，演给这间练习室看，演给镜子里那个还想继续拼命的自己看！”马伟的声音在空旷的练习室里有了回响，撞击在墙壁和镜面上，反弹回来，变得更加坚实。
“没人知道我们，没人期待我们，那又怎么样？”
他抬起手，不是激动的挥舞，而是一个缓慢的、坚定的，指向脚下这片地面的动作。
“就从这里开始。”
“从这间练习室，从这个连三百个空座位都没有的‘起点’开始。”
他的目光最后定格在镜子里，那里面是七个身影，和他的目光交汇。
“我们的目标……”
他顿了顿，每一个字都像是从胸腔最深处，从尚未冷却的热血和不肯屈服的傲骨里，挤压出来，掷地有声：
“从来就不是成为一颗流星，划过就算，有没有人看见都无所谓。”
“我们要成为……”
练习室的白炽灯光落在他眼中，那点微光骤然炽亮，烧穿了所有迷茫和阴霾。
“这个时代的烙印。”
“刻上去，就擦不掉的那种。”
话音落下。
余音在寂静中盘旋，然后缓缓沉降。
没有人立刻欢呼，没有人群情激奋。但练习室里的空气变了。不再是被抽干氧气的凝固，而是有什么东西在悄然流动，重新汇聚。一种更沉重，也更坚实的东西，在寂静中滋生。
丁程鑫第一个站了起来，走到马伟身边，没有说话，只是抬手，用力握了一下他的肩膀。然后，他转向镜子，开始拉伸有些僵硬的手臂和腿。
接着是刘耀文，一抹眼睛，低低骂了句什么，也跳了起来，走到把杆边压腿。
严浩翔收起手机，站起身，走到角落拿起一瓶水，拧开，喝了一大口，然后看向马伟，下巴扬了扬。
贺峻霖吸吸鼻子，揉揉脸，嘟囔着“烙印就烙印”，也爬起来，踢了踢腿。
宋亚轩和张真源对视一眼，站起身。宋亚轩轻声哼起了刚才舞台上一段旋律的变调，张真源自然地跟上了和声。
没有口号，没有动员。
只有身体重新活动开时，关节发出的细微声响，脚步声，衣料摩擦声，和渐渐同步的、平稳下来的呼吸声。
马伟看着他的队友们，看着他们眼中重新亮起的、那簇熟悉的、执拗的光。他知道，有些东西，在寂静中死去了。有些东西，在无声的轰鸣中，破土而出。
他走到练习室一侧，按下了老旧音响的播放键。
不是出道曲，不是任何一首编排好的舞曲。
是一段他们常用的、高强度体能训练的纯音乐鼓点。沉重，单调，循环往复。
鼓点响起，砸在冰冷的地板上，也砸在七个重新开始跃动的年轻心脏上。
汗水，再次从额角渗出，沿着下颌线滑落，砸在地板上，洇开深色的圆点，一个，又一个。
镜子里，身影晃动，旋转，跳跃。疲惫，但不再迷茫。沉默，但充满了无声的、蓄积的力量。
仿佛刚才那个空荡荡的剧场，那片深红色的、沉默的绒布海洋，从未存在。
又或者，它存在过，但已被某种更坚硬的东西，留在了身后。
夜深得像化不开的浓墨。
练习室的灯，又一次，彻夜未熄。
而距离这间练习室不到五公里，城市另一端的某栋居民楼里，一个挂着黑眼圈、刚剪完一段偶像团体吐槽视频的UP主，百无聊赖地刷新着常逛的娱乐论坛。忽然，一个标题不起眼、发布于半小时前、回复数还是个位数的帖子，吸引了他半眯着的眼睛。
帖子标题是：“深夜路过长江国际，好像听见有人在嚎叫？顺手拍了下，这是哪家练习生这么拼？鬼哭狼嚎的有点吓人但莫名带感是怎么回事……”
下面附着一个时长一分十七秒、画面晃动、对焦模糊的竖屏短视频。拍摄者似乎是在马路对面，镜头穿过夜色和稀疏的行道树枝叶，勉强对准高处某个亮着灯的窗口。窗口里，隐约可见几个身影以一种近乎自虐的节奏和幅度运动着，看不清脸，但那投射在窗帘上、被拉长扭曲的剪影，充满了狂暴的力量感。背景音是几乎破音的呐喊、沉重的倒地声、肉体撞击地面的闷响，以及一种……仿佛困兽犹斗、濒临极限却又不肯放弃的、粗重喘息和含糊嘶吼的混合体。
视频噪音很大，画质稀烂。
但某种最原始、最野蛮、毫不修饰的“拼劲”，却透过劣质的像素和嘈杂的环境音，劈头盖脸地砸了过来。
UP主眨了眨干涩的眼睛，把进度条拉回开头，又看了一遍。
然后，他坐直了身体，移动鼠标，点下了“转发”按钮，顺手打上了一连串他自己常用的、带点夸张调侃性质的标签。
论内卷的极限 深夜鬼畜素材新发现#现在的练习生都这么恐怖吗 #这是练舞还是练功
他并不知道那亮灯的窗口属于哪家公司，也不知道里面那些模糊的身影是谁。
他更不会知道，这个随手为之的转发，将会像一粒无意中落入干柴的火星，在这个看似平静的夜晚之后，悄然引燃一场谁也无法预料的风暴。
寂静，在更深的地方，被打破了。
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