第一节：寂静的喧嚣
后来沈心文回忆那个改变一切的瞬间，总觉得世界在崩塌前，先学会了说谎。
那天下午的阳光好得过分。她正穿过老家那座三百年祠堂的天井，青石板缝里的苔藓绿得发腻，檐角蹲着的石兽被镀了层金边，懒洋洋的像要打哈欠。族学里刚讲完《盐铁论》，辩得口干舌燥，她脑子里还盘旋着桑弘羊与贤良文学们的唾沫星子——多么热闹的争吵，多么鲜活的烦恼。
然后，寂静来了。
不是声音消失的那种静。是更可怕的东西——风还在吹，叶子还在晃，甚至远处厨房飘来的炖肉香依旧浓郁。但祠堂正中那面记载着沈氏七百年族谱的乌木屏风，上面的字开始融化。
不是火焰舔舐的那种焦黑卷曲，而是像浸了水的墨，一点点晕开、稀释、变淡。曾祖父亲手镌刻的“忠孝传家”四个魏碑大字，先是“孝”字缺了子部，接着“传”字的单人旁化成一滴墨泪，顺着木纹无声滑落。
沈心文僵在原地，手里刚摘的栀子花“啪”地掉在青石上。
她听见自己的心跳在耳膜上擂鼓，却觉得那声音隔着一层厚厚的琉璃。世界变成了一个正在漏气的皮囊——祠堂梁上悬挂的历代进士匾额，那些金漆的名字像被无形的手指抹去；祖父书房方向传来瓷器碎裂的脆响，接着是老人短促的、像被扼住喉咙的惊呼。
她冲向书房。
门开着。祖父站在满地瓷片中，手里捧着半本正在“溶解”的《沈氏兵法注疏》。纸页上的字迹像遭了潮的糖画，黏连、塌陷，最后剩下一片暧昧的灰黄色污渍。老人抬起头，眼神是沈心文从未见过的——那不是恐惧，是某种更深的、接近信仰崩塌的茫然。
“文儿……”老人的声音干涩，“你还能……背《出师表》吗？”
沈心文张嘴，那些倒背如流的句子在舌尖翻滚：“先帝创业未半而中道崩殂，今天下三分……”背到“陟罚臧否，不宜异同”时，她卡住了。
不是忘记。是那个“否”字，在她脑子里变成了一团雾。她记得前后文，记得诸葛亮写这时的心情，甚至记得先生讲解时唾沫横飞的样子——唯独那个字，那个具体的、方正的、有四条边和一个口的汉字，从她的记忆底层被挖走了。
祖父闭上眼睛，长长吐出一口气，那气息里带着铁锈味：“来了……大静默。”
“什么静默？谁来了？”沈心文抓住老人的衣袖，触手冰凉。
回答她的不是祖父，而是天空。
第二节：天穹开裂
如果非要形容，沈心文会说那像“天漏了”。
先是祠堂外的光线变了质——午后饱满的金黄被抽离了温度，变成某种冷冰冰的、带着金属质感的银灰色。接着，天空开始折叠。
不是比喻。是真的折叠。
以正上方那颗突然变得刺眼的“太阳”（如果那还能叫太阳的话）为中心，蔚蓝色的天幕像被一只无形巨手捏住的绸布，皱起一圈圈涟漪状的纹理。云朵被扯碎、拉长，变成一条条惨白的棉絮，打着旋儿坠向大地。风停了，鸟鸣断了，连墙角的虫吟都戛然而止。
世界在屏息。
然后，“它”来了。
一道光柱——不，那不是光，是比光更具体、更沉重的东西——从折叠的天空正中央刺了下来。没有声音，但沈心文感觉自己的骨头在共振，牙齿发酸，胃袋抽紧。那光柱是无数流动的、旋转的银色符文编织成的，每一枚符文都复杂得像一座微缩的迷宫，看一眼就头晕目眩。
光柱落地处，离祠堂不到三百步的家族演武场。
青石板地面没有炸裂，而是像水面般漾开一圈圈涟漪。石板在波纹中软化、透明，露出下方深不见底的黑暗。接着，黑暗里有什么东西在上升——先是轮廓，模糊的、巨大的、几何形状极度不合理的轮廓，像是把十七八种不同时代的建筑风格粗暴地揉在一起，再插上无数尖塔与拱券。
一座“城”，从地底“长”了出来。
沈心文死死扒着门框，指甲陷进木头。她看见那东西的基座是粗糙的、带着凿痕的巨型花岗岩，像秦汉的烽燧；往上突然变成光滑如镜的白色大理石，雕刻着繁复的蔓草纹，分明是盛唐气象；再往上又跳出哥特式的飞扶壁和彩绘玻璃窗，玻璃后面晃动着不似人形的影子；最高处却立着个纯粹的、毫无装饰的金属方尖碑，碑顶悬浮着一颗不断变换形状的晶体——时而像玉琮，时而像浑天仪，时而又像某种生物搏动的心脏。
“天穹……之战……”祖父的声音在发抖，不是恐惧，是某种认命般的苦涩，“选中了我们沈家。”
话音未落，光柱猛地膨胀。
沈心文最后看到的，是那些银色符文脱离光柱，蝗群般向她扑来。没有触感，没有温度，只有信息——海啸般的信息强行灌进她的脑海：
【文明谱系检测……华夏支脉……传承完整度：异常值99.7%……符合“火种”标准……】
【强制接入程序启动……载入战场：破碎神州·第七区……】
【初始资源结算中……警告：历史精粹储量：0……启用应急协议……】
【欢迎来到，你的国运赌桌，沈心文。】
她没来得及骂一句“赌你个头”，意识就被连根拔起，抛进一片沸腾的银白。
第三节：彼方之土
坠落。
失重感持续了可能三秒，也可能三年。时间在这里失去了刻度，只剩下方向——向下，向下，永无止境的向下。
沈心文在混沌中抓住唯一的清晰：那些被灌进来的“规则”。像有人用烧红的铁钎在她脑髓上烙字：
——这个世界叫“破碎神州”，历史被“大静默”抹去了九成九。
——所谓“天穹之战”，是神明（或魔鬼）开的巨大赌局，用国运做筹码，用文明做牌桌。
——每个人进入时会被随机分配一座“初始城”，城里只有最原始的NPC（但他们有灵魂，规则强调了三遍）。
——有两种货币：金币用来养活人，历史精粹用来召唤“已死”的人。
——召唤，是唯一破局的路。
——而她现在，一穷二白，连召唤一次最垃圾英灵的“精粹”都没有。
“真公平。”她在虚空里扯出一个笑，虽然脸可能已经不存在了。
然后，着陆。
没有冲击，没有巨响，就像从梦中醒来——前一秒还在无尽坠落，后一秒已经站在了实地上。脚踏实地感传来时，沈心文腿一软，差点跪下去。
她强迫自己站稳，睁开眼睛。
第一印象：灰。
天空是灰的，不是阴天的灰，是像蒙了层厚厚骨灰的、毫无层次的死灰。大地是灰的，干裂的土壤里掺着大量砂砾和碎骨般的白色石片。空气是灰的，吸进肺里有种粗粝的颗粒感，带着铁锈和朽木混合的怪味。
而她面前，是她的“城”。
“……你们管这叫城？”沈心文听见自己干巴巴的声音。
一道歪歪扭扭的、用泥土和碎石垒起来的矮墙，最高处不超过两米五，多处已经坍塌，露出后面一片低矮的、茅草屋顶塌了半边的土坯房。总共不会超过三十栋。一条踩出来的土路从“城门”（两个歪斜木桩撑着一块破木板）延伸进去，路上有新鲜的、混着污泥的脚印。
城门上方，一块饱经风霜的木匾斜挂着，上面的字迹模糊不清，但依稀能辨出三个字：
望、乡、里。
不是城，是个里，还是个望乡的里。
沈心文站在那，风吹起她身上不知何时换成的粗麻布衣裙（替代了她那身苏绣旗袍），凉意透骨。她低头看自己的手，掌纹清晰，指甲缝里甚至还有早上修剪花枝时留下的淡淡青草渍。
“真实得令人作呕。”她低声说。
就在这时，城里传来了声音。
不是欢迎的锣鼓，不是警惕的呼喝，是——哭声。压抑的、断续的、属于孩子的哭声，从某个塌了半边的茅草屋里飘出来，像一根生锈的针，扎进这片灰败的寂静里。
沈心文深吸一口气。
吸进去的依旧是铁锈和朽木味，但这次，她闻到了别的——潮湿的泥土味、牲畜粪便味、还有一丝极其微弱的、炊烟将熄时的焦香。
活着的气息。
她迈开腿，向那歪斜的城门走去。
第一步，踩碎了地上一块白色的“碎骨”——其实是某种贝壳化石。
第二步，惊起了墙头一只秃了半边毛的乌鸦，它“嘎”地一声飞走，翅膀拍打空气的声音干涩得像在撕粗布。
第三步，她踏进了“望乡里”。
第四节：活着的人
哭声来自最里面那栋屋子。
沈心文穿过土路，沿途的门窗后闪过窥视的眼睛——浑浊的、警惕的、充满饥饿感的眼睛。她数了数，能看见的人不超过五十，大多面黄肌瘦，衣衫褴褛。有人蹲在墙角，机械地搓着草绳；有人端着破碗，小口啜着清可见底的粥水；还有个老头，坐在自家门槛上，抱着一把断了三根弦的胡琴，手指无意识地拨弄那仅剩的一根弦，发出单调的“噔……噔……”声。
没有欢迎，没有质问，甚至没有人多看她一眼。只有一种浓稠的、几乎能摸到的麻木。
她走到哭声的源头。
茅草屋顶塌了三分之一，雨水在泥地上冲出一个小坑。屋里几乎没有任何家具，只有一张歪腿的木板床，床上堆着破烂的草席和发黑的棉絮。一个五六岁的男孩蜷在床角，脸上脏得看不清五官，只有那双哭得红肿的眼睛亮得吓人。他怀里抱着一个更小的女孩，女孩闭着眼，脸颊有不正常的潮红，呼吸急促。
床边跪着一个妇人，背对着门，肩膀在剧烈颤抖。她正在用一块破布蘸着瓦罐里所剩无几的清水，擦拭女孩的额头。
沈心文站在门口，沉默了三息。
然后她开口，声音不高，但足够清晰：“她发烧多久了？”
妇人猛地回头。那是一张被苦难过早雕刻的脸，皱纹深得像刀刻，眼睛肿得只剩一条缝。她看清沈心文的样子——干净的脸，整齐的头发，虽然衣服粗陋但明显没挨过饿——眼神瞬间变得复杂：警惕、怀疑、还有一丝极微弱的、连她自己都不相信的期盼。
“……两天。”妇人的声音沙哑得像砂纸磨过石头，“水……快没了。粮食……昨天就没了。”
沈心文走进屋里，蹲下，伸手探向女孩的额头。妇人下意识想拦，手伸到一半又缩回去，指甲掐进掌心。
触手滚烫。
沈心文收回手，看向妇人：“有生姜吗？或者葱白？任何能发汗的东西。”
妇人摇头，嘴唇哆嗦：“都……吃完了。”
沈心文站起来，环顾这间徒有四壁的屋子。她的目光落在墙角——那里堆着一些干草，草堆旁有个倒扣的破陶罐。她走过去，翻开陶罐。
罐底粘着几粒干瘪的、发黑的东西。
她捡起一粒，捏碎，凑到鼻尖闻了闻。
苍耳子。野外常见的杂草种子，有毒，但微量使用可发汗、通鼻窍。祖父的药书里写过。
“烧火。”沈心文说，语气是不容置疑的平静，“把这些苍耳子，三粒，不，两粒，碾碎，加水煮开。水要滚三沸，把浮沫撇干净。给她喝下去，最多三口，不能多。”
妇人愣住了：“那、那有毒……”
“我知道。”沈心文看向她，“所以你只给她喝三口。然后继续用凉水给她擦身子，腋下，脖子，大腿根。直到出汗。”
她顿了顿，补充：“信我，或者看着她死。选。”
妇人死死盯着她，眼眶里蓄满浑浊的泪。几息之后，她猛地抓过那几粒苍耳子，冲向屋角那个只剩半边破口的土灶。
沈心文转身走出屋子。
外面，那些窥视的眼睛更多了。有人从屋里走了出来，站在路边，沉默地看着她。那个拨弦的老头停了手，胡琴搁在膝上，浑浊的眼睛盯着她，像在看一个怪物，或者……神像。
她走到路中央，站定。
风卷起尘土，扑打在她的麻布裙摆上。
她开口，声音不大，但每个字都像小石子投入死水，激起一圈圈扩散的涟漪：
“我是沈心文。从今天起，这里是望乡城，我是你们的城主。”
一片死寂。
有人嗤笑出声，是那个搓草绳的汉子：“城主？就你？一个女人？带着什么？空手？”
沈心文没看他，目光扫过每一张脸：“我不带粮食，不带金银，也不带刀兵。”
她停顿，等那嗤笑变成更多人的窃窃私语。
然后她说：
“我带你们活下去。”
更深的寂静。
“怎么活？”搓绳汉子站了起来，眼神凶狠，“拿嘴活？”
沈心文终于看向他，眼神平静得像深潭：“你叫什么？”
汉子一愣：“……王、王石头。”
“好，王石头。”沈心文点头，“我给你两个选择。第一，继续坐在这里搓绳子，等饿死，或者等下一个‘城主’来，看他心情赏你口吃的。”
她往前走一步，逼近他：
“第二，站起来，跟我去挖土。”
王石头瞪大眼睛：“挖土？挖土干嘛？”
沈心文转身，指向城外那片灰败的荒原：
“看见那些白色的东西了吗？那不是石头，是贝壳化石。这地方亿万年前是海底。海底有什么？有盐。”
她回头，看着所有人，一字一句：
“我们去挖盐。用盐，去换粮食，换药，换一切能让我们活下去的东西。”
人群骚动起来。
“盐？那是官府管的！”有人喊。
“这里没有官府。”沈心文的声音冷下来，“只有快饿死的人，和想活下去的人。”
她再次看向王石头：“选。”
汉子脸涨得通红，胸口起伏。几息之后，他狠狠啐了一口，把手里搓了一半的草绳摔在地上：“他娘的！挖就挖！总比等死强！”
他这一动，陆陆续续又有七八个青壮男人站了出来，眼神半信半疑，但脚步跟着迈开。
沈心文心里那根绷到极致的弦，松了第一扣。
她转身，正要带头往城外走——
天空，又变了。
第五节：第一滴血
不是光柱，也不是折叠。
是声音。
从极遥远的天际线传来，初时像闷雷滚过地面，接着迅速清晰、逼近——那是马蹄声，但比寻常马蹄沉重数倍，每一下都像巨锤砸在鼓面上，震得人脚底发麻。伴随而来的还有金属摩擦的刺耳尖啸、粗野的呼喝、以及一种沈心文从未听过、却瞬间让她汗毛倒竖的野兽咆哮。
“是流寇！黑风贼！”人群中爆发出惊恐的尖叫。
刚才还犹豫的人瞬间炸开，女人抱起孩子往屋里冲，男人慌乱地寻找能当武器的东西——木棍、锄头、甚至地上的石块。王石头脸白了，但没跑，反而冲到沈心文前面，捡起地上那根搓了一半的草绳（可笑又悲壮的武器），吼道：“女人！带孩子躲起来！”
沈心文没动。
她站在原地，望向声音传来的方向——东北方那片起伏的丘陵后，已经扬起了冲天的尘土。尘土前头，是影影绰绰的骑兵轮廓，大约二三十骑，披着乱七八糟的皮甲，手里挥舞着锈迹斑斑的刀剑。最前方那骑特别高大，坐骑赫然是一头……长着鳞片和骨刺的怪马，马背上的汉子光着半边膀子，胸口纹着一只滴血的眼睛。
距离，不到三里。冲刺过来，最多五分钟。
沈心文的大脑在尖叫：跑！躲！你是文明火种不是敢死队！
但她的脚像生了根。
不是勇敢，是另一种东西——她看见那个发烧女孩的茅屋门开了，妇人抱着孩子冲出来，却不知该往哪躲的茫然；她看见那个拨弦的老头把胡琴紧紧抱在怀里，佝偻着背，像要护住最后一点念想；她看见王石头握着草绳的手在抖，腿也在抖，但没退一步。
这些人，这些刚刚还麻木等死的人，在真正的死亡逼近时，反而活了过来。
哪怕只是恐惧地活着。
“城主！”王石头回头吼她，眼睛血红，“走啊！”
沈心文深吸一口气。
吸进去的依旧是铁锈味、尘土味，但现在，混进了汗味、血腥味（有人慌乱中摔破了手）、还有绝望燃烧时产生的、辛辣刺鼻的人味。
她闭上眼睛。
脑内，那些被强行灌入的规则文字疯狂闪烁。她跳过所有关于建设、贸易、召唤的冗长条款，直接锁定最底部、用血色小字标注的一行：
【极端危机协议：若初始城遭遇毁灭性威胁，可强制预支一次“历史精粹召唤”，额度：最低档（100单位）。后果：若三十日内无法偿还，将永久扣除双倍额度，并随机剥夺一项已获得能力。】
赌了。
沈心文睁开眼睛，眼神静得可怕。
她看向东北方那片越来越近的死亡烟尘，抬起右手，掌心向上，仿佛要托住那片灰色的天。
“王石头，”她的声音不高，但奇异地在马蹄轰鸣中清晰传到每个人耳中，“带所有人，退到城墙根。背靠墙，面朝外。有家伙的握紧，没家伙的，抓把土。”
“你要干嘛？！”王石头吼。
沈心文没回答。
她在心里，对那个冥冥中的“天穹之战”系统，或者说对这片死寂的天地，说出她的第一个祈愿：
“我没有历史精粹。”
“但我有记忆。”
“我记得一个人。”
她开始说，声音起初很低，然后越来越高，像在背诵，又像在呼唤：
“常山赵子龙，身长八尺，姿颜雄伟——”
马蹄声逼近到一里，地面开始震颤。
“初从公孙瓒，后归刘豫州——”
流寇的呼喝已经能听清字句：“杀光！抢光！女人留下！”
“长坂坡前，单骑救主——”
最前头那纹眼汉子举起一把门板宽的砍刀，刀锋在灰白天光下泛着污浊的血光。
沈心文闭上眼，用尽全身力气，喊出最后一句：
“——七进七出，忠勇无双，名号……赵云！”
静。
不是世界静了，是沈心文自己的感官在那一刻剥离了外界的喧嚣。她感觉自己坠入一片温暖的黑暗，黑暗里有无数的影子在晃动，有无数声音在低语。她伸手，抓住其中最亮的一簇光——
掌心一烫。
她猛地睁眼。
天空没有裂开，大地没有震动。什么都没有发生。
流寇已经冲到三百步外，狰狞的面孔清晰可见。王石头绝望地闭上眼睛。
沈心文低头，看自己的掌心。
那里，多了一点光。
不是实体，更像一滴浓缩的、液态的银色星辉，只有米粒大小，在她掌心静静旋转。它很轻，轻得没有重量；但又很重，重得仿佛托着一整条星河……
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