人最柔软的地方是一颗彼此惦念的心。
人类真的怪可爱的，训练馆的球台边刻满我的期盼，家里的沙发缝隙里都留遍他的温度。昨天他结束外地的封闭集训，落地开机的第一秒就给我发消息，屏幕上的字带着点旅途的倦意，却又透着雀跃：“这边的风好大，吹得我想起你早上给我塞的围巾，绒乎乎的，暖得很。”他说得轻飘飘的，就像在说刚打完一场轻松的热身赛那样平常，可我盯着那行字，指尖都跟着发烫。
我忽然就笑起来，隔着几公里的路，他的球拍震颤的余韵，好像都能和我心跳的频率同频共振。他在赛场上挥拍时，我守着直播屏幕，攥紧的手心里全是汗，眼睛一眨不眨地盯着那个穿着蓝色队服的身影，生怕错过他的一个抬手、一个转身；我窝在家里等他时，他结束训练再晚，也会披着一身夜色发来视频，镜头里的他头发湿漉漉的，额角还挂着汗珠，却非要对着屏幕给我比划新练的发球姿势，絮絮叨叨说今天队里谁又闹了笑话，食堂的红烧肉有多解馋。
那些他奔赴赛场的日子里，我把洗好的球衣一件一件叠得整整齐齐，按他比赛的日期排好顺序；把他爱吃的草莓味饼干、无糖乌龙茶囤满冰箱的第一层，就等着他回来能随手拿到。那些我独自在家的夜晚，他会把训练用的球拍摆在床头，说这样一睁眼，就好像能看见我坐在场边看他打球的样子；会在视频里给我念他写的比赛复盘笔记，念着念着就打个哈欠，声音软乎乎的：“等我回去，带你去吃巷口那家馄饨。”
北方的雪落在他的训练服肩膀上，化了又冻成小小的冰碴，他抬手拂掉时，指尖会想起我给他织的手套；南方的风拂过我的窗台，带着栀子花的香，我开窗时，会想起他在赛场上赢球后，朝着镜头比的那个心。他在远方的呐喊声里藏着我的名字，每一次挥拍都带着我的惦念；我在寻常的烟火气里盼着他的归期，每一顿饭菜都煮着等他的欢喜。
隔着千里万里的风，心还能缠在一块儿，这怎么不算，天涯若比邻呢。
巷口的馄饨摊支在昏黄的路灯下，塑料棚子被晚风拂得轻轻晃。他牵着我的手快步走过去，掌心的温度带着刚洗完澡的暖意，指腹还蹭着我的手背，像撒娇似的。
老板熟稔地招呼：“还是老样子？”他点头，声音亮堂堂的：“两碗鲜肉馄饨，多放香菜和醋，她的不要辣。”
我们挤在小小的折叠桌旁，他刚坐下就把外套脱下来搭在我椅背上，怕夜里的凉风吹着我。没多久，两碗热气腾腾的馄饨端上来，白瓷碗里飘着翠绿的香菜，红油和香醋勾出诱人的香气。他先舀起一个吹凉了递到我嘴边，眉眼弯着：“尝尝，还是以前的味道。”
馄饨皮薄馅嫩，鲜美的汤汁在舌尖散开，暖乎乎的熨帖着胃。我咬开馄饨皮的时候，汤汁溅到嘴角，他立刻抽了张纸巾，俯身替我擦干净，指尖擦过唇角时带着点痒。“慢点吃，没人跟你抢。”他笑着说，自己却也没闲着，把碗里的虾仁都挑出来放进我碗里，“我不爱吃这个，你多吃点。”
我知道他是骗我的，以前集训回来，他总念叨着这馄饨摊的虾仁馅。我没戳穿，只是夹起一个虾仁馄饨递到他嘴边，他愣了一下，随即张开嘴咬下去，眼睛弯成了月牙，腮帮子鼓鼓的，像只偷吃到美食的小松鼠。
路灯的光透过塑料棚子洒下来，落在我们相碰的碗沿上，落在他沾了点醋渍的嘴角上。周围是老板和食客的闲聊声，是晚风掠过树叶的沙沙声，还有他偶尔低头时，落在我发顶的目光，软得像馄饨里的鲜汤。
吃完馄饨往家走，他把我的手揣进他的大衣口袋，脚步慢悠悠的。我仰头看他，他正好低头，鼻尖蹭到我的额头，声音轻轻的：“以后每次回来，都陪你吃馄饨。”
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