苏樱的家在城郊的老巷深处，是栋爬满爬山虎的两层小楼，墙皮斑驳得像奶奶脸上的皱纹。推开吱呀作响的木门，便是那个被她称作“小天地”的庭院——不大，却栽着一棵老樱花树，树干粗壮得要两人合抱，枝桠歪歪扭扭地伸向二楼的窗台，像位沉默的老者，守了这院子不知多少年。
这是她记事起就存在的老伙计。父母在巷口开了家杂货铺，整日被油盐酱醋和往来顾客的吆喝声裹着，鲜少有空顾得上她。弟弟出生后，家里的重心更是彻底倾斜，她的存在像庭院角落那丛无人问津的青苔，安静，且容易被忽略。
唯有这棵樱花树，从不吝啬对她的温柔。
每年三月，粉白的花瓣便簌簌地落，像下了场不会冷的雪。苏樱总搬张藤椅坐在树下，怀里揣着从旧书摊淘来的诗集或小说。阳光穿过层层叠叠的花瓣，在书页上投下细碎的光斑，混着飘落的樱花瓣，偶尔有一片落在字里行间，她便用指尖轻轻拈起，夹进书里当书签。
她不爱出门。巷口的孩子嫌她“闷”，笑她总抱着书呆子气，她便索性把自己关在院子里。樱花树的影子是她的屏风，书页翻动的声音是她的玩伴。读到欢喜处，她会轻声念出句子，风穿过枝桠的沙沙声，像在应和；读到酸涩处，眼泪落在花瓣上，她便把脸埋进膝头，闻着樱花淡淡的甜香，等情绪慢慢平复。
有次暴雨，狂风把樱花吹得满地都是，像碎掉的云。她半夜爬起来，披着毯子蹲在树下，想把那些被打湿的花瓣捡起来，却发现它们软塌塌地贴在泥里，再也撑不起半分娇憨。那天她哭了很久，直到晨光漫过院墙，在湿漉漉的花瓣上镀上一层金，才慢慢止住泪。
从那以后，她开始写日记。笔记本是用攒了很久的零花钱买的，封面印着褪色的樱花。她写树影如何爬上窗台，写花瓣落在书页上的重量，写风过时樱花发出的声音像极了谁在轻轻叹息。文字成了她的另一片樱花地，那些说不出口的心事，那些无人察觉的欢喜与落寞，都能在纸页间找到安身的角落。
十六岁的夏天来得格外早，樱花早已谢尽，枝头缀满了翠绿的叶子。苏樱照旧坐在树下，手里捧着本翻得起了毛边的诗集。风穿过叶隙，漏下细碎的光斑，落在她低垂的眼睫上。她忽然想起昨夜写的句子：“樱花会落，但落在我书里的那片，永远是粉的。”
远处传来杂货铺开门的声响，夹杂着母亲唤弟弟吃饭的吆喝。苏樱把书签夹进诗集，轻轻合上。庭院里很静，只有树叶的沙沙声，和她心里那片永不凋谢的、属于樱花的温柔。
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