五十岁那年，纵浩冉退休了。他带着妻子和已经成年的女儿，回到了合肥老家。整理旧物时，女儿翻出了那个绣着“浩”字的平安符，好奇地问：“爸爸，这是谁绣的呀？”
纵浩冉接过平安符，指尖抚过褪色的丝线，眼眶突然湿润。他沉默了很久，终于第一次对家人说起了那个在阿坝的女孩，说起了QQ频道里的相遇，说起了合肥南站的初见，说起了雪山下的拥抱，说起了那场迟到的真相和永远的错过。
妻子静静地听着，没有责怪，只是握住他的手：“都过去了，你心里的石头，也该放下了。”
纵浩冉点点头，泪水终于落了下来。半生的执念，半生的愧疚，在这一刻，仿佛终于有了出口。他把平安符递给女儿：“替爸爸好好收着吧，这是一段再也回不去的青春。”
也是在同一年，宁诺妤迎来了退休的日子。学生们为她举办了一场简单的欢送会，孩子们哭着抱住她，说舍不得宁老师。她笑着擦干孩子们的眼泪，心里满是温暖。
退休后的宁诺妤，依旧住在阿坝的小城里，每天去青稞田散步，去雪山下晒太阳，偶尔翻出旧照片，看着年轻时的自己，看着照片里合肥的街景，轻轻笑一笑，然后放下。
她听说纵浩冉回了合肥，听说他儿女双全，家庭幸福，心里没有波澜，只有一丝淡淡的释然。或许从一开始，他们就注定是彼此生命里的过客，相遇一场，惊艳了青春，然后各自走向不同的归途。
合肥的雨，依旧黏腻；阿坝的雪，依旧纷飞。QQ频道早已停运，那些深夜的语音，那些隔着屏幕的心动，都成了泛黄的回忆。
纵浩冉在合肥的环城公园里散步时，会想起当年和宁诺妤说过的银杏林；宁诺妤在阿坝的青稞田埂上坐着时，会想起当年纵浩冉说过的小龙虾。他们隔着千里山水，隔着半生岁月，遥遥相望，却再也没有交集。
或许这就是最好的结局。没有轰轰烈烈的重逢，没有撕心裂肺的纠缠，只是把彼此藏在心底最深的角落，然后在各自的人生里，活得平静而圆满。
皖川两地的星火，终究没有再次相逢，却都在各自的夜空里，温暖了半生的时光。那些爱过的证据，那些遗憾的痕迹，最终都化作了岁月的尘埃，随风散去，只留下一句无声的祝福：祝你安好，祝我无恙。
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