＃记录 今天是坚持不写长篇的第二天
First
我忽然静默片刻，抬手接住一缕从窗隙漏进来的冬阳，光尘在指间浮游、明灭、无声聚散
“与光同尘”
这四个字本身，就是一首未落笔的诗
它不讲征服，不谈永恒；
它说的是：我愿做一粒微尘，在你经过的光里，完整地飘过一生。
我见过最温柔的誓约，不是刻在石上，而是浮在光中。
清晨六点十七分，阳光斜切过老图书馆的彩绘玻璃，碎成金箔般的光带
我站在光柱里，忽然看见自己，不是镜中的轮廓，而是无数细小的我：
在光里翻转、悬浮、明明灭灭
它们不落地，也不升腾；只是随着气流微微游移，像一句未说出口的牵挂，在空气里轻轻打了个旋。
尘，是被光选中的存在
它本无名，却因光而显形；
本无重，却因光而有了轨迹；
本无向，却因光而有了方向——
哪怕只是横斜三寸，哪怕只被照亮七秒
她总在黄昏收摊。油布伞收拢时，抖落一肩微光与浮尘
我远远站着，不喊她名字，只看那光尘在她发梢绕了半圈，又散入风里
那一刻我忽然懂了：爱不是要成为她的太阳，而是甘愿做她影子里那一粒，恰好被余晖擦亮的微尘。
光会走，尘会落，可那七秒的共舞，已把永恒压进了刹那的密度。
我们终将归于寂静，但曾一起亮过的那一瞬——
光记得，尘记得，时间在暗处悄悄盖了印
“与光同尘”，是谦卑的浪漫，是清醒的沉溺，是明知不可久持，仍以全部轻盈赴约
就像此刻，窗外正飘着十二月的细雪——
每一片都在坠落，却都抱着整片天空的光往下飞
Second
“菰雨生凉”不是骤雨敲荷的酣畅，亦非秋深霜降的凛冽；
它是江南水岸一场未落尽的雨，是暑气将退未退时，一缕从菰蒲深处沁出的、带着草茎清气的凉，像一句欲言又止的叮咛，湿漉漉地停在唇边
夏末的午后，最宜误入水边
不必撑伞，也无需急行——
只沿着青石埂缓步，看两岸茭白（即菰）垂首而立，叶如长剑，鞘裹薄霜似的白粉。风过处，叶尖颤一颤，便抖落几星细雨。那雨不从天来，倒似自叶脉里渗出的呼吸，细密、微寒、无声无息，沾衣不湿，却悄然沁透罗衫
我常坐在临水的旧亭里等这一阵“菰雨”
亭柱斑驳，苔痕半绿半褐；石阶微滑，踩上去有水汽上涌的微凉；而风，总在最倦怠的时刻转来——
先拂额角，再绕腕底，最后潜入衣领，在脊梁上画一道蜿蜒的凉意。
这时若啜一口新焙的顾渚紫笋，茶烟袅袅升腾，竟与菰叶间浮起的薄雾悄然相融——
最妙是雨歇之后
阳光忽然破云，斜斜切过整片菰塘：叶上水珠霎时碎成金箔，蒲棒茸毛泛起银光，而空气里浮动的，是泥土、腐叶、嫩茎与微腥水汽酿成的凉——
它不刺骨，不凌厉，只如素手轻按后颈，让你恍然：哦，原来夏天，是这样悄悄交出权柄的
菰雨生凉，凉不在雨，而在雨与晴的缝隙里；不在暑退，而在人肯为一隙清气，停下奔忙的步履
它提醒我们：最深的清凉，从来不是逃离热浪，而是俯身，听见水草拔节时那一声极轻的“簌”
小满未满，秋声已伏。
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