张函瑞生日前夜，训练基地下了场小雨。
雨不大，淅淅沥沥的，把庭院里的槐花打落一地。空气里满是湿润的泥土和草木的味道，混着初夏特有的、温热的晚风。
姜稚月从办公楼出来时，已经晚上十一点。她手里拎着一个纸袋，里面装着她今天一整天断断续续写完的那首歌的乐谱——重新编曲过的，加入了新的段落。
走到训练楼楼下时，她看见三楼舞蹈室的灯还亮着。
这个时间，按理说不该有人。
她犹豫了一下，还是走了上去。
推开舞蹈室的门时，她愣住了。
张函瑞一个人在练舞。
没有音乐，只有他踩在地板上的脚步声，和他自己的呼吸声。他对着镜子，一遍遍重复同一个动作——一个看起来很简单的转身，但他做得极其认真，每一个角度都反复调整。
汗水已经浸透了他的黑色T恤，贴在背上勾勒出清晰的肩胛骨轮廓。头发湿漉漉地搭在额前，有水珠顺着下颌线滑落，滴在地板上。
他没注意到门口有人，完全沉浸在自己的世界里。
姜稚月靠在门框上，安静地看着。这是她第一次看见这样的张函瑞——褪去了所有玩笑和撩拨，只剩下最纯粹的、对舞台的专注。
他跳得真好。动作干净利落，每个定格都像精心计算过的雕塑。但更重要的是，他跳舞时的表情——不是平时那种游刃有余的笑，而是一种近乎虔诚的认真。
仿佛舞蹈不是表演，是呼吸。
不知看了多久，张函瑞终于停下来。他双手撑在膝盖上，大口喘气，汗水在地板上滴出一小片深色的圆。
然后他抬起头，在镜子里看见了门口的姜稚月。
两人在镜中对视。张函瑞先是愣了一下，随即笑了——那个惯有的、带着点撩拨的笑。
“姜老师，偷看别人练习可不道德啊。”他转过身，声音因为喘息而有些哑。
姜稚月走进舞蹈室，把纸袋放在钢琴上：“路过，看见灯亮着就上来了。”
“哦——”张函瑞拉长音调，走到她面前，“那都看见了？”
“看见了。”
“感觉如何？”
“很好。”姜稚月说，语气认真，“非常好。”
张函瑞看着她，眼睛在灯光下亮得像星子。他忽然说：“姜老师，你知道我为什么这么拼命练舞吗？”
“为什么？”
“因为我想让你记住我。”张函瑞说，声音很轻，“不是记住张函瑞那个会唱歌、会撩人的练习生。是记住张函瑞这个人——他跳舞的样子，他流汗的样子，他为了一个动作反复练习的样子。”
他说得直白，直白到姜稚月一时失语。
“很傻，对吧？”张函瑞自嘲地笑了笑，抬手擦了把汗，“明明知道三个月后你就会走，明明知道这一切可能只是我的一厢情愿。但还是想……在你记忆里多占一点位置。”
雨声从窗外传来，细密的，像某种温柔的背景音。
姜稚月看着他，看着他湿漉漉的眼睛，看着他因为认真而微微抿紧的唇。她忽然想起左奇函的话——张函瑞在琢磨，怎么“合理地”讨要一份成年礼物。
也许他要的礼物，从来就不是具体的什么东西。
“张函瑞。”她开口。
“嗯？”
“生日快乐。”她说，从纸袋里拿出那份乐谱，“这是给你的生日礼物。”
张函瑞愣住了。他接过乐谱，低头看。那是一首完整的钢琴曲谱，标题处手写着两个字：《栖蝶》。
“这是……”
“一首歌。”姜稚月说，“我写的。你可以填词，可以改编，随便你怎么处理。”
张函瑞的手指轻轻抚过那些手写的音符。墨迹还新，能闻到她身上那种淡淡的、像雨后青草的味道。
“为什么叫《栖蝶》？”他问，声音有点抖。
“因为今天下午，有只‘蝶’停在我头发上。”姜稚月说，耳根微微发红，“而那个人，让我想起蝴蝶——看起来轻盈自由，但其实每一次振翅都很用力，才能在风里保持平衡。”
张函瑞看着她，很久很久，然后笑了。
那个笑容和平时都不一样——没有撩拨，没有玩笑，只有纯粹的、无法掩饰的喜悦。
“姜稚月。”他第一次连名带姓地叫她，“我能抱你吗？就一下，生日礼物的一部分。”
这个请求和那天李煜东的一样。但语气不同，眼神不同——张函瑞的眼神里有一种小心翼翼的试探，像蝴蝶停在指尖，怕惊扰，又舍不得飞走。
姜稚月点了点头。
张函瑞上前一步，张开手臂，很轻、很克制地抱住了她。
他的怀抱很热，带着汗水和少年特有的清冽气息。手臂环在她肩上，下巴轻轻抵在她发顶。没有更近一步，只是这样安静地抱着。
姜稚月能听见他的心跳，很快，很重，像鼓点。
也能听见自己的。
“谢谢你。”张函瑞在她耳边轻声说，“这是我这辈子，收到过最好的生日礼物。”
他在她发顶很轻地落下一个吻。
像蝴蝶振翅。
一触即离。
作者有话说啊啊啊
作者有话说猫猫太可爱了
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