补裙摆的那天，林晚特意找出了魏安送的那支梅花木簪。阳光透过窗棂落在布上，杏花绣样在光里泛着柔和的粉，她穿针引线时，总忍不住想起魏安母亲的笑容——眼角的皱纹里盛着暖意，像杏花沟灶上常年温着的粥。
“这针脚比上次匀多了。”魏安不知何时站在门口，手里捧着个竹篮，里面装着刚摘的香椿芽，带着清冽的香。
林晚手一抖，针尖戳在指尖，冒出个小红点。魏安赶紧放下竹篮走过来，抓起她的手就往嘴里送，被她笑着推开：“哪有这么金贵，吹吹就好。”
他还真就低下头，轻轻吹了吹，气息拂过指尖，带着点痒意。林晚抽回手时，脸颊比布上的杏花还红，假装专心补裙摆：“香椿芽怎么吃？”
“摊鸡蛋。”魏安蹲在旁边看她绣花，“我娘说，春天吃香椿，一年都精神。”他忽然指着裙摆的补丁，“这里该加片叶子，不然杏花孤零零的。”
林晚被他逗笑了，却真的在杏花旁绣了片嫩叶。阳光把两人的影子投在墙上，她的发梢蹭着他的肩头，竹篮里的香椿芽在风里轻轻晃，像在为这寻常的午后，哼一首细碎的歌。
香椿摊鸡蛋端上桌时，王婶正好来送新烙的饼。“哟，这小两口，日子过得比蜜甜。”她打趣着，眼睛却落在林晚的裙摆上，“这补丁绣得真俊，比新的还好看。”
林晚的脸红得发烫，魏安却接话：“她手巧，以后缝缝补补的活儿，都归她。”
“那你呢？”王婶追问。
“我就负责挣钱，给她买布。”魏安说得认真，夹起块鸡蛋放进林晚碗里，“多吃点，补补刚才扎破的手。”
王婶笑着走了，留下满室的饼香。林晚咬着鸡蛋，忽然想起1997年站台上掉的草莓果冻，想起1983年雪夜的糖糕，想起民国雨巷里的腊梅花瓣——原来那些散落在时光里的甜，从来都藏在这样的瞬间里：他记得她怕烫，记得她爱甜，记得她指尖的小伤口，像收藏麦粒一样，把每个细碎的瞬间，都攒成了岁月的暖。
傍晚收摊时，魏安从怀里掏出个小布包，里面是枚银戒指，样式简单，却被打磨得发亮。“前几天帮铁匠铺修马车，他给的工钱。”他把戒指套在她无名指上，大小正好，“等以后……换个金的。”
林晚看着戒指在夕阳下泛光，忽然想起杏花沟的红烛。原来有些承诺，从不需要刻意说出口，就像这枚戒指，带着他掌心的温度，悄悄圈住了往后的岁月。
“不用换。”她握紧他的手，戒指硌着掌心，却暖得让人安心，“这个就很好，像我们现在的日子，扎实。”
暮色漫上来时，两人并肩往家走。林晚的裙摆扫过青石板路，补丁上的杏花在灯笼光里若隐隐现。魏安忽然停下脚步，从怀里掏出怀表，打开来看——指针走得稳稳的，“咔嗒”声在安静的巷子里格外清晰。
“它好像……不想跳了。”他轻声说。
林晚凑过去听，怀表的滴答声和彼此的心跳渐渐重合，像两首终于合调的歌。“或许，”她抬头看他，眼里的光比灯笼还亮，“它知道，我们找到安稳的地方了。”
巷口的老槐树抽出新芽，嫩绿的叶在风里轻轻晃。魏安把怀表揣回她怀里，握紧她的手，继续往前走。他们的影子在地上交叠，像两棵在岁月里缠绕的树，根在土里盘桓，枝叶在风里相依，把所有的时光碎片，都长成了此刻的模样——
有香椿的香，有鸡蛋的甜，有补丁上的杏花，有指尖的戒指，还有一个愿意牵着你，慢慢走下去的人。
而那枚怀表，在林晚的怀里轻轻跳动着，像在说：
“嗯，就在这里，停下吧。”
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