第十一章

Peat的视线从银杏叶移到Fort脸上，阳光正勾勒着对方紧绷的下颌线。他忽然发现，Fort握着他的那只手也在微微颤抖——这个一贯强势的Alpha，原来也在紧张。

“你知道，”Peat的声音有些发涩，“我一直以为你恨我。”

Fort的手指轻轻摩挲着Peat腕上的银链：“我也以为我恨你。”他顿了顿，“直到临时标记那天，我才明白那不是恨。”

那是被刻意曲解的吸引，是被身份阻隔的渴望，是害怕背叛父亲信任的惶恐。所有这些情绪混杂在一起，发酵成了看似锋利的敌意。

Peat抽出手——不是拒绝，而是拿起盒中另一串手链。银链在他指尖泛着温润的光泽，他抬起Fort的手腕，动作略显笨拙地扣上搭扣。

“那就扯平了。”他说，声音很轻。

Fort看着腕上的银杏叶，忽然低笑出声：“父亲真是个狡猾的老头。”他指了指相册，“他故意把这些放在一起。”

Peat重新翻开相册。后面的照片跨越了二十年：年幼的Fort在银杏树下玩耍；少年Fort拿到第一枚柔道奖牌；父亲逐渐斑白的鬓角；然后是Peat出现在照片里——第一次家庭聚餐时拘谨的微笑，生日宴上站在角落的身影，某次发烧时父亲拍下他睡在沙发上的模样...

最后几页是空的，只在最后一页夹着一张便签。父亲熟悉的字迹写道：“剩下的相册，该由你们自己填满了。”

Peat的视线模糊了。他想起那些年里，自己如何小心翼翼地维持着“继子”的身份，如何在每个节日精心挑选礼物却不敢太亲近，如何在深夜听见父亲书房传来咳嗽声时，只敢悄悄泡一杯蜂蜜水放在门外。

原来那些笨拙的关心，父亲都看见了。不仅看见了，还用他的方式守护着。

“他一直知道，”Fort的声音在耳边响起，“知道我喜欢你。”

Peat猛地抬头。

“三年前那个雨夜，我喝醉了回家。”Fort的目光飘向窗外，“你穿着睡衣下楼给我煮醒酒汤，头发乱糟糟的。父亲那时就站在二楼走廊的阴影里，后来他对我说‘如果你伤了他，我绝不会原谅你’。”

原来如此。Peat终于明白了为什么那之后Fort的态度变得更加矛盾——时而冷淡，时而又会在他加班时“恰好”路过公司楼下。

“我是个懦夫。”Fort自嘲地扯了扯嘴角，“不敢承认被吸引，就选择用厌恶来掩饰。”

Peat没有立刻回应。他走到窗边，推开一扇百叶窗。午后的风带着银杏叶特有的清香涌进来，翻动了相册的书页。

“我也一样。”他背对着Fort说，“不敢奢望，就告诉自己那只是寄人篱下应有的分寸。”

腕上的银链在阳光下闪烁。半片银杏叶随着他抬手的动作轻轻晃动，像是随时等待着另一片的归来。

忽然，温热的身体贴上了他的后背。Fort的手臂环过他的腰，下巴轻抵在他肩头。这个拥抱没有任何Alpha的压迫感，只有小心翼翼的试探。

“临时标记还有两周消失。”Fort的声音闷在Peat的肩窝里，“这两周，让我好好追求你，可以吗？”

不是命令，是请求。

Peat转身，第一次主动迎上Fort的目光。那双总是盛满复杂情绪的眼睛，此刻清澈得能映出他自己的倒影。

“那你得努力点。”他说，嘴角有了细微的弧度，“我很难追的。”

Fort的眼睛亮了起来，像是阴霾多日的天空突然透进阳光。他握住Peat的手，两串银链碰在一起，发出清脆的轻响。

“我有最好的助攻。”他看向相册上父亲微笑的照片，“而且，我准备了十年。”

“什么十年？”

Fort从保险箱的最底层抽出一个牛皮纸信封——不是父亲的字迹，是他自己的。信封已经有些磨损，边缘微微泛黄。

“十八岁到二十八岁，”Fort的声音很轻，“每年你生日，我都写了封信。从未寄出。”

Peat的手指抚过那些厚薄不一的信封，最早的封面上写着“给Peat——虽然他永远不会看到”，最近的一封却是“给或许愿意看看这些信的你”。

原来在他们互相疏远的这些年里，有人一直在以这种方式，笨拙地记录着说不出口的情感。

“现在，”Fort深吸一口气，“你愿意让我读第一封给你听吗？”

书房外的银杏叶又在沙沙作响。阳光在地板上缓慢移动，从斑驳变得完整，就像那两片终于相遇的银杏叶。

Peat在父亲常坐的那把旧扶手椅上坐下，点了点头。

Fort拆开最薄的那个信封，信纸上的字迹还带着少年人的青涩。他的声音在午后的书房里缓缓响起，那些被时光尘封的字句，终于等来了它们的聆听者。

窗外，两片真实的银杏叶在枝头相遇，随风轻触，然后依偎在一起。秋天还未结束，但在这个房间里，春天已经提前到来了。