雨还没有停的意思，细密的雨丝顺着屋檐往下淌，在门槛前积成一小汪水洼，映着男人挺拔的身影。
苏晚握着诗集的手指不自觉收紧，指节泛白。她定了定神，将翻涌的情绪压回心底，声音尽量保持平稳：“收的，看品相定价。”
陆承宇点点头，从随身的黑色背包里取出一个牛皮纸信封，轻轻放在桌上。信封边角有些磨损，看得出被妥善保管了许多年。他没立刻说话，目光掠过书架上整齐排列的书籍，落在墙面上挂着的旧地图——那是苏晚特意淘来的古镇老地图，边缘泛黄，用红绳细细裱着。
“没想到，你真的在这里开了书店。”他忽然开口，语气里带着几分不易察觉的感慨。
苏晚心头一怔。原来他知道自己的心思？高中时，她总在作文里写，想在江南古镇开一家小书店，守着书和阳光过一辈子，那时坐在后排的陆承宇，似乎永远在低头做题，她以为他从未听过。
“偶然机会罢了。”她避开他的目光，伸手去拆信封，指尖却有些发颤。信封里是几本旧书，大多是高中语文课本和诗词选，书页间夹着几张泛黄的便签，上面是工整的字迹，标注着诗词释义。
最底下一本《唐诗宋词选》，扉页上有个小小的签名——“陆承宇”，字迹清隽，和他现在的模样一样，褪去了少年的青涩，多了几分沉稳。苏晚的指尖拂过那个名字，像触到了滚烫的烙铁，迅速收回。
“这些书……”她斟酌着开口，“品相还不错，给你算八十块吧。”
陆承宇没异议，掏出手机扫码付款。付款成功的提示音响起，打破了店里的沉默，雨丝敲窗的声音似乎变得格外清晰。
“你怎么会来这里？”苏晚终究还是问出了口。古镇不大，游客虽多，但像陆承宇这样带着明确目的来卖旧书的，并不常见。
“公司接了古镇修复的项目，我来驻场几个月。”他解释道，目光落在窗外的雨巷，“记得你以前说过，喜欢这里的雨。”
苏晚的心猛地一沉。他竟然都记得。那些被她以为早已尘封的细碎往事，原来一直藏在他心里。她想起高中时的雨天，放学路上，他总会默默跟在她身后，撑着一把黑色的大伞，直到她走进小区楼道，他才转身离开。那时她以为是巧合，现在想来，或许并非偶然。
“都过去那么久了。”她低下头，整理着桌上的旧书，声音轻得像雨丝，“没想到你还留着这些。”
“舍不得扔。”陆承宇的声音很轻，带着几分怅然，“总觉得，有些东西扔了，就像把某段时光也丢掉了。”
苏晚没接话。她何尝不是如此？那本夹着墨点的诗集，她留了十年；书桌抽屉里，还放着当年他借她的错题本，上面有他详细的解题步骤，还有偶尔画的小笑脸。
店里又陷入沉默，只有雨声和书页翻动的轻响。陆承宇站了一会儿，似乎想说什么，最终却只是道：“我住的民宿就在附近，以后可能会常来看看书。”
“欢迎。”苏晚抬起头，终于迎上他的目光。他的眼底很深，像藏着未说出口的话，又像映着窗外的雨景，朦胧不清。
陆承宇点点头，转身掀开蓝布帘。雨还在下，他的身影很快融入雨巷的青石板路，渐行渐远，只留下一串湿漉漉的脚印。
苏晚站在窗边，看着他的背影消失在巷口拐角，手里还握着那本《唐诗宋词选》。扉页上的签名，被雨水打湿的窗玻璃映得有些模糊，就像他们之间被时光隔开的十年，模糊又清晰。
她翻开诗集，某一页夹着一张小小的银杏叶，已经干枯发脆，叶脉却依旧清晰。那是高三那年秋天，学校银杏道上，他偷偷夹在她课本里的。当时她心跳加速，却没敢回头看他，也没敢问他是什么意思。
后来，毕业季来临，她准备了情书，想在毕业典礼后交给她，可那天，他却没来。同学说，他转学了，连夜走的，没人知道去向。
情书最终没送出去，被她藏在日记本里，和那些未说出口的心事一起，埋在了时光深处。
苏晚轻轻叹了口气，将银杏叶重新夹回书页。窗外的雨还在落，古镇的屋檐下，水汽氤氲。她知道，陆承宇的出现，像一颗石子投入平静的湖面，那些被压抑了十年的情感和误会，终究要在这个雨天，重新浮出水面。
她抬手抹了抹眼角，不知何时，竟湿了一片。
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