黄猿走后，缇亚娜在那张旧沙发上坐了整整三个小时。
没看书，没动，只是坐着。眼睛盯着对面书架上某本褪色书脊上模糊的烫金标题，脑子里什么也没想——或者想得太多了，多到思绪成了一团乱麻，索性就放空了。
窗外的天色从灰白变成铅灰，又慢慢泛起铁锈般的暗红。傍晚了。远处的炮声时密时疏，像某种垂死巨兽不规律的心跳。每一次爆炸后，空气都会传来几秒的震颤，天花板簌簌落下细小的灰尘。
她动了动僵硬的手指，撑着沙发扶手站起来。腿有点麻，走到窗边时踉跄了一下，手掌撑住窗台才站稳。
港口方向火光冲天，浓烟像黑色的巨人扭动着升上天空。白胡子的主舰还能看见轮廓，但桅杆断了一根，船身倾斜得更厉害了。广场上空不时炸开金色的光雨——黄猿的八尺琼勾玉，还有赤犬的熔岩流星，青雉的冰锥。
三方大将都在全力围攻。
白胡子撑不了多久了。
缇亚娜的手指在窗台上轻轻敲击，一下，两下，三下。指甲刮过木质表面，发出细微的“嗒嗒”声。这个节奏她熟悉，是多年前某个新世界岛屿上，下雨天躲在岩洞里等敌人离开时，为了保持清醒而发明的暗码。
意思是：我还活着。
意思是：别睡。
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傍晚六点，她下到地下室给自己煮了碗面。
从储物箱里翻出干面条和罐头肉，用水壶烧水，在炉灶上煮。动作机械，像在执行某种程序。面条煮过头了，软塌塌的，但她还是慢慢吃完了，连汤都喝干净。
收拾餐具时，她听到楼梯上传来的脚步声。
很轻，但每一步都很稳——是黄猿。
她没转身，继续洗锅。水龙头流出的水很凉，冲在手上激起一层鸡皮疙瘩。
黄猿走下最后一级台阶，停在厨房门口。她能从水池上方的旧镜子里看见他：披风没了，白衬衫皱巴巴的，领口解开两颗扣子，袖口卷到手肘。脸上有几道烟灰的痕迹，头发也有些凌乱。
他看起来……累。
不是体力上的疲惫，是那种长时间维持高强度精神集中后的倦怠。像绷得太久的弦，即使放松了也还留着颤音。
“有吃的吗？”他问，声音有点哑。
“面还有一点。”缇亚娜关了水龙头，擦干手，转身，“我帮你热。”
“不用。”黄猿走到炉灶边，直接拿起锅里剩下的面——她已经盛出来了，锅里只剩一点汤底和碎面条。他也不嫌，就着锅子喝了两口，然后放下。
“难吃。”他说。
“罐头肉过期了。”缇亚娜说，“储藏室找到的。”
黄猿没说话，走到储物箱边翻了翻，找出两瓶啤酒。瓶身上都是灰，他用手擦了擦，撬开瓶盖，递给她一瓶。
缇亚娜接过。啤酒也是过期的，味道有点怪，但气泡还在。
两人靠在厨房的门框两侧，默默喝着酒。地下室里很安静，只有远处隐隐传来的炮声，和啤酒流过喉咙时细微的咕噜声。
“白胡子快不行了。”黄猿忽然说。
缇亚娜的手指收紧，玻璃瓶冰凉。
“他中了萨卡斯基一拳，”黄猿继续说，声音平静得像在汇报天气，“左边胸口，熔岩贯穿伤。库赞冻住了伤口，但内脏已经……不行了。”
他顿了顿。
“但他还在站着。薙刀插在地上，撑着身体，还在指挥手下冲锋。”
缇亚娜闭上眼睛。
脑海里浮现出那个画面：高大的老人浑身是伤，胸口被开了个洞，但依然站着，像一座不会倒的山。
“艾斯呢？”她问，声音有点涩。
“还在处刑台上。但草帽小子离他只有不到五十米了。”黄猿喝了口啤酒，“那小子……命真硬。被打倒那么多次，每次都还能爬起来。”
他说这话时，嘴角微微勾起，像在笑。
缇亚娜侧目看他。
“你好像……挺欣赏他。”
“耶~欣赏谈不上。”黄猿说，“只是觉得有趣。一个人能凭着那么简单的念头，一路闯到这里……挺少见的。”
他把空酒瓶放在地上，从衬衫口袋里掏出一包压扁的烟。抽出一支，叼在嘴里，摸了半天没找到打火机。
缇亚娜从自己口袋里掏出之前在地下室找到的那个老式火石打火机，递过去。
黄猿接住，看了她一眼，然后“咔嚓”一声打着火，凑到烟头前。
火光在他脸上跳跃，照亮了眼底的疲惫和下颌绷紧的线条。
他深吸一口，缓缓吐出烟雾。
“黑胡子出现了。”他说。
缇亚娜的心脏停跳了一拍。
“在哪？”
“战场外围。”黄猿弹了弹烟灰，“带着他的人，在观战。没靠近，但也没离开。像是在等什么。”
“等白胡子死。”
“嗯。”黄猿点头，“还有……等艾斯被救出来，或者被处刑的那一刻。那时候所有人的注意力都会在广场中央，他就有机会动手。”
“动手做什么？”
“不知道。”黄猿说，“但肯定不会是什么好事。”
他抽完最后一口烟，把烟蒂按灭在空酒瓶口里。金属瓶口发出轻微的“滋啦”声。
“今晚是最后一夜。”他说，“明天中午，处刑时间到。无论艾斯是被救走还是被杀，这场战争都会在那之后迅速结束。白胡子会拼死最后一搏，我们三大将会全力阻止，七武海会……”
他顿了顿。
“七武海会做什么，谁也不知道。”
缇亚娜握紧手中的酒瓶。
“那你呢？”她问，“你会做什么？”
黄仁看着她，在昏暗的灯光下，他的眼睛显得很深。
“我该做什么，就做什么。”他说。
这个回答等于没回答。
但缇亚娜听懂了——他是海军大将，他会履行职责。哪怕那个职责是杀死白胡子，或者阻止艾斯被救，或者其他什么。
她放下酒瓶，走到储物箱边，也翻出一包烟——不知道是谁留下的，很便宜的牌子。她抽出一支，学着他的样子叼在嘴里，然后凑过去，用他还拿在手里的打火机点火。
动作有点生疏，火苗凑了好几次才点燃。
她吸了一口，立刻呛得咳嗽起来。
黄猿看着她，忽然笑了。
不是平时那种懒洋洋的笑，是真的笑出了声，肩膀都在抖。
“不会抽就别抽。”他说，伸手想拿走她的烟。
缇亚娜侧身躲开，又试着吸了一小口。这次好多了，虽然还是觉得呛，但忍住了没咳。
“我只是……”她吐出一口稀薄的烟雾，“想试试。”
“试出什么了？”
“很难抽。”她老实说。
黄猿又笑了。这次笑得很轻，眼睛里带着某种她没见过的柔软。
他走过来，从她手里拿走那支烟，按灭，然后拉起她的手腕。
“手上还有伤，”他说，“别乱动。”
缇亚娜低头看着自己的手——昨天被玻璃划破的伤口已经结痂了，周围还有些细小的血丝。她自己都没注意。
黄猿从急救包里翻出新的消毒棉和创可贴，拉着她坐到沙发上。他单膝跪在地板上，低头给她处理伤口，动作比昨天更轻。
缇亚娜看着他头顶的发旋，看着他专注时微微皱起的眉头，看着他手指稳定的动作。
“大将，”她轻声说，“如果明天……”
“没有如果。”黄猿打断她，贴上最后一片创可贴，然后松开手，“明天的事，明天再说。”
他站起身，走到地下室的另一边——那里有张窄床，是平时书店老板午休用的。他脱掉外套，躺了上去，双手枕在脑后，闭上眼睛。
“我睡一会儿。”他说，“一个小时后叫我。”
缇亚娜坐在沙发上，看着他。
黄猿很快就睡着了——或者至少看起来是睡着了。呼吸平稳，胸膛有规律地起伏。但他放在身侧的手指微微蜷缩着，眉心还有道浅浅的褶皱。
她坐在那里，看着他，看了很久。
然后她起身，走到炉灶边，把剩下的面条重新热了热，盛进碗里，放在床头的小柜子上。又倒了一杯水，放在旁边。
做完这些，她回到沙发上，拿起那本没看完的航海日志，就着煤油灯的光继续翻。
日志后半部分大多是无聊的日常记录：天气、风向、补给点数。翻到最后一页时，她又看到一行铅笔字：
“有些人注定要死在海上。”
字迹和之前那两句不一样，更潦草，像在情绪激动时匆匆写下的。
她合上日志，靠在沙发背上。
窗外已经全黑了。炮声稀疏了些，但偶尔还是有爆炸的光点亮夜空，把地下室的墙壁映成短暂的橘红。
一个小时到了。
她起身，走到床边。
黄猿还在睡。但她的脚步声刚靠近，他就睁开了眼睛——很清醒，不像刚睡醒的人。
“时间到了？”他问。
“嗯。”
黄仁坐起身，揉了揉太阳穴。看到床头柜上的面条和水，他愣了一下，然后端起碗，几口吃完，又喝光了水。
“谢了。”他说。
“不客气。”
黄猿下床，穿上外套，重新把袖口卷好。他走到地下室中央，站在那里，像是在做什么决定。
“缇亚娜。”他忽然叫她的名字。
“嗯？”
“如果我让你现在离开马林梵多，”他转过身看着她，“你会走吗？”
又是这个问题。
缇亚娜摇摇头。
“不会。”
“为什么？”
“因为……”她顿了顿，“因为我答应过要完成工作。而且……”
而且什么？
而且她不想在他可能死去的时候，自己一个人逃走。
但这个理由，她说不出。
黄猿盯着她看了几秒，然后走过来，停在她面前。
他伸出手，手掌轻轻贴在她脸颊上。
掌心很烫，带着薄茧的粗糙触感。这个动作太突然，缇亚娜的身体僵住了，但没有躲。
“那答应我一件事。”黄猿说，声音很轻。
“什么？”
“不管明天发生什么，”他的拇指轻轻摩挲她的颧骨，“别出来。别回战场，别去找任何人，别做任何多余的事。就待在这里，等一切结束。”
他的眼神很认真，认真到让她有点陌生。
“为什么？”她问。
“因为……”黄猿顿了顿，“因为我不想在杀人或者救人的时候，还要分心担心你。”
这句话他说得很平静，但每个字都像钉子一样敲进她心里。
缇亚娜的喉咙发紧。
“你……”她的声音有点抖，“你在担心我？”
“耶~很明显吧。”黄猿笑了，笑容里带着无奈，“虽然很麻烦，但确实是在担心。”
他的手掌从她脸颊滑到后颈，轻轻捏了捏。
“所以，答应我。”
缇亚娜沉默了几秒，然后点了点头。
“我答应你。”
“很好。”黄猿收回手，后退一步，又变回了那个懒散的大将，“那我该走了。最后一批增援部队到了，战国要开会。”
他转身走向楼梯。
走到一半时，他停住，没回头。
“对了，”他说，“地下室储物箱最底层的文件，我加了点东西。如果……如果你真的需要用到它，记得看最后一页。”
说完，他继续上楼，脚步声消失在门外。
缇亚娜站在原地，许久没动。
脸颊上他手掌的触感还在，烫得像烙铁。
她走到储物箱前，蹲下身，打开最底层，拿出那份文件。
翻到最后一页。
那里多了一张照片。
不是她的新身份照，是一张很旧的、边缘已经磨损的拍立得照片。照片上是年轻时的她——大概二十岁出头，穿着海贼的装束，站在某艘船的桅杆上，迎着风大笑。阳光很好，把她的头发照成金棕色。
照片背面有一行新写的字：
“这样笑比较适合你。”
字迹是黄猿的。
缇亚娜的手指颤抖起来。
她盯着那张照片，看了很久很久。
然后她小心翼翼地把照片放回文件里，把文件放回箱子最底层，关上箱盖。
她走回沙发上坐下，双手抱着膝盖，把脸埋进臂弯。
煤油灯的火苗在墙上投下摇晃的影子。
外面，炮声又密集了起来。
战争的前夜，正在一分一秒地流逝。
而她坐在这个地下室里，脸颊上还残留着他的温度，手里攥着口袋里最后一颗已经化掉的水果糖。
糖纸黏糊糊的，粘在指尖。
她没管。
只是抱着自己，等待着天明。
等待着那个承诺——
那个可能再也无法兑现的承诺。
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