夜市街口的风裹着浓重的油烟气息，混着烤串的焦香与卤味的咸鲜，在渐凉的夜里漫开。
路之南蹲在纹身店斑驳的卷闸门下，指尖夹着支燃到滤嘴的烟。
低头猛吸一口，烟蒂被随意弹在脚边，与满地凌乱的烟头叠在一起。
这条街快收摊了，“老王烤串”“李记卤味”的霓虹灯牌闪烁着，刺得人眼晕。
他穿件洗得发白的旧皮衣，袖子随意卷到肘上，小臂内侧那条蛇形纹身露出来，鳞片在灯光下泛着冷光。
眯眼扫过对面摊位，卖炒饭的正收煤气罐，烤串师傅在刷铁板，只有那家纹身店还亮着灯。
路之南心里嗤了声——老板欠了一屁股债，早该关门了，偏要撑着那点面子。
“啧。”他碾灭烟头，刚要起身，巷子里忽然传来动静。
不是风吹塑料袋的哗啦声，是拳头砸在肉上的闷响，混着布料撕裂的刺啦声。
路之南的眉瞬间皱起，手不自觉按在后腰——那里别着把折叠刀，刀柄被磨得发亮，是他揣了三年的老伙计。
犹豫两秒，他还是站了起来。
巷子口黑黢黢的，头顶的路灯早坏了，玻璃罩蒙着层灰。路之南贴着墙根挪过去，鞋底蹭着碎石子，脚步轻得像猫。
“还钱。”男人的声音裹着笑，却透着狠劲，像淬了冰的刀。
“我没钱。”另一个声音听着年纪不大，语气冷得发硬，尾音却带着点喘，显然是落了下风。
“少他妈给老子装蒜！”啪的一声脆响，是耳光扇在脸上的声音。
路之南的脚步顿住，后背抵着冰凉的墙没动。他不是英雄，更没打算当什么好人——这条街的烂事，他见得太多了。
可刚才那声耳光，像根针戳进心里，突然让他想起小时候。那时候他爸也这样打过他，巴掌落在脸上，骂他不争气，说他这辈子都完了。
闭了闭眼，喉结上下滚了滚。
巷子里又传来一声闷哼，混着少年压抑的喘息。
路之南睁开眼时，眼底的漫不经心全散了，只剩点冷厉。
他快步冲进巷子，抬脚就踹向离少年最近的男人——那脚用了十足的劲，男人踉跄着撞在墙上，脑袋磕出“咚”的闷响，直挺挺倒在地上。
另外两人愣了半秒，其中一个抡着拳头就冲过来。路之南侧身躲开，右手扣住对方手腕，指节用力一拧，左手攥拳砸在他肚子上。
男人疼得弯下腰，路之南膝盖一顶，直接把人顶得瘫在地上。
整个过程不到一分钟。
他喘了口气，转身看向缩在角落的少年。
少年披着件洗得发黄的白外套，右脸肿得老高，嘴角破了，血珠沾在下巴上。
可他没哭，也没躲，只是抬着眼看过来，眼神冷得像块冰，一点没显露出怯意。
“谢了。”少年的声音发涩，扶着墙踉跄着站起来，外套的袖子还裂着道口子，露出里面擦伤的胳膊。
路之南没应声，弯腰捡起地上滚过来的打火机——是个印着卡通图案的塑料壳，早被摔得掉了漆。
他抬头瞥了眼巷口，路灯昏黄的光晕糊成一团，把巷子口照得半明半暗。指尖蹭过嘴角的血渍，是刚才打架时蹭到的。
把打火机翻过来揣进兜里，路之南靠在墙上开口：“我叫路之南，你小子叫什么名字？”
少年迟疑了一下，声音压得更低：“陈玉。”
“陈玉？”路之南嗤笑一声，语气里带着点漫不经心，“像个小姑娘的名儿。”
陈玉咬了咬牙，没反驳，只是垂着眼盯着地面，手指无意识抠着外套的破口。
巷子里的风卷着潮湿的霉味吹进来，两人的衣角被吹得轻轻晃，裹着点夜市飘来的油烟气。
路之南抬手揉了揉乱糟糟的头发，转过身时，语气淡了点，却透着丝不易察觉的暖意：“走吧，别在这儿吹风了。”
陈玉微微一怔，没说话，只是默默跟了上去。
昏黄的路灯从巷口漫进来，洒下片柔和又孤寂的光晕，把两人的影子拉得细长，一前一后贴在地面上。
路之南没停步，余光扫见陈玉跟上来，指节轻轻叩了叩裤缝。
夜市里的霓虹灯管还在滋啦作响，烤串滴在铁板上的油滋声、远处桌位的划拳声混在一起，热热闹闹地扑过来，冲淡了巷子里的冷意。
拐进街角那家馄饨摊时，油腻的塑料凳上还沾着点葱花。
老板娘正掀开锅盖，白蒙蒙的热气腾地冒起来，裹着骨汤的香味。
路之南随便找了个位置坐下，陈玉也没客气，干脆在他对面坐下，手指无意识摩挲着嘴角刚结痂的伤口。
路之南从调料罐里舀起一勺虾皮紫菜，撒进碗里。
热汤腾起的水汽往上飘，模糊了两个人的脸，也模糊了刚才巷子里的冷硬与戾气。
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