又一个雾季来临时，林夏提前半月便锁了古董店的门。盘山公路的柏油路面被秋露打湿，她开着车稳稳停在山腰的停车区，刚打开车门，就听见松树林里传来风铃的轻响——那是她去年亲手接好的铜铃线，在雾里摇晃出清透的调子。
推开门时，壁炉里早已生起暖火。吧台后的木架上多了个玻璃罐，里面装着晒干的野菊，是山下镇民送的。林夏将北斗木雕放在吧台上，指尖抚过“星尘”招牌上新描的红漆，忽然发现角落里多了张木椅，椅背上搭着件半旧的冲锋衣。
“陈默说过，引星人的衣钵总要有个念想。”门口传来脚步声，穿蓝布衫的老妇人提着竹篮走进来，篮子里装着刚烤的栗子，“我家老头子去年冬天走的，走之前总念叨，说星尘旅店不能没有守店人。”
林夏这才知道，老人是陈默舅公的邻居，守了一辈子山，也看了一辈子星尘起落。那些被木雕光芒安抚过的光点，总在雾最浓的夜里聚在旅店周围，像在无声地守护着什么。
深夜，雾再次漫进客厅时，林夏发现木雕上的北斗七星纹路在发光。她走到窗边，看见银蓝色的光点正沿着固定的轨迹流动，像在山间画下一道温柔的星轨。有个穿校服的小姑娘身影在雾中一闪而过，手里攥着半块没吃完的桂花糕，那是去年深秋，一个在山里迷路的孩子留下的执念。
“别怕，你的爸爸妈妈在山下等你呢。”林夏举起木雕，暖黄的光芒笼罩住那个小小的身影，“记得回家的路吗？跟着光走，就能找到他们了。”
光点在光芒中轻轻颤动，渐渐化作一道柔和的光带，顺着山势缓缓向下飘去。林夏知道，又一段被牵挂的记忆找到了归宿。
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