灵堂的白花扎进眼底，像雪落在烧红的铁板上，滋滋作响。
我站在自己的遗像前，看着照片里那张苍白的脸，嘴角抽了抽。
那不是我。
可所有人都在哭。
妈妈瘫在椅子上，手死死抓着黑布，指节发白。爸爸背对着人群，肩膀一耸一耸，像被抽了骨头。几个同学低头抹泪，手机偷偷举起，镜头对准灵堂中央的花圈堆。
直播链接已经冲上热搜第三。
#江晚葬礼现场泪崩#
#那个总穿白裙子的女孩走了#
我站在角落，穿着普通的灰外套，头发剪短了，脸上有道疤——那是三个月前车祸留下的。没人认得我。
可我知道，躺在棺材里的，是个替身。
三个月前，我出车祸，颅骨骨折，失忆，面部损伤严重。医院下了病危通知。
家人以为我死了。
新闻报了。
学校发了悼念通告。
我的社交账号被扒了个底朝天，有人说我抑郁跳楼，有人说我被富二代害死。
而我，在偏远县城的私人诊所里醒来，浑身插着管子，记忆像被撕碎的纸片，风一吹就散。
医生说，我活下来是奇迹。
可没人来接我回家。
我在手机二手市场刷到自己的“遗物拍卖”——那条我最喜欢的白裙子，起拍价三千，评论区全是“阴气重，慎拍”。
我点进自己账号，最后一条动态是：“今天阳光很好。”
发布时间，是我“死亡”前两小时。
我拨通妈妈电话。
“妈，是我。”
“谁？”她的声音冷得像冰。
“江晚，我没死，我在……”
“别开这种玩笑。”她直接挂了。
第二天，新闻更新：#江晚家属辟谣，网络冒名者系精神异常#
我站在自己葬礼上，看着他们为一个假尸体痛哭流涕，而真正的我，像幽灵一样活着。
我摸了摸脸上的疤。
这道疤，救了我。
因为没人认得我，所以我能看见真相。
我悄悄靠近棺材。
守灵的是表姐陈知柔，她正低头整理花圈，手微微发抖。
我认得她的眼神——那是愧疚。
我曾在她日记里见过一句话：“如果江晚死了，爸妈会不会终于只疼我一个？”
那时我以为是玩笑。
现在，我盯着棺材缝隙里露出的一截手腕——皮肤太白，没有脉搏跳动，指甲涂着粉色，而我从不涂指甲油。
这不是我。
是她找人伪造了我的死亡。
可为什么？
我退后一步，撞到一个人。
“对不起。”我低声说。
他抬头，眼神像刀子刮过我脸上的疤。
“你见过她吗？”他问。
“谁？”
“江晚。”
我心跳漏了一拍。
他是周沉，我高中三年暗恋的人。
他站在这里，穿着黑西装，手里攥着一朵白玫瑰，指节发青。
“她最喜欢白玫瑰。”他声音哑得像砂纸磨过铁皮，“可我没来得及送。”
我张了张嘴，想说“我就在你面前”，可话卡在喉咙里。
如果我说了，他会信吗？
我看着他把玫瑰放进棺材，动作轻得像怕惊醒什么。
然后，他忽然抬头，盯着我。
“你……”
我转身就跑。
冲出灵堂，冷风灌进喉咙，我蹲在巷口干呕。
手机震动。
是直播平台的私信。
一个匿名账号发来一张照片——是我现在的脸，配文：“她没死，她在看着你们。”
下面回复炸了。
“卧槽真的假的？”
“这女的谁？整容了？”
“细思极恐，该不会是借尸还魂吧？”
我翻到发送时间——就在十分钟前。
有人知道我还活着。
而这个人，正在直播我的一举一动。
我抬头，巷子尽头，有个黑衣人站在路灯下，举着手机，镜头正对着我。
我冲过去，他转身就跑。
追到街口，他消失在车流里。
我喘着气，低头看手机，直播观看人数从三千飙到二十万。
弹幕疯狂滚动：
“刚才是不是有人在追拍她？”
“这剧情比小说还离谱！”
“建议直接报警！”
我冷笑。
报什么警？说我死了但我没死？
谁信？
我打开地图，输入“私人整形医院”，筛选三百公里内。
十二家。
我必须找到当初救我的医生。
只有他，知道真相。
可就在这时，手机又震了。
陌生号码。
“想活命，就别去找医生。”
“他们已经死了。”
我手一抖，手机差点摔在地上。
抬头，街对面，一辆黑色轿车缓缓停下。
车窗降下，露出一张脸。
是陈知柔。
她冲我笑，嘴唇涂得鲜红，像刚喝过血。
“妹妹，”她轻声说，“你跑不掉的。”
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