随着天边最后一缕晚霞悄然隐去，医院庭院里的玉兰灯逐一亮了起来。暖白色的光晕在微凉的晚风中轻轻摇曳，仿佛是夜的呼吸，为这寂静的空间平添了一丝柔和与安宁。
周明坐在轮椅上，宽松的病号服外披着林悦带来的牛仔夹克，袖口垂下来，晃荡在手腕上方。他抬手摸了摸过长的衣摆，低声嘟囔：“这也能好看？”语气里却藏着一丝掩饰不住的愉悦。
露台的方向传来一阵阵金属栏杆被风拍打的哗啦声，那声音清脆而凌乱，仿佛在寂静的夜里低语着某种不安的预兆。
林悦推着轮椅慢慢靠近，城市繁华的灯火如星河倒挂，在远处闪烁。她停下来，双手搭在扶手上，指尖微微用力。“到了。”她说，声音轻得像一片羽毛。
周明忽然开口，嗓音低沉却又格外清晰，仿佛在空气中轻轻拨开了一道无形的屏障：“林悦。”这一声呼唤简短却带着难以忽视的分量，像是蕴藏着某种深意，又似是压抑许久的情绪终于找到了出口。
这是他第一次这样完整地叫她的名字，语调缓慢，却带着一种令人无法忽视的坚定。
“嗯？”她应了一声，有些意外地低下头看他。
“我翻过手机里的照片，看过聊天记录，也听护士提过我们以前的事情……”他说着，略作停顿，仿佛深吸了一口气，“但很奇怪，那些都不重要了。”
林悦没说话，只是攥紧了轮椅扶手，发出细微的“吱呀”响声，几乎要融进背景的夜风中。
周明扭过身，仰起头看她。他的目光落在她脸上，映着远处霓虹的光，亮得让人难以相信他曾经遗忘了那么多东西。
“我不知道过去的我有没有好好爱你，”他说，语气认真得像个孩子，“但现在的我，想牵你的手，想抱你，甚至还想把以后的每一天都和你一起填满，满满当当的那种。”
说完，他把手伸进口袋，掏出一张折得整整齐齐的速写纸——那是林悦画的一只纸飞机，航线从江城到上海，尾部的小爱心被他重新描成了鲜艳的红色。
“我改了一下航线终点。”他说，将纸飞机放到她掌心。
“改成……余生。”
风拂过露台，纸飞机在她手中颤了颤，像一只即将展翅的小鸟。林悦的眼泪猝不及防地砸下来，滴在纸翼上，可她还是笑着把它展开，仔细折好，然后用力朝夜空掷出去。
纸飞机在灯火间划了个弧线，又稳稳落回周明的掌心。他伸手接住，顺势握住她的手指，一起捧住了那份脆弱又珍贵的记忆。
“林悦，”他看着她，问得小心翼翼，“你愿意让一个没有过去的人，再一次追求你吗？”
她俯下身，额头轻轻抵住他的，鼻尖碰在一起。眼泪还在往下掉，可她的声音温柔极了，带着一点哽咽，却异常坚定：“好啊。不过这次，换我先说喜欢你。”
夜风里，露台上的灯光依旧明亮，像是为这一幕添上了一层柔软的滤镜。
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