开春的第一缕风拂过院子时，井台边的绣球花籽冒出了成片的绿芽。苏砚蹲在花池边给新芽浇水，指尖碰过湿润的土壤，带着点痒痒的暖意。顾深在画室里组装新做的画架，是给读者开放日准备的，木料碰撞的轻响混着鸟鸣，像首轻快的序曲。
“张姐说周末来帮忙搭凉棚。”顾深探出头，额前沾着点木屑，手里举着块刚打磨好的木牌，“新做的‘光隙小筑·开放日’牌子，你看刻得怎么样？”木牌边缘缠着藤蔓花纹，中间的字被磨得圆润温润，阳光照在上面泛着暖光。
苏砚直起身，看着木牌上交错的光影，忽然笑了：“比上次的‘冬藏春生’更精致了。”她走过去帮他擦掉木屑，指尖在他下巴上轻轻刮了下，“就是某人刻字时太专注，都成小花猫了。”
顾深的耳尖红了，捉住她的手按在自己掌心：“等开放日结束，我们去山里写生吧？王婶说那边的山樱开得正好，溪水边还有野生的绣球花。”他记得苏砚冬天时总念叨想看山景，特意提前查了花期。
开放日那天，院子里挤满了人。张姐带着朋友在槐树下煮茶，出版社的编辑在分发画集周边，读者们围着墙上的画小声讨论，有人举着相机拍井台边的新芽，有人坐在顾深做的画架前临摹《光隙》的片段。
有个穿校服的小姑娘怯生生地递过速写本：“苏老师，顾老师，能帮我签个名吗？”本子里画满了校园的角落，最后一页是幅临摹的《光隙》，旁边写着：“希望我也能找到自己的光隙。”
苏砚接过本子，在扉页画了朵小小的绣球花，顾深则在旁边写下：“光一直在，等你看见。”小姑娘红着眼眶跑开时，苏砚看见她的书包上别着枚和自己同款的光纹胸针，像颗会发光的星星。
傍晚送大家离开时，摄影师朋友举着相机追过来：“等等！我拍了张你们在花池边的照片，逆光的样子特别温柔，能不能用在画集的再版扉页？”照片里，苏砚正低头看花，顾深站在她身后半步，手里拿着水壶，阳光穿过他们的发丝，在地上投下交叠的暖影。
“当然可以。”苏砚笑着点头，忽然发现顾深的指尖在悄悄发抖——是紧张，也是藏不住的欢喜。
收摊时，王婶送来刚蒸的艾草糕，绿色的糕体裹着黄豆粉，甜香漫过整个院子。顾深把最大的一块递给苏砚，自己则小口咬着，目光落在收拾画具的苏砚身上，像落了层温柔的光。
“今天听见有读者说，”苏砚忽然开口，嘴里含着糕有点含糊，“我们的故事让她想起了自己的父母，说他们的爱也藏在早餐的粥里，藏在雨夜的伞下。”
顾深擦了擦她嘴角的豆粉，动作自然得像做过千百次：“这就是最好的结局了吧？我们的光隙不仅照亮了自己，还能让别人看见藏在生活里的暖。”他忽然从口袋里掏出个丝绒盒子，“对了，还有个开放日的‘隐藏礼物’。”
盒子里躺着对银质的尾戒，戒面是极简的光纹，内侧刻着极小的“隙”字。“找银匠师傅做的，”顾深把戒指套在苏砚的无名指上，大小刚好，“光会流动，我们的暖也会，就像这戒指，圈住所有温柔的瞬间。”
苏砚把另一枚戒指戴在他手上，指尖相触时，两人都笑了起来。月光爬上瓦檐时，他们坐在槐树下分吃艾草糕，井台边的新芽在风里轻轻摇晃，像在为他们鼓掌。
深夜整理画具时，苏砚发现顾深的速写本又添了新画：开放日的热闹院子，小姑娘红着眼眶的笑脸，还有那张逆光的照片速写。最后一页画的是对交握的手，戴着光纹尾戒，旁边写着：“最好的长流，是把瞬间过成永恒。”
窗外的月光透过木窗棂，在画集的再版样书上投下细碎的光斑。苏砚把速写本合上，指尖划过封面上那对依偎的剪影，忽然明白，故事的结局从不是终点，而是新的开始。就像这院子里的绣球花会年年盛开，就像这光纹戒指会圈住岁岁年年，他们的暖会在时光里长流，在每个平凡的日子里，开出温柔的花。
而他们的故事，还会在每个春天的花海里，每个冬夜的壁炉旁，继续生长，像条永远流淌的河，带着光，带着暖，带着所有藏在光隙里的爱，奔向更远的岁月。
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