2.3

她睁开眼，模糊的视线里，只看到沈骞宽阔紧绷的后背，和他脚边那个蜷缩呻吟的身影。地上，一滩暗红的血在暮色里迅速洇开，刺目惊心。她胃里一阵翻搅，喉咙发紧，几乎要呕吐出来。

“走。”沈骞的声音比刚才更哑，像破旧的风箱，带着不容置疑的命令。

陈软软浑身一颤，几乎是本能地，像只受惊的兔子，贴着墙壁，跌跌撞撞地从他身侧挤了出去，头也不回地跑向巷口。她甚至不敢回头看一眼那个可怕的男人。

沈骞站在原地，听着她慌乱的脚步声消失在巷口，才缓缓转过身。他低头，面无表情地看着地上哀嚎的黄毛，抬起脚，沾着尘土的厚重运动鞋底，毫不犹豫地碾在了对方流血的手臂伤口上。

又是一声撕心裂肺的惨叫，在空寂下来的巷子里回荡，比刚才更加绝望。

沈骞的眉头都没皱一下，仿佛脚下踩着的只是一块肮脏的抹布。他掏出手机，拨通了某个号码，声音冷得像冰：“老地方，巷子，有个垃圾，处理掉。”

挂掉电话，他扔掉手中沾血的玻璃瓶颈，发出清脆的撞击声。他抬手，用袖子狠狠擦了一下溅到下颌的血点，动作粗暴。巷子重新陷入死寂，只有他粗重的呼吸和黄毛压抑的、断断续续的呜咽。他站在原地，像一尊沉默的、沾了血的石像，直到远处隐约传来警笛声，才迈开步子，身影迅速没入更深的阴影里。

自那血色的黄昏之后，隔壁那扇总是紧闭的门后，属于松节油和铅笔素描纸的独特气息，仿佛被一只无形的手彻底抹去了。沈骞暴躁地擂过那扇门，沉闷的响声在寂静的楼道里回荡，如同他胸腔里找不到出口的闷雷，无人应答。他像一头被彻底激怒、失去方向的困兽，赤红着眼睛，拳头捏得咯咯作响，狂暴的气息几乎要掀翻整栋楼板。

他动用了所有能找到的、或明或暗的关系，掘地三尺般地搜寻着那个单薄得仿佛能被风吹走的影子。城市巨大的阴影在他脚下延伸，他不知疲倦地穿行在每一个陈软软可能出现的角落——她曾提过一句的出版社大楼下，他像门神般杵着，吓退了好几个想进门的编辑；她偶尔会去买便宜画材的批发市场，他阴鸷的目光扫过每一个摊位，摊主们噤若寒蝉；甚至她深夜买过速食的便利店，他也在寒风中守了不知几个夜晚。

时间一天天过去，焦灼像毒藤蔓缠绕住他的心脏，越收越紧。他暴躁的拳头砸在沙袋上的声音越来越重，越来越密，拳馆里再无人敢靠近。每次空手而归，那团无名火就烧得更旺一分，几乎要将他仅存的理智焚毁。