春风渡寒枝

新帝登基的那年清明，北凉道的春天，依旧带着料峭的寒意。冬雪残留的痕迹蜷缩在背阴的角落，如同未曾愈合的旧伤。风，不再如刀，却也谈不上和煦，吹在脸上，带着一种洗刷过硝烟和血污后的、清冽又微涩的气息。天空是久违的、干净的瓦蓝色，几缕薄云如同撕碎的棉絮，懒洋洋地飘着。阳光慷慨地洒落，落在陵州城新修葺的屋顶上，落在街巷间努力钻出石缝的青草嫩芽上，落在“听雪庐”那面饱经风霜、却依旧倔强悬挂的酒旗上。

酒肆里弥漫着一种奇异的氛围。不再是战争年代那种压抑的喧嚣或死寂的绝望，也非太平盛世纯粹的市井烟火。空气中飘荡着新酿绿蚁酒的微酸香气，混合着清明时节特有的、焚烧纸钱留下的淡淡烟灰味，以及一种难以言喻的、沉淀下来的疲惫与…释然。

柜台之上，最显眼的位置，不再摆着酒坛或算盘，而是供奉着三件器物。

左边，是一柄断剑。剑身只剩下一尺多长，断口参差狰狞，如同被巨兽硬生生咬断。剑身黯淡无光，布满了无数细密的划痕和难以洗净的暗褐色污迹，那是无数次与强敌碰撞、无数次饮血留下的印记。剑柄处的缠绳早已磨损断裂，露出底下被汗水和血水浸透得发黑的木质。这是剑神李淳罡留在世间的最后遗物，那把曾光寒十九州、最终在王仙芝的绝世剑意下悲壮折断的残兵。它静静地躺在那里，无声诉说着一个时代的终结和属于剑的、永恒的孤傲与苍凉。

中间，是两柄狭长如禾苗的弯刀。刀身依旧呈现出那种深邃的、仿佛能吞噬光线的幽蓝色，刀刃处凝而不散的寒气，让柜台附近的温度都低了几分。刀镡上，几粒细小的、凝固了十四年的暗红冰珠，如同泣血的眼眸，无声地凝视着虚空。这是南宫仆射的双刀，“绣冬”与“春雷”。刀的主人已放下屠刀，归隐山林，据说在某个长满桃花的山谷里，守着那柄曾为她斩开黑暗的桃木剑，以及剑的主人留下的一缕气息。这双曾令天下高手闻风丧胆的魔刀，此刻收敛了所有锋芒，只余下一种沉淀了岁月和故事的冰冷沉寂。

右边，是一柄木剑。剑身粗糙，甚至能看到清晰的木纹和毛刺，剑尖早已磨秃，剑柄处用破布条歪歪扭扭地缠着，布条早已看不出原本的颜色，浸透了汗渍、油渍和…某种更深沉的痕迹。剑身中央，一道触目惊心的巨大裂痕几乎将它一分为二，全靠几道生锈的铁箍勉强固定着形状。这是温华的木剑，断在太安城那场惊天动地的刺杀之中，断在他为兄弟徐凤年递出最后、最决绝的一剑之时。它没有残剑的悲壮，没有双刀的森寒，只有一种底层游侠的质朴、倔强和…至死不渝的傻气。

这三件器物，无声地陈列在柜台之上，覆盖着一层薄薄的微尘。它们像三座沉默的墓碑，祭奠着逝去的故人，也标记着一段血与火交织、痛与笑并存的峥嵘岁月。每一个走进听雪庐的人，目光都会不由自主地被它们吸引，然后陷入短暂的沉默。空气里弥漫的纸灰味，似乎也因它们的存在，而变得更加沉重。

暮色初临，夕阳的余晖穿过窗棂，将柜台和这三件遗物染上了一层温暖的金红色，却驱不散那沉淀的悲凉。

脚步声很轻，踩在酒肆老旧的木地板上，发出细微的吱呀声。

一个身影，逆着门外橘黄的暮光，走了进来。

他穿着一身素白的麻布长衫，宽袍大袖，没有任何纹饰，干净得如同新雪。长发未束，随意地披散在肩头，几缕银丝在暮色中格外刺眼，混杂在依旧浓密的黑发间，如同秋日芦苇丛中过早染上的霜华。他的面容依旧俊朗，只是眉宇间沉淀了太多风霜，眼角刻下了深深的纹路，那是十四年烽烟、无数场生死搏杀、以及肩扛北凉兴衰重担留下的印记。那双曾让整个离阳朝堂都为之忌惮的凤眼，此刻不再有纨绔的慵懒，也不复战场上的凌厉杀伐，只剩下一种阅尽千帆后的平静，以及深藏于平静之下的、难以言喻的疲惫。

北凉王，徐凤年。如今，或许该称他为卸甲归田的徐闲人了。

他径直走向柜台，目光自然而然地落在那三件器物上。脚步停驻。他没有看旁边的我，只是伸出那只曾握刀、曾执掌北凉三十万铁骑、也曾沾染无数鲜血的手。指节依然修长有力，掌心却布满了厚厚的老茧和几道狰狞的旧疤。

他的指尖，带着一种近乎虔诚的轻柔，缓缓拂过李淳罡残剑那冰冷的、布满缺口的断刃。动作极慢，仿佛在感受那剑身中残留的、属于老剑神的桀骜剑意。接着，指尖滑过南宫仆射双刀那幽蓝冰冷的刀镡，在那几粒凝固的血珠上微微停留，带来一丝冰凉的刺痛感。最后，他停在温华那柄粗糙的木剑上，指腹摩挲着那断裂的豁口和生锈的铁箍，眼神变得格外复杂，有追忆，有痛楚，有温暖，最终化作一声几不可闻的叹息。

窗外，恰有春风卷起。不是北凉惯常那种裹着沙砾的罡风，而是带着湿润泥土气息的、真正的春风。它调皮地穿过窗棂的缝隙，卷起无数洁白的柳絮。柳絮纷飞，如同漫天飘落的细雪，轻盈地打着旋儿，有几片便沾在了徐凤年披散的白发上，落在他霜白的鬓角。