残阳如血，却终究没能染红这片海。
王默松开捂紧口鼻的手，指尖还残留着劣质颜料与海水咸腥混合的古怪气味。她蹲在生锈的警示牌边，画板上那抹灰蓝色的海正在慢慢干透——这是她尝试的第七种调色，却依然调不出记忆里那片海万分之一的光彩。
“危险区域，禁止入内”的红字在脚边剥落。三年前，这片名为“月湾”的海滩因邻近化工厂泄漏事件被永久封闭。铁丝网锈成了赤褐色的藤蔓，缠绕着朽木与死寂。
可她还是要来。
画板边缘贴着一张泛黄的旧照片：一个扎着羊角辫的小女孩在沙滩上大笑，身后是清澈到能看见鹅卵石的浅海，阳光碎成满海的金鳞。那是七岁的王默和妈妈最后一次来这里。后来妈妈总说“等海水变干净了再去”，后来妈妈病了，后来海水再也没干净过。
王默把照片小心地收进背包夹层，站起身时膝盖发出轻微的咔嚓声。
蹲太久了。
她眺望远处海面。
夕阳正沉入一层稀薄的油膜，将那片浮光染成病态的、令人不安的虹彩。近岸处，白色泡沫堆积如肮脏的雪，裹挟着塑料瓶、发泡网和辨认不出原型的垃圾。
但她的视线被另一处吸引了。
在礁石区边缘，那片半浸在水中的黑色岩滩上，有什么正在微弱地起伏。
王默眯起眼。
不是垃圾。
那起伏太有规律，带着濒死的、却依然顽强挣扎的生命韵律。她几乎是本能地抓起背包，翻过那道早已形同虚设的铁丝网缺口，踩着滑腻的礁石向那边挪去。
海风裹挟着化学品的甜腻气息灌进鼻腔。每一步都踩在破碎的贝壳和风化塑料片上，咔嚓、咔嚓，像某种倒计时的声音。
然后她看清了。
那是一只瓶鼻海豚，体长不过一米多，应该还是个孩子。
它侧躺在岩滩浅洼里，银灰色的身体上缠满了橙黄色的废弃渔网——那种最廉价的尼龙绳，已经在海水浸泡中腐化成褴褛的荆棘。每一次呼吸，绳索就勒得更深一分，在皮肤上刻出血色的沟壑。
最致命的一圈紧紧箍在胸鳍根部，随着它虚弱的挣扎，边缘已经磨进了肉里。
海豚的眼睛是深黑色的，此刻半睁着，倒映着正在死去的天空。
王默的心骤然缩紧。她几乎是扑跪到水洼边，海水立刻浸透了牛仔裤，冰冷刺骨。
“别怕，”她听见自己的声音在发抖，不知道是说给海豚还是自己，“我帮你，我这就帮你。”
她从背包侧袋翻出美术刀。刀片很薄，平时只用来裁纸削笔。在那些坚韧湿滑的尼龙绳面前，这工具显得如此可笑。但她没有别的选择。
第一刀下去，绳子只裂开一点表皮。海豚猛地抽搐，发出一声短促高频的鸣叫，像孩子在哭。
“对不起，对不起……”王默咬紧下唇，换了个角度，双手握住刀柄用尽全力。汗水从额角滑下，混进咸涩的海水里。
时间失去了意义。夕阳又下沉了几分，海面那层油膜的虹彩越发诡艳。王默的世界缩小到这把刀、这根绳、这只海豚越来越微弱的呼吸。她的手指被粗糙的尼龙磨破，血丝渗出来，在海水里晕开淡粉色的雾。虎口因为过度用力而震得发麻，但她不敢停。
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