不灭的光

火光映红了半边天，浓烟滚滚中，翰林院的屋脊在烈焰里发出“噼啪”的声响。编修们踉跄穿梭，手忙脚乱地搬着典籍。年轻编修抱着一本《江南孤臣录》，鞋底踩在烧焦的木梁上，“咔嚓”一声滑倒，书皮被火星燎着了一角，他慌忙扑灭，指尖触到封面上早已干涸的血渍，心头一颤。

“别管了！再不走就晚了！”有人拽住他的衣袖，声音嘶哑得像破锣。

年轻编修死死抱住书，嗓音哽咽：“这是命根子……我太爷爷说过，有它在，总有人记得啥是公道。”他的声音轻下来，像是对着自己喃喃低语，又像是怕吵醒谁，“账不清，民不安哪。”

城破那天，他背着书冲出了城门。一路向南，沿途尽是流离失所的百姓。田埂上，老人拄着拐杖发呆；河岸边，妇人抱着孩子啜泣。他摸着书页边缘，突然明白了赵世卿为何拼上性命也要查清那些账目——百姓不怕穷，怕的是汗水白流、冤屈无处申。那种绝望，才是压垮他们的最后一根稻草。

到了苏州，昭雪祠只剩一片废墟。断瓦残垣间，唯独赵世卿的石碑还挺立着。碑上的“孤臣”二字被人用新土填过，字迹愈发清晰。年轻编修跪在碑前，掏出那本账册，轻轻埋进泥土里，又找来一块青石板盖上，拍实周围的土，低声说道：“赵大人，等太平了，我再来挖您出来。”

他不知道，远方辽东的山坡上，月光洒满大地。一个满脸皱纹的老兵盘腿坐着，正给孩子讲李如松的故事。“那棉甲啊，可是赵大人留下的信物。”老兵说得神采飞扬，孩子忽然抬手指向夜空，奶声奶气地问：“爷爷，那是不是赵大人变的月亮？”

老兵顿了顿，抬头望去，一轮满月高悬，皎洁如霜。风掠过草尖，发出细微的“沙沙”声，仿佛在耳边絮语。他想起李如松临终时的话——“月亮落了，还会升起来。”嘴角浮现出一抹笑容。

很多年过去，江南水田旁，一个老农挥舞锄头刨地，“咚”的一声，铁锹碰到了硬物。拨开泥土，是一块青石板，下面压着一本朽烂的账册。纸页早已酥软化作尘埃，但墨迹却渗入泥土，在阳光下泛着幽幽黑紫，仿佛诉说着久远前的疼痛。

老农虽然目不识丁，但总觉得这东西沉甸甸的，小心翼翼收进了木箱。后来，他的孙子将账册带到了学堂。老师翻阅后长叹一声：“这是前朝孤本啊，里面记着一个叫赵世卿的官，为百姓的税银丢了性命。”

孩子眨巴着眼睛问：“那他赢了吗？”

老师望向窗外金灿灿的稻田，微风吹动稻穗，一阵“沙沙”声随风而起，像是回答，也像是低语。他缓缓说道：“你看这丰收的稻谷，听这百姓的笑声，不就是他赢了吗？”

夜幕降临，月光洒在稻田上，仿佛铺了一层银霜。风拂过，稻穗轻摇，耳畔似有人低声呢喃：

“记着啊，有人为你算过这本账。”

“记着啊，这光，从来就没灭过。”