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春分刚过，墨巷的青石板路还带着雨后的潮意，林砚的工作室门被轻轻叩响。来的是巷口古董店的张老板，手里捧着个用蓝布裹着的长方物件，脸上带着少见的郑重：“林先生，这东西有点特别，是沈老家从阁楼墙缝里翻出来的，您看能不能……”

蓝布掀开，露出一张泛黄发脆的地图，边缘被虫蛀得像锯齿，纸面布满深浅不一的霉斑，却在中央用朱砂清晰地画着几条弯曲的线，标注着“藏书楼—西城墙—运河码头”。地图右下角有行小字，墨迹被水渍晕得模糊，依稀能认出“民国二十七年三月”。

林砚指尖刚触到地图边缘，一股混杂着霉味与焦糊的气息就漫了上来。没有前两集日记的寒意，也没有乐谱的暖意，而是沉甸甸的急——像心脏被一只无形的手攥住，连呼吸都变得短促。光影涌上来时，他看见的不是庭院或站台，是火光冲天的夜晚。

藏书楼的木质书架在燃烧，火星子溅在满地散落的古籍上，噼啪作响。穿藏青色长衫的中年男子正跪在地上，把一摞摞线装书往麻袋里塞，手指被烫得通红，却顾不上吹，只是嘶哑地喊：“快！密道在东墙第三块砖后！” 身后有年轻学徒扛着麻袋跑，他却转身扑向墙角的铁盒，把地图塞进怀里，任由掉落的火星烧穿了长衫下摆。

“这是……宁州旧藏书楼的地图？”林砚摘下眼镜，揉了揉发酸的眼睛。他在祖父留下的旧相册里见过藏书楼的照片，飞檐翘角，曾是宁州城最气派的文人聚集地，1938年战火中被炸毁，如今只剩一片废墟。

张老板叹了口气：“沈老说这是他父亲的东西。他父亲是当年藏书楼的管理员沈景明，战乱时负责转移古籍，后来就失踪了，只留了句‘三更码头见’，家里人等了一辈子，连尸骨都没找着。”

接下来的几天，林砚修复地图时格外小心。虫蛀的孔洞比预想的更严重，有些地方的朱砂线已经断裂，像被时光掐断的路。他用极细的桑皮纸做衬，再调了和朱砂接近的颜料，一点点补全断线，动作轻得像在缝合伤口。

触到地图中央“西城墙”的标注时，光影再次漫开——这次是白天，沈景明蹲在城墙根下，用树枝在地上画路线，身边站着个穿短打的船夫：“今晚三更，你带船在码头等，我从密道把书运出来。这些是孤本，比命金贵，一定要送过运河，交给南边的书局。” 船夫点头时，他从怀里掏出半块砚台，塞给对方：“要是我没到，就把这个交给我儿子，告诉他爹没丢人。” 砚台边缘缺了个角，上面刻着个“明”字。

林砚的指尖在“码头”二字上停顿。他忽然想起苏晚说过，她外婆的老相册里有运河码头的旧照片。

傍晚他去咖啡馆时，苏晚正在擦杯子，围裙上沾着咖啡渍。听完林砚的描述，她眼睛亮了亮，转身从吧台底下翻出个铁皮盒：“你看这个！外婆说这是当年码头老船夫送她的，说是什么沈先生留下的。” 盒子里躺着半块碎砚台，缺角的位置正好能和地图光影里的砚台对上，背面刻着模糊的“安澜”二字。

“外婆说，老船夫去世前讲过，1938年春天，有个藏书楼的先生半夜带了十几麻袋书来码头，让他运走，自己却拿着刀往回跑，说‘后面有追兵，我引开他们’。”苏晚的手指轻轻拂过砚台的刻字，“那些书后来真的送到了南边，可沈先生再也没回来。”

林砚的心像被什么东西撞了一下。他回到工作室，在地图的虫蛀处铺上薄薄的金箔，用镊子夹着金箔一点点填补孔洞。金箔在灯光下泛着暖光，像给那些被时光啃噬的路径镀了层温柔的铠甲。修复到最后，他在地图空白处，用沈景明的字迹补了行小字：“书已安抵，勿念。”

地图修复好那天，沈老亲自来了工作室。老人接过地图时，手指抖得厉害，摸到金箔补的孔洞和末尾的小字，突然老泪纵横：“我爹总说‘守书如守心’，他没骗我……他真的把书送走了。”

林砚看着老人小心翼翼地把地图裹进蓝布，突然想起苏晚带他去运河边时说的话：“老码头的石阶上，每道刻痕都记着故事呢。” 他抬头望向窗外，墨巷的凌霄花正顺着白墙往上爬，阳光穿过叶隙，在青石板上投下晃动的光斑，像谁在轻轻摇晃着时光的路标。

苏晚端着热可可站在门口，围裙口袋里的钢笔露了半截：“张老板说沈老要在码头立块碑，刻上‘书安’二字。” 林砚接过热可可，指尖碰到杯壁的暖意，突然明白：那些藏在地图里的密道与未到的约定，从来都不是终点。就像这杯热可可的温度，总会有人带着敬意，把它们轻轻接过来，刻在时光的碑上。

风穿过巷口，带来运河的水汽。林砚低头喝了口热可可，双份珍珠在舌尖轻轻滚动，像把那些未说尽的牵挂，都嚼成了温柔的回甘。