院子里的樱花树长得愈发茂盛，枝叶几乎要探到二楼的窗台。林溪坐在藤椅上，戴着老花镜，翻看着相册。江翊端来一杯热茶，轻轻放在她手边的小桌上。
“又在看老照片？”他在她身边坐下，头发已经花白，脸上爬满了皱纹，可笑起来时，左边嘴角的梨涡依旧清晰。
“嗯，”林溪指着一张泛黄的照片，“你看这张，我们刚上大学时拍的，你还穿着那件借来的西装。”
江翊凑过来看，笑出了声：“当时觉得自己可帅了，现在看，领带歪得像条毛毛虫。”
“可不是嘛，”林溪摘下老花镜，揉了揉眼睛，“时间过得真快，转眼咱们都成老头子老太婆了。”
孩子们都长大了，儿子继承了江翊的脑子，成了物理系的教授；周延的女儿成了短跑运动员，在全运会上拿了冠军。逢年过节，一大家子聚在一起，客厅里挤满了人，孩子们围着他们喊“爷爷奶奶”“外公外婆”，热闹得像个小集市。
周延和苏晓也老了，周延的背有点驼，不再是当年那个在跑道上如猎豹般的少年，苏晓的相机换成了最新款的数码机，却总说“还是胶卷的味道最让人怀念”。他们常常和林溪、江翊一起去公园散步，周延推着轮椅（苏晓前几年腿不太方便），江翊帮林溪拎着小马扎，四个老人坐在长椅上，晒着太阳，聊年轻时的趣事。
“还记得高中时你跟我抢林溪不？”江翊递给周延一个橘子。
周延剥开橘子，分给苏晓一半，笑骂道：“你还好意思说，当时天天往十一班跑，比我还勤。”
林溪和苏晓相视一笑，年轻时的兵荒马乱，如今都成了笑着回忆的谈资。
七十岁生日那天，孩子们给他们办了个简单的寿宴。儿子拿出一个旧盒子，说是整理老房子时找到的。林溪打开一看，里面是她高中时的日记本，江翊送她的星星项链，周延画的速写本，还有一张泛黄的分班名单。
“妈，这就是你跟爸当年分开的那个分班名单啊？”儿子笑着问。
“是啊，”林溪指着名单上的名字，“你爸在十三班，我在十一班，当时哭得稀里哗啦，觉得天塌下来了。”
江翊握住她的手，掌心的温度依旧温暖：“幸好天没塌，不然怎么能娶到你。”
众人都笑了，林溪看着江翊布满皱纹的脸，突然想起十七岁那年，他站在公告栏前，把热豆浆塞进她手里，说“下课我去找你”。原来有些承诺，真的能守一辈子。
寿宴结束后，江翊推着林溪的轮椅在小区里散步。夕阳把他们的影子拉得很长，像年轻时无数次并肩走过的那样。
“江翊，”林溪轻声说，“我这辈子，做得最对的事，就是那天在雨里，没跟着周延走。”
江翊停下脚步，弯腰在她额头亲了一下，像年轻时无数次做过的那样：“我这辈子，做得最对的事，就是不管你走了多少弯路，都在原地等你。”
晚风拂过，樱花树的叶子沙沙作响，像在为他们鼓掌。林溪靠在江翊怀里，听着他平稳的心跳，像听了一辈子的摇篮曲。
她想起十七岁的夏天，蝉鸣聒噪，分班名单红底黑字，她站在路口，一边是熟悉的温暖，一边是未知的热烈。幸好，她选了那条长满青苔的石板路，路的尽头，有江翊，有岁月，有一辈子的安稳。
夕阳落下，月亮升起，江翊推着林溪慢慢往家走。路灯亮了起来，在地上投下两个依偎的影子。
“回家吧，”林溪轻声说，“该给你拔白头发了。”
“好，”江翊的声音温柔得像月光，“回家。”
岁月漫长，长到足以让两个少年从校服走到婚纱，从青丝走到白发；岁月也短暂，短到一个眼神，就是一生。而那些关于青春、关于选择、关于珍惜的故事，会像院子里的樱花树一样，年复一年，在时光里静静生长，成为往后每一个夏天，最温柔的回响。
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