我扑出去的身体还没碰到他，那手就落下来了。

空气像被压扁了一样，耳朵嗡嗡响。掌心“三清尊神”四个字烧得发红，纸钱的焦味猛地灌进鼻子，混着一股像是庙里香灰泡了水的陈腐气。那股力道不是风，是实打实的墙，撞在我胸口，骨头咔的一声闷响。

我整个人飞了出去。

后背砸在墙上，砖石炸开，碎块扎进皮肉。一口血直接呛出来，落在地上，黑乎乎的一摊。虎爪印记在肩胛骨底下炸了，不是疼，是撕——五根滚烫的铁条从肉里往外钻，要把我整个脊椎扯断。

视线模糊，耳朵里全是尖啸。

可我还是看见了。

那只手停在半空，离那孩子的头顶只有不到一寸。他没躲，也没哭。他仰着头，嘴角一点点往上弯。

笑了。

那笑不像是孩子该有的。太静，太冷。像冬天结冰的河面，底下有东西在动，但表面一丝波澜都没有。

然后他开口，声音轻得像有人在我脑仁里吹气：

“它……从来不是来救我的。”

我脑子里“轰”的一声。

不是救他？

那是什么？

这念头刚冒出来，眼前突然闪出一幅画面——织田作跪在地上，一只手撑着地，另一只手在水泥地上划。指头缝里全是黑血，划出三个字：救自己。

那字歪歪扭扭，像是用尽最后一口气写出来的。

还有太宰治，站在钟楼顶，风吹得他衣服哗啦响。他说：“这次……没逃。”

不是回来，是前进。

十六具干尸跪成一圈，围着青铜门，齐声低语：“归位者，归来。”

他们不是在迎接谁。

他们在等祭品。

我喘不过气，喉咙里全是血的腥味。左臂还在抖，虎爪印记像活了一样，在皮下爬。我右手死死攥着，掌心那道旧伤裂开了，血顺着指缝往下滴。

一滴，一滴，砸在“门将启”那三个字上。

血珠滚过“启”字的最后一笔，忽然不动了。

像被什么东西吸住了。

我盯着那血，忽然想笑。

笑自己蠢。

笑自己到现在才明白。

我爬起来，膝盖一软，差点又跪下去。我用手撑住墙，指甲抠进砖缝，一点一点把自己拽起来。嘴里全是铁锈味，分不清是血还是墙上的锈。

我看着那个孩子。

他还在笑，金瞳静静地看着我，像是在等我说什么。

我说：“我不是来救你的。”

声音哑得不像自己的，像是从破风箱里挤出来的。

“我是来杀了你们的‘仪式’。”

话出口的瞬间，我抬起右手，直接按在了地上那行血字上。

血迹像是活了，顺着我的手指往上爬，黏糊糊的，烫得吓人。我咬着牙，用掌心的血，在“门将启”旁边，一笔一笔，写了个“断”字。

写得歪歪扭扭，像小孩涂鸦。

可就在我写下最后一笔时——

“未定”那个烙印，忽然从掌心炸开。

不是疼，是烧。

像有团火从骨头里烧起来，顺着血管往全身冲。我眼前一黑，差点栽倒。耳边全是尖锐的鸣叫，像是无数人在同时尖叫，又像是纸张在火里烧尽的声音。

地面开始震。

不是晃，是跳。那些幽蓝的符文像蛇一样从地上窜起，缠上巨手的指节。黄纸符箓开始自燃，一寸寸化成灰，飘在空中，像一场黑色的雪。

“啊——！”

那声音不是从人嘴里出来的。像是千万张纸同时被撕开，又像是庙里的钟在裂开前的最后一声嗡鸣。巨手开始抽搐，指节一根根炸开，血雾喷出来，溅在墙上，发出“滋”的一声，像是热油泼在冰上。

那孩子终于变了脸色。

他第一次露出惊恐的表情，往后退了一步。

“你疯了？！”他尖叫，声音突然变了，不再是童音，而是无数孩子的哭声叠在一起，又尖又利，直往人脑子里钻，“你会被所有世界放逐！没有地方会接纳你！你连鬼都不如！”

我抹了把脸上的血，笑了。

“那就放逐吧。”

我一步步往前走，每一步都踩在碎砖和血泊里。

“我只活这一世。”

最后一个字落下，那巨手轰然崩解。

没有爆炸，没有巨响。它就像一堆烧尽的纸灰，从中间塌了下去，化作漫天飞舞的黑屑。掌心那四个字彻底剥落，只剩下一团焦黑的残渣，随风散了。

那孩子身影开始闪烁，像信号不好的电视画面。他死死盯着我，嘴唇动了动，像是还想说什么。

可最后只留下一句：

“……你不该……断……”

声音越来越轻，最后完全消失。

密室中央，地面无声无息地裂开了一道缝。

不宽，也就一尺多。黑得彻底，没有光，也没有影子。可就在这死寂的黑暗里，我听见了呼吸声。

平稳，沉缓，像是另一个人的自己。

我踉跄着走过去，腿快撑不住了。虎爪印记还在烧，但已经不像刚才那么撕心裂肺。我站在那道裂缝前，低头看着。

里面什么都没有。

可我知道，它在等我。

身后传来瓦砾倒塌的声响。密室彻底塌了，砖石一块块砸下来，埋了那堵刻满符文的墙，埋了那滩“门将启”的血字，也埋了那个孩子站过的地方。

神迹没了。

只剩下这道缝。

我深吸一口气，喉咙里还是血味。

然后，我迈了一步。

脚踩进黑暗的瞬间，听见一声极轻的呼唤。

像是从很远的地方传来，又像是贴着我耳朵说的：

“……你来了。”

我整个人往下坠。

没有风，没有声音，连下坠的感觉都没有。就像一脚踩空，却一直落不到底。

可就在这片虚无里，我忽然闻到了一股味儿。

不是纸钱，不是血，也不是奶腥。

是烟。

劣质烟草的味道。

很淡，但很熟悉。

我闭上眼。

记忆里，织田作坐在灯塔底下，手里夹着一支烟。风吹得他围裙哗哗响。他低头看了一眼，轻轻弹掉烟头。

那火星在夜色里划出一道弧线，然后熄灭。

我睁开眼。

黑暗中，似乎有光点一闪。

像烟头的火星。

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**神之手，断**

神之手，断