二十三

新西兰的萤火虫洞藏着片会呼吸的星空。

她们踩着木栈道往里走时，向导示意大家关掉手电筒，黑暗里忽然浮起成片的绿光，像把银河揉碎了撒在岩壁上。周诗雨的呼吸顿了顿，感觉手心被王奕悄悄握住——她的指尖有点凉，带着洞外晨露的湿气，红绳在黑暗里若隐若现，像条发光的小溪。

“这些幼虫会吐丝，”向导的声音压得很低，“丝线吊着露水，像星星在荡秋千。”周诗雨果然看见岩壁上挂着无数细丝，绿光裹着水珠，像串被冻结的音符。王奕忽然凑近她耳边，用气音说：“像不像我们在维也纳捡的雪花标本？只是换了种颜色发光。”

温热的气息拂过耳廓，周诗雨的耳尖悄悄发烫。她没说话，只是反手攥紧了王奕的手，听见彼此的心跳混在洞底的滴水声里，像首慢节奏的二重奏。走到洞中央的小平台时，向导说可以停留三分钟，让眼睛适应这片“星空”。王奕忽然从包里摸出便携钢琴，在黑暗里轻轻掀开琴盖。

“别出声，”她用气音提醒，指尖落在琴键上的瞬间，周诗雨闻到了她袖口飘来的桂花香——是在巴黎买的那瓶香水，总被王奕偷偷喷在衬衫袖口。简单的旋律在洞穴里散开，萤火虫的绿光仿佛被琴声惊动，忽明忽暗地闪烁，像在为她们打节拍。

弹到中段时，王奕忽然侧过头。黑暗中看不清她的表情，只能感觉到她的呼吸离得很近，混着洞壁的潮湿气息。周诗雨的指尖顿了顿，琴音漏了个空拍，下一秒，就被一片温热轻轻覆住了嘴唇。

很轻的一个吻，像萤火虫停在了花瓣上。王奕的睫毛扫过她的脸颊，带着点露水的凉，红绳在两人手腕间轻轻晃，缠上了周诗雨的银链。洞底的滴水声“嗒”地落下，像为这个瞬间敲了个休止符。周诗雨闭着眼，闻到她发间的柠檬香混着桂花香，忽然觉得比任何星光都让人安心。

离开洞穴时，晨光正从洞口涌进来。王奕的耳尖红得像颗山楂糖，周诗雨低头看着自己的鞋尖，忽然发现王奕的影子正悄悄蹭着自己的影子。“刚才的琴声，”她没话找话，声音有点发飘，“萤火虫好像真的听懂了。”

“它们在说‘再来一次’，”王奕的声音也有点哑，忽然从口袋里摸出颗糖，是上海的桂花糖，糖纸在阳光下闪着光，“给你，压惊。”周诗雨接过时，指尖不小心碰到她的掌心，两人像触电似的缩回手，却在对视的瞬间笑出声，像两个藏着秘密的孩子。

她们在皇后镇的湖边租了间木屋，推窗就能看见南阿尔卑斯山的雪峰。周诗雨总爱在清晨坐在露台的秋千上写谱，王奕就去镇上买刚烤好的派，黄油香混着松木香飘过来，她忽然从背后轻轻环住周诗雨的腰：“雪山的影子落在谱纸上了，像个大大的延长记号。”

周诗雨的笔尖顿了顿，把刚写的音符圈成个爱心。王奕凑过去看时，她忽然把谱纸合上：“没什么。”耳根却红得像被晨光照透的苹果。那天下午，她们在湖边的钢琴酒吧合奏，王奕弹到一半忽然改了旋律，加了段在萤火虫洞弹过的调子，周诗雨愣了愣，随即笑着接上去，台下的掌声里，她看见王奕的眼睛亮得像洞中的绿光。

去霍比特人的村庄时，周诗雨对着袋底洞的圆形门窗发怔。那些彩色的小房子像从童话里掉出来的，她忽然在乐谱上画了两个小人，一个举着萤火虫，一个捧着桂花，站在圆形门口。王奕抢过笔，在旁边画了串音符，每个音符都长着小小的翅膀：“这是它们的飞行轨迹。”

村里的老木匠看见她们的玻璃罐，忽然说：“我孙女也有个这样的罐子，装着从中国带来的茶叶和英国的雨。”他送给她们两块霍比特人的木雕，是两个牵手的小人，“你们的故事，该刻成木头才不会飞走。”周诗雨把木雕放进玻璃罐，和之前的宝贝们挤在一起，罐子发出“咚咚”的轻响，像在说“欢迎回家”。

她们在瓦纳卡湖看孤树时，夕阳正把湖水染成蜜糖色。那棵孤零零的柳树站在湖中央，枝叶垂在水面上，像在写一封长长的信。周诗雨脱了鞋走进浅水区，王奕举着相机跟在后面，忽然喊：“别动！”镜头里，周诗雨的白裙子被风吹得鼓起，倒影和孤树的影子连在一起，像幅会动的画。

“回去把它画成琴谱封面，”王奕跑过来，帮她把沾了水的头发别到耳后，指尖不经意擦过她的脸颊，两人都顿了顿。湖面的风忽然停了，只有水波轻轻拍着脚踝，像在催促着什么。王奕低下头，这次的吻带着湖水的清冽，混着发间的桂花香，周诗雨闭上眼睛时，感觉银链上的星星正贴着王奕的红绳，像在轻轻鼓掌。

离开新西兰那天，她们在奥克兰的机场买了罐蜂蜜。王奕往周诗雨嘴里喂了勺，笑着说：“这是萤火虫味的甜。”周诗雨抢过罐子往她嘴里倒，蜂蜜沾在她嘴角，像颗小小的琥珀，周诗雨伸手去擦，指尖却被轻轻含住，像在品尝什么更甜的东西。

飞机降落在北京转机时，她们在机场的书店里看到本关于世界琴房的书。周诗雨翻到维也纳那一页时，忽然发现里面夹着片干枯的桂花——是出发前从上海带来的，不知什么时候掉进了书页里。“你看它跟着我们绕了圈地球，”她把桂花夹进玻璃罐，“现在成了最老的成员。”

候机时，周诗雨靠在王奕肩上补觉，银链上的星星和红绳上的音符吊坠缠在一起。王奕翻开那本画满地图的乐谱，最新一页画着萤火虫洞的星空，旁边有行小字：“下一站去西藏吧，让琴声在海拔五千米开花。”周诗雨的睫毛颤了颤，像在梦里点头。

飞机穿越喜马拉雅山脉时，她们从舷窗往下看，雪山在云层间露出尖尖的顶，像被冻住的浪头。周诗雨忽然从包里摸出玻璃罐，对着阳光举起：“你看，里面的光好像和雪山在说话。”王奕凑过去看，发现是萤火虫洞的绿光标本在反光，混着桂花的金色，像个小小的宇宙。

“到了西藏，要在布达拉宫前弹首曲子，”周诗雨的声音里带着期待，“让经幡也听听我们的歌。”

王奕握住她的手，红绳和银链在高空的阳光下闪着光：“还要带罐酥油茶回来，和桂花糖混在一起，说不定能调出全世界最暖的味道。”

周诗雨笑着点头，忽然想起在新西兰的湖边，王奕的吻带着湖水的清冽；想起在萤火虫洞，那片小心翼翼的温热。她低头看着玻璃罐，忽然觉得里面装的哪里是风景，分明是两个灵魂碰撞出的火花——那些藏在琴声里的默契，那些融在亲吻里的温柔，早就像藤蔓一样，缠着彼此的生命，爬成了整个世界的形状。

而这趟旅程，才刚刚走到最动人的乐章。