夕阳正好，岁月绵长

念洛成家那年，把新房买在了离老巷子不远的小区。婚礼那天，苏梓洛看着女儿穿着婚纱，被新郎牵着手走向舞台，忽然想起自己出嫁时的模样。晏辰林站在她身边，轻轻握住她的手，掌心的温度依旧让人安心。

“时间真快啊，”苏梓洛叹了口气，眼角有泪光闪动，“咱们的洛洛都长这么大了。”

“是啊，”晏辰林望着台上的新人，声音里带着感慨，“就像昨天，她还趴在院墙上，吵着要吃你做的槐花饺子。”

苏梓洛被他说得笑起来，擦了擦眼角：“你呀，总是记这些小事。”

“因为是和你有关的事。”晏辰林转头看她，夕阳透过礼堂的玻璃窗落在他鬓角的白发上，却让那双眼睛显得愈发温和，“每一件都值得记。”

婚礼结束后，两人慢慢走回老巷子。念洛原本想接他们去新房住，苏梓洛却摆摆手：“住惯了这里，走几步路就能看见葡萄架，闻着紫藤花香，踏实。”

晏辰林也舍不得这巷子。这里有他和苏梓洛从少年到白头的所有痕迹——窗台上那盆被苏梓洛养得枝繁叶茂的薄荷，是当年她高考时为了提神种下的；客厅墙上挂着的那幅画，是他刚进设计院时，熬夜画的巷子里的紫藤花，被苏梓洛偷偷装了框；就连厨房的橱柜里，还放着那只他第一次给她买棒棒糖时，用的玻璃糖罐。

年纪大了，两人的日子过得更慢了。清晨一起去巷口的早市，苏梓洛牵着晏辰林的手，在卖菜的摊子前讨价还价，他就在旁边拎着袋子，笑眯眯地看着；傍晚搬两把藤椅坐在院门口，看夕阳把巷子染成金红色，听邻居们闲聊，偶尔插句话，笑声落在风里，像熟透的果子，甜得发沉。

有次苏梓洛整理旧物，翻出了那只铁盒子。半块棒棒糖早就化得只剩糖纸，那张写着“晏辰林是笨蛋”的纸条，却依旧清晰。她把纸条递给坐在旁边看报纸的晏辰林，笑着问：“还记得这个吗？”

晏辰林扶了扶老花镜，接过纸条看了看，嘴角弯起：“记得，你当时还嘴硬，说不知道棒棒糖是我买的。”

“那时候不是怕你不好意思嘛。”苏梓洛靠在他肩上，闻着他身上熟悉的皂角香，“谁知道你比我还能藏。”

“藏了十年，不还是被你发现了。”他放下报纸，伸手揽住她的肩膀，“这辈子，就栽在你手里了。”

苏梓洛仰头看他，阳光穿过葡萄叶的缝隙，在他脸上投下细碎的光斑。岁月在他脸上刻下了皱纹，却把他的温柔打磨得愈发醇厚。她忽然想起很多年前，那个站在雨里，把伞往她这边歪的少年，原来从那时起，他就把护着她，当成了这辈子最重要的事。

又过了些年，两人的腿脚都不太灵便了。晏辰林依旧每天帮苏梓洛整理花店的花材，只是动作慢了许多，苏梓洛就在旁边给他递剪刀，絮絮叨叨地说些家常。有次他不小心被玫瑰刺扎了手，苏梓洛慌忙拉过他的手，用嘴给他吮掉血珠，像个小姑娘似的红了眼眶：“都说了让你小心点。”

“没事，不疼。”晏辰林笑着拍拍她的手背，“你给我吹吹就好了。”

苏梓洛被他逗笑，轻轻吹了吹他的指尖，眼里的泪却掉了下来。她知道，他们的日子，就像这老巷子里的夕阳，虽然温暖，却终究会慢慢沉下去。但她不害怕，因为身边有他，有这些被时光酿成蜜的回忆，就什么都不怕。

一个深秋的午后，阳光格外好。苏梓洛靠在晏辰林怀里，听他读年轻时写的那本日记。他的声音有些沙哑，却一字一句，清晰地落在她耳里——

“十二岁，见她第一面，像只小蝴蝶。”

“十五岁，她哭了，我偷偷放了棒棒糖。”

“十八岁，她唱跑调的歌，我听了一整夜。”

“二十岁，南方的木棉花下，我终于抱住了她。”

“二十五岁，紫藤花开，她成了我的新娘。”

……

读到最后一页，晏辰林停了下来。那页纸上，是他不久前刚写下的话：“六十岁，她还在我身边，真好。”

苏梓洛抬头看他，眼里的笑意像年轻时一样，亮晶晶的：“晏辰林，你写漏了一句。”

“漏了什么？”

“漏了……”她凑到他耳边，轻轻说了句，“我也爱你，从很久很久以前，就开始了。”

晏辰林愣住了，随即笑起来，眼角的皱纹里盛着夕阳的光。他紧紧抱住她，仿佛要把这一辈子的时光，都揉进这个拥抱里。

窗外的紫藤花早就落尽了，枝头挂着干枯的豆荚，在风里轻轻摇晃，像一串串被岁月封存的秘密。远处传来孩子们的笑声，巷口的路灯亮了起来，昏黄的光落在相依的两个老人身上，把他们的影子拉得很长很长，交缠在一起，再也分不清彼此。

他们的故事，开始于一场青梅竹马的遇见，走过了暗恋的兵荒马乱，跨过了山海的距离，最终在柴米油盐的寻常日子里，酿成了最绵长的诗。

夕阳正好，岁月还长，而他们，会一直这样，慢慢走下去。

（全文完）