晚柠的课桌抽屉里，藏着一个带锁的笔记本。锁是黄铜色的，边缘被摩挲得发亮，就像她看向江熠时，总忍不住发烫的耳朵。

高二开学那天，江熠抱着一摞书从走廊经过，风掀起他白衬衫的下摆，露出半截清瘦的腰。晚柠恰好从教室跑出来，两人撞了个满怀。

他怀里的《物理竞赛题集》散落一地，其中一本滑到她脚边，扉页上有他的名字——江熠，字迹清隽，像他本人一样干净。

“抱歉。”他弯腰捡书时，额前的碎发垂下来，阳光在他睫毛上跳了跳。晚柠慌忙摆手，心跳快得像要撞碎肋骨。

从那天起，笔记本成了晚柠的秘密基地。她会写下江熠今天穿了什么颜色的T恤，他解数学题时习惯性咬着笔杆，他在篮球场上投进三分后扬起的嘴角。那些细碎的、闪闪发光的瞬间，被她小心翼翼地收进纸页里，像收藏一颗颗夏天的星星。

有次自习课，江熠转过来问后桌借橡皮，手肘不小心碰到了晚柠的桌子。她握着笔的手猛地一颤，墨水在草稿纸上晕开一小团污渍。他说了声“不好意思”，她低着头，半天没敢抬头，只听见自己的心跳声在安静的教室里格外清晰。那天晚上，她在笔记本上画了个歪歪扭扭的橡皮，旁边写着：“今天和他的距离，只有十厘米。”

冬天来得很快，教室里开了暖气。

晚柠感冒了，上课时忍不住咳嗽。下课后，她趴在桌上，感觉头晕乎乎的。迷迷糊糊间，有人把一张纸条放在她桌上。她睁开眼，看到江熠已经转回了座位，背影挺拔。纸条上是他清隽的字迹：“多喝热水，我这里有感冒药。”

晚柠捏着那张纸条，指尖都在发烫。她没有去拿他的药，只是把纸条夹进了笔记本里，夹在画着橡皮的那一页后面。

春天来的时候，学校组织春游。爬山时，晚柠体力不支，落在了后面。她喘着气停下来，看到江熠站在不远处等她，手里拿着一瓶没开封的水。“慢慢来，”他说，“我等你。”

阳光穿过树叶的缝隙落在他身上，他的笑容干净得像雨后的天空。晚柠突然觉得，有些秘密或许不必说出口，就像这满山的花，默默开着，也是一种温柔的圆满。

她加快脚步追上去，风吹起她的发梢，也吹起了笔记本里那些没说出口的字句。或许有一天，当夏天再次来临，她会有勇气把那些星星，一颗一颗指给他看。但现在，这样就很好。

高三的倒计时牌一天天变薄，教室里的空气像被压缩的海绵，浸满了笔尖划过纸张的沙沙声。

晚柠的笔记本添了新的内容：江熠熬夜刷题后眼下的淡青，他在模拟考后对着成绩单皱眉的样子，还有他偶尔望向窗外时，被夕阳染成琥珀色的侧脸。

她开始在草稿纸背面偷偷画他的轮廓。一开始线条总是歪歪扭扭，后来渐渐能抓住他低头时脖颈的弧度，握笔时指节的形状。那些画从不敢让任何人看见，画完就揉成一团，扔进桌角的纸篓里——唯独一张例外。

那天是模考成绩公布的日子，晚柠的数学考得格外差，趴在桌上盯着红叉叉发呆。江熠的座位在斜前方，她能看到他正和同桌讨论错题，声音里带着少年人特有的清朗。忽然他转过来，目光扫过她的桌子，像是看穿了她的沮丧。

下晚自习时，晚柠收拾书包，发现桌肚里多了一张折叠的草稿纸。

展开来，是江熠写的解题步骤，每一步都标得清清楚楚，末尾还有一行小字：“这道题思路绕了点，别急，我给你标了关键步骤。”纸的右下角，画着一个简单的笑脸，线条和她画过的那些轮廓惊人地相似。

她猛地抬头，江熠刚走出教室，校服外套的拉链没拉好，被晚风掀起一角。

晚柠捏着那张纸，忽然想起自己揉掉的那些画——难道他见过？心脏像被什么东西轻轻撞了一下，酸溜溜的，又带着点说不清的甜。

高考前最后一次班会，班主任让每个人写张纸条，塞进“时光胶囊”，约定十年后再打开。

晚柠握着笔，笔尖悬在纸上很久。她没写梦想，没写目标，只写了一句：“希望你永远像夏天一样明亮。”

折起来时，她偷偷看了眼江熠，他正低头写着什么，侧脸在灯光下柔和得像幅画。

散场时人潮涌动，晚柠被挤得踉跄了一下，有人伸手扶了她一把。是江熠，他手里也捏着那张折好的纸条。“小心点。”他说，目光落在她手里的纸上，忽然笑了，“写了什么？”

晚柠脸一热，把纸条往身后藏：“没、没什么。”

他也没追问，只是晃了晃自己的纸条：“说不定，我们写的是同一件事呢？”

……

蝉鸣再次聒噪起来时，他们坐在考场里，笔尖划过最后一道题。交卷的瞬间，晚柠抬头，正好对上江熠望过来的目光。

他冲她笑了笑，眼里盛着整个夏天的光。

散场后，江熠在教学楼门口等她，手里拿着那个她熟悉的笔记本——不知什么时候被他拿去了。黄铜锁挂在旁边，已经打开。

“我看了。”他挠了挠头，耳朵有点红，“从高二那次借橡皮开始，就知道了。”

晚柠愣住了，喉咙像被堵住，说不出话。

他把笔记本递给她，又递过来自己的“时光胶囊”纸条。展开来，上面是他清隽的字迹：“希望某个总在偷偷看我的姑娘，能勇敢一点。”

阳光穿过香樟树叶，在他们脚边投下斑驳的光影。晚柠翻开笔记本，最后一页空白处，多了一行新的字，是江熠的笔迹：

“其实，我也等了你很久。”

蝉鸣依旧响亮，这个藏了两年的夏天，终于在少年的笑容里，彻底亮了起来。

拿到录取通知书那天，晚柠在小区门口遇见了江熠。他手里捏着两封EMS信封，站在香樟树下，白衬衫被风吹得轻轻鼓起来。

“同个城市，”他晃了晃手里的信封，眉眼弯起来，“隔三条街。”

晚柠的心跳漏了一拍，低头看自己手里的信封，封面上的大学名称和他的只差两个字。

原来报志愿时那些小心翼翼的打听，那些对着城市地图反复描摹的路线，都不是单向的奔赴。

开学前的暑假漫长又明亮。他们约好一起去图书馆，江熠会带两本物理竞赛书，却总在她解不出高数题时，悄悄把草稿纸推过来；晚柠学着带便当，番茄炒蛋里的糖总放多了些，他却每次都吃得干干净净，说“有夏天的味道”。

有次傍晚散步，路过高中校门，门卫大爷还认得他们，笑着问“俩孩子考去哪了”。江熠很自然地接过话：“就在本地，常回来看看您。”说话时，他的手指轻轻碰了碰晚柠的手背，像蝴蝶停落的瞬间。

她猛地抬头，撞进他含笑的眼睛里。那些藏在笔记本里的心动，那些没说出口的试探，忽然都有了形状。

大学开学那天，江熠帮她扛着行李箱，在宿舍楼前站定。梧桐叶落在他发梢，他伸手拂开时，晚柠看到他脖颈处有颗小小的痣——那是她在笔记本里画过无数次的细节。

“晚柠”他忽然开口，声音比平时低了些，“高二那次撞进你怀里，不是意外。”

她愣住了。

“我早就注意到你了，”他挠挠头，耳尖发红，“总在看窗外时，余光里都是你写题的样子。那天故意走慢了点，想跟你说句话，结果慌得差点把书都扔了。”

晚柠忽然想起笔记本里第一页写的“白衬衫下摆”，原来那瞬间的心动，从来都不是她一个人的秘密。

秋风卷着桂花香飘过，江熠从口袋里掏出个东西，是枚小小的黄铜钥匙，和她笔记本上的锁正好配对。“这个，”他把钥匙塞进她手心，“以后你的秘密，不用再锁着了。”

她握紧那枚钥匙，金属的凉意混着掌心的温度，像把打开了某个尘封已久的开关。抬头时，看到江熠正看着她，眼里的光比高中篮球场上的三分球更亮，比那年春游时的阳光更暖。

“那……”晚柠吸了吸鼻子，声音有点发颤，却带着前所未有的勇气，“你的秘密呢？”

江熠笑起来，伸手揉了揉她的头发，动作自然又温柔：“我的秘密很简单。”

他凑近一步，风把他的话送进她耳朵里：

“我喜欢你。”

远处传来新生报到的喧闹声，晚柠看着眼前的少年，忽然觉得笔记本里的星星，终于一颗一颗落到了现实里。

那些藏在纸页间的时光，那些小心翼翼的心动，原来早就在彼此的眼里，长成了参天的模样。

“我也是。”

风穿过走廊，带着桂花的甜香。

日记（校园）