梅雨季的第十七天，琴酒的风衣上凝着水珠，像被揉碎的星子。
苏瓷蹲在实验室角落调试中和剂，听见身后传来玻璃瓶碰撞的轻响。回头时，看见琴酒靠在试剂柜旁，指间夹着的烟蒂明明灭灭，平时一丝不苟的银发此刻滴着水，在锁骨处洇开深色的痕。
“过来。”他的声线比平日哑了些，尾音带着不易察觉的颤。
培养皿的蓝光映着她犹豫的脸。系统小鸢尾在脑海里蹦跶：“宿主！他的情绪波动值涨到65%了！喝酒误事可是攻略好时机呀！” 指尖擦过实验台边缘的鸢尾标本——那是她上周随手画的速写，此刻正被夹在琴酒常看的《有机化学手册》里。
皮鞋碾过积水的声音在寂静中格外清晰。苏瓷刚站定，就被一股带着雪松味的力道拽进怀里。琴酒的下巴抵着她发顶，掌心的温度透过衬衫烙在她后腰：“鸢尾，”他忽然笑了，带着自嘲的意味，“你说人要是从小被泡在福尔马林里，还能长出心脏吗？”
喉结滚动。苏瓷摸到他后腰未愈合的伤口——那是三天前她替他挡刀时留下的。指尖刚触到纱布边缘，就听见他低低的叹息：“七岁那年，他们说我妈妈是叛徒，”他的指尖划过她后颈的假纹身，却像在触碰某种易碎的东西，“然后把我扔进了组织的培养舱，说‘这孩子的基因适合当杀手’。”
窗外的雷声闷响。苏瓷抬头，看见他酒红色的瞳孔里映着晃动的灯光，像困在琥珀里的困兽。她忽然想起系统给的资料：琴酒的档案里没有童年记录，所有资料都从十五岁执行第一个暗杀任务开始。“所以你从来没吃过……”她顿了顿，指尖轻轻蹭过他掌心的茧，“草莓蛋糕？”
琴酒猛地愣住。有那么一瞬间，他的眼神像被触到逆鳞的幼兽，却又很快被自嘲取代：“草莓蛋糕？”他忽然捏住她的下巴，迫使她抬头，“组织的杀手只配吃枪子儿，鸢尾——你以为我是你画里的那种……”
“我画的是你。”苏瓷突然打断他，指尖从他口袋里摸出那张皱巴巴的速写——她上周在保时捷里随手画的侧影，此刻被小心地塑封过，边角还留着他指纹的凹痕，“你看，这里……”她指着画中人物紧攥的拳头，“你握枪时会把拇指抵在虎口，像在抓住什么害怕失去的东西。”
琴酒的呼吸骤然急促。他忽然拽着她转身，将她抵在试剂柜上，速写纸从指间滑落，飘进打开的抽屉——那里躺着一叠素描，每张都是不同角度的鸢尾花，最新的一张画着戴围巾的女孩，围巾末端绣着骷髅图案，正是她昨天落在他车上的那条。
“你什么时候……”苏瓷的声音卡住。最底层的画纸边缘露出半截字迹，她鬼使神差地抽出来，看见背面用俄文写着“Единственное исключение”——唯一的例外。字迹被水晕开过，像某个深夜里反复擦拭又写下的秘密。
“别碰。”琴酒的声音带着慌张，却没阻止她的动作。苏瓷看见画中鸢尾的根部缠着锁链，花瓣上凝着血珠，却在花蕊处画了颗极小的星星——和她偷偷纹在锁骨下方的星型胎记一模一样。
“这是你第一次任务后画的，”琴酒忽然开口，指尖划过画中鸢尾的锁链，“他们让我杀了自己的教官，说‘杀手不需要感情’。”他忽然笑了，指尖擦过她唇角，“可你看，这朵鸢尾明明被锁链勒出血，却还在往有光的地方长……像个笨蛋。”
窗外的雨突然变大。苏瓷听见自己心跳的声音，比雨声更响。她忽然捧住他的脸，拇指蹭过他眼下的青黑——那是连续三天守在实验室没睡的痕迹：“琴酒，”她的鼻尖抵着他的，“我画的鸢尾有名字，叫‘能照亮黑夜的笨蛋’。”
他的瞳孔骤缩。下一秒，她的唇被狠狠堵住，带着硝烟味的吻里藏着从未有过的颤抖。琴酒的手扣在她后颈，指尖却不敢用力，像在触碰一朵会碎的花。当他终于退开时，额发滴着水落在她手背上，声音哑得不成样子：“鸢尾，你知道吗……”他忽然拽过她的手，按在自己左胸，“这里本来是空的，但你来了之后……”
警报声突然响起。琴酒瞬间恢复冷硬，扯过风衣裹住她凌乱的领口。苏瓷看见他转身时偷偷将那叠画塞进抽屉最底层，却在关上前顿了顿——他从里面抽出那张“唯一的例外”，小心地折好塞进内袋，动作像在收藏全世界最珍贵的东西。
雨还在不停地下。苏瓷摸着口袋里多出来的金属片，借着月光看清上面的刻字：“1998.3.17”——那是琴酒档案上不存在的生日。系统小鸢尾忽然在脑海里冒出来，带着八卦的语气：“宿主你看，他连‘春天’都偷偷藏在抽屉里呢～”
试剂柜的玻璃映出两人交叠的影子。琴酒正在处理警报文件，指尖却无意识地摩挲着口袋里的画纸，银发被风掀起时，露出耳尖可疑的红。苏瓷忽然想起那叠画里的最后一张——不知何时画的她穿着婚纱的样子，裙摆上绣满黑色鸢尾，而琴酒的手虚虚地搭在她腰间，指尖始终不敢真正触碰。
原来有些心事，比福尔马林更难溶解，却比草莓蛋糕更甜。就像此刻落在她手背上的雨滴，明明是冰冷的，却在琴酒低头替她整理领带时，变成了藏在抽屉深处的、属于春天的温度。
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