第五十二章 暗河传52

半月后，南安城。

今日谷雨。

人间已暮春，雨落见情长。

远山如黛，在晨雾里晕成淡墨的轮廓，近处的青瓦白墙顺着水湾铺展，屋角的黄叶在灰蓝的天色里点染出几缕暖意。

一条河从镇心穿过，水面像蒙了层薄纱，把石拱桥、飞檐塔影都揉成了软的倒影。

红漆画舫泊在岸边，橹声未起，只有风掠过树梢，带着水汽漫过青石板路。

两座古塔遥遥相望，一座朱红，一座墨黑，飞檐翘角在雾里若隐若现，像守着千年的旧梦。

整个镇子浸在湿润的天光里，静得能听见雾滴从瓦当滑落的声响，连时光都在这里慢了半拍。

我和苏暮雨在南安城过起了寻常日子。

每日清晨开门，镇上的人三三两两寻过来看病，我坐在桌后搭脉问诊，苏暮雨便在一旁帮着递纸笔、收拾药屉。

他做事利落，话却不多，偶尔抬头，总能看见他安安静静立在门边，影子落在青砖地上，薄薄一片。

日子就这样一天天过去，不紧不慢。

天从清早起就阴沉沉的，雾气和雨意搅在一起，分不清哪是云哪是水汽。

到了午后，雨终于落了下来，不大，细细密密，像谁在天上撒着碎米。

街道上行人脚步急了起来，有的小跑着往家赶，有的把蓑衣紧了又紧，檐下偶尔躲着几个没带伞的，跺着脚抖落身上的水珠。

一家卖桂花糕的铺子前，老板把油纸包递给一个穿蓑衣的男人。

男人接过来往怀里一揣，低着头匆匆扎进雨帘里。

苏暮雨从巷口转出来，一袭白袍，手里握着一把青竹伞。

伞没撑开，雨丝落在他肩上、发梢上，他也不急，步子不紧不慢地往铺子这边走。

他想着我爱吃桂花糕。虽然下着雨，但谷雨这日的桂花糕，听说用的是去年秋天存下的干桂花，和别时的不一样。

苏暮雨站在铺前。

老板抬头看了他一眼，又低头看看案板上码得整整齐齐的糕，有些不确定地问：

苏暮雨的声音不大，却很笃定。

老板应了声好，利落地拿油纸垫好，一块一块往上摞。

苏暮雨站在檐下，目光落在街上。

雨丝斜斜地织着，石板路泛着青光，远处有人撑着油纸伞走过，伞面被雨打得沙沙响。

塔影在雨雾里只剩了模糊的轮廓，河面上涟漪一圈一圈荡开又散去。

这样平静的日子，是他从前没想过的。

老板把油纸包递过来。

苏暮雨接过，另一只手将铜板搁在案上，没等找零，已经转身往回去。

雨还在下，他走在青石板路上，步子比来时快了一些，白袍的下摆在潮湿的空气里微微拂动。

手里的桂花糕被他护在怀中，油纸外头又覆了一层袖口。

等他回到宅子门口，雨正好停了。

像是算准了似的。

苏暮雨在台阶上站定，收了伞，轻轻扬了扬伞骨上聚着的水珠。低头看了一眼怀中的桂花糕，油纸没湿，完好无损。

他脸上浮起淡淡的笑意，脚步轻快地穿过门廊，往院子里去。

院子里，药炉上坐着瓦罐，白汽一缕一缕地冒出来，带着草本的苦香。

我坐在炉边，手里拿着蒲扇，一下一下慢慢地扇着，火苗舔着罐底，发出细微的噼啪声。

我抬起头，看见他一袭白袍站在院门口，衣摆上沾了些水渍，发丝也湿了几缕，却笑得温温和和。

我放下扇子，站起身走过去，抬手拂了拂他肩上的水珠，轻声问：

他摇摇头，说不累。然后把藏在怀里的油纸包举到我面前，像献宝似的：

他说着在我身边坐下。

我接过油纸包，一层一层打开，里面的桂花糕码得整整齐齐，淡黄色的糕体上缀着星星点点的干桂花，像是把秋天的味道都封存了进去。

我拿起一块凑到鼻尖，桂花的香气混着米糕的清甜，丝丝缕缕地钻进来。咬一口，松软绵密，甜而不腻，和九霄城那家老铺子做出来的，竟也不差什么。

他侧着头看我，眼里有浅浅的光。

我点点头，手里那块还剩一半，便递到他嘴边。

他听话地张开嘴，我就着指尖把桂花糕送进去。

他轻轻咬下，可舌尖也不知是有意还是无意，在我指腹上轻轻擦过，温温软软的一点触感。

我指尖一缩，脸颊上腾起一层薄热，抬眼就撞见他眼里还没收回去的、一点细细的坏笑。

我瞪他一眼，声音却没什么力气。

他笑起来，眉眼弯弯的，认真地说了一个字：

廊下的药炉还在咕嘟咕嘟地响，白汽散进暮春的空气里。

屋檐上最后几滴水珠落下来，啪嗒，啪嗒，落在青石板上，溅起小小的水花。