无题

窗外蝉鸣缠绕在莫伊拉指尖的余温，电子表和视线松松垮垮泡软在时间里，也许睡在地毯上是个不错的选择，即使它闻起来像是过期的橘子汽水、地下室和刚刚离开微波炉的发潮爆米花，但后来它变得像是每个城市里的铁锈。她勉强合上双眼，开始摸索地毯上那个打结的毛线球，一圈米白色的影子，落在黑色的花坛，指向灰色的彩铅。莫伊拉的手指蜷缩成握住鲜花的弧度，血管在轻微颤动。良久，她轻轻的想，也许我该为爱尔兰写一首诗，用隐形墨水，再烧成灰。她自嘲般笑笑，但我听不懂爱尔兰语。老旧的留声机放出一首民谣，只是她听不懂那在唱什么。如她所说，她不懂爱尔兰语，就像听不懂也救不了纳提亚维达一样。