在等我醒来时已经是第二天，娜塔莉娅坐在我的床边，一束阳光正好打在她的脸上，有那么一刻，我感觉我看到了圣母玛利亚。
这时，圣母玛利亚睁开了眼睛，她的睫毛在阳光下扑闪扑闪，就像一袭黑色的帘子。
我看着娜塔莉娅，注意到她在小心翼翼的看着我，注意到我在看她后又瞬间收回视线。
我忍不住啧了一声，问她：“怎么了。”
她抬起头看着我，眼中还是那副怜悯的神情。
痛苦到极致就会变成怜悯，
我不生气了。
因为我想到尼娜是娜塔莉娅亲手送走的，而她当时又是那么痛苦，如果尼娜请求的是我，请求我杀了她，而我知道她现在很痛苦，活着还不如死了，我会怎么做？
我会亲手杀了她吗？
可能会。
因为尼娜从没求过人。
注意到她的视线落在我的头发上，最后叹了口气，拿出一个小镜子让我自己看。
我紧张的咬着牙，指甲死死扣进手掌中。
虽然已经做好可能会毁容的准备了，但接过镜子一看，我还是吓了一跳。
我的头发变白了。
到也不是说全白了，但那些白发零零散散的落在头发中，像是一层雪落在头上，这让我看起来就像个垂垂暮已的老人。
娜塔莉娅担忧的看着我，我却无所谓的摆摆手：“没关系，大不了等战争结束后我全部染白，反正我这么漂亮，没关系的……”
娜塔莉娅将我拥入怀中，轻轻拍着我，就像小时候妈妈哄我睡觉那般。
这时候，我才意识到脸上湿漉漉的。
积压了许久的情绪在此刻终于爆发出来，我紧紧抱着娜塔莉娅，大哭出声：
“怎么办啊娜塔莉娅，我才二十岁，哥哥已经死了，我不想死！要是妈妈看到我这样，会有多伤心啊！”
我语无伦次的说着。
娜塔莉娅沉默着，只是抱住我的力度增加。
她的身上没有什么香味，有的只是一股很淡的血腥味。
崩溃只是一瞬间的事，毕竟只是白了头发，又不是没了头，这已经很好了。
但我今年才二十岁。
大概是在战争结束后几年吧，我因为旧伤复发被送进疗养院，我隔壁是一个因为爆炸被截肢的小姑娘，她应该和我年纪差不多，甚至还要小一些。我和她关系不错，她常常唱歌给我听，而我也会在她夜晚悲伤时安慰她。
在一个阳光不错的下午，我们坐在窗前透气，没过多久，我就得有点困了，便开始闭目养神，而她开始读《金蔷薇》
“一团团秋日低垂的乌云在大海上空翻滚。一条条运河里，污浊的河水哗哗地流淌着。寒风在十字路口呼啸。可是一俟太阳破云而出，墙头的绿霉下便立即露出玫瑰红的大理石，这时往窗外望去，整个城市就跟旧日威尼斯大画家卡那列托的画一样绚烂多姿 。
是呀，这是一个美妙的城市，尽管有几分忧郁。不过该离开这儿，到其他城市去游历了。”
我记得这个作家，好像叫什么帕乌斯托夫斯基，他文笔不错，小说写的像诗一样漂亮。
但我现在实在是没精神，可能是药物后遗症，反正也没怎么听，只记得安徒生好像和一个女的亲了嘴。
季雅娜·安德列耶芙娜这时放下书，一双灰色的眼睛不高兴的看着我：
“叶卡琳娜·弗拉基米罗芙娜，您有没有在听嘛，亏我还读的这么认真。”
我迷迷糊糊的抹把脸，冰凉的手唤回些神志，我撑起眼皮，尽量清楚的回答她：“我在听，安徒生不是和一个女的亲嘴了吗？”
“呀，真讨厌，说得这么直接干什么。”季雅娜一边笑着，一只手戳戳我的鼻尖。
我撑着头，一脸困意。而季雅娜也学着我的样子，手撑着下巴，看着窗外的雪景。
“唉，叶卡琳娜·弗拉基米罗芙娜，您今年多大了？”她突然问我。
“你猜喽。”
“我猜……应该二十八到二十九吧?”
我被这话吓得一个激灵跳了起来，又赶忙冲到镜子前仔细观察我的面庞。
季雅娜被我这番举动吓了一跳，她坐起身，跌跌撞撞的蹦到我身后，问我：
“怎么了，被虫子蛰了吗？”
我这时也没空理她，只一个劲的观察自己的脸。
头发染回去了，眼角也没长皱纹，虽然脸颊没了婴儿肥，但更显得我比之前有气质。
妈的，我哪有那么老啊?
季雅娜也明白了我的意思，我扶着她回到床位，她无趣的摸着早已枯萎的干花，问我：
“不好意思，看来我猜错了。但您看着真的像那种……怎么说呢，就是很成熟的感觉。”
我摇摇头，没有接她的话。
望着窗外的白桦林，积雪压弯的枝桠在风中轻颤。季雅娜的手指正抚摸着《金蔷薇》泛黄的书页，残缺的右手无名指像截断的铅笔头，在纸面上投下小小的阴影。
"您知道吗？"她突然用书脊敲了敲我的肩膀，"我从前是美术学院的优等生。他们说我的手天生就该拿画笔，您看——"她举起残缺的右手，阳光透过指缝在地面织出破碎的网，"现在倒像件后现代雕塑。"
我望着她灰眼睛里跳动的光斑，突然想起尼娜。那个总把帽子压得低低的老兵，被燃烧弹烧成焦炭前，曾用这样明亮的眼神教我装填反坦克枪。记忆像混着玻璃渣的蜂蜜，甜腻中泛着血腥。
季雅娜从枕头下摸出炭笔，在病历单背面画速写。她残损的手指捏笔的姿势很怪，像受伤的蝴蝶勉强停在花茎上。"别动，"她舔了舔嘴唇，"您侧脸的轮廓让我想起冬宫的大理石像。"
笔尖沙沙作响。我望着她颤动的睫毛，突然看见1942年的战壕——那个教我抽烟的鞑靼姑娘也是这样专注地擦拭枪管，直到德军的迫击炮弹把她炸成漫天血雨。记忆的弹片在脑仁里嗡嗡震颤。
"完成了！"季雅娜举起画纸。
我看了一眼。
该说不说，画的不错。
我随意指着一处，随口问，“我鼻子没有这么高吧?”
季雅娜撇撇嘴，把笔塞到我手中，抱着手臂，戏谑道：“那您来吧，我倒想看看您画的有多好。”
我无奈的笑了笑，看向打了石膏的右手。
完蛋，没练过用左手画画。
季雅娜捂嘴大笑，拿过笔开始在《金蔷薇》上涂涂画画。
“算了，我也不为难您了，让一个习惯用右手的人用左手画画，哈哈。”
很快，扭曲的线条勾勒出人形，本该是右腿的位置缠绕着荆棘般的绷带，头发是狂乱的炭色旋涡。最刺眼的是眼睛——两个漆黑的空洞，仿佛被子弹贯穿的颅骨。
季雅娜骄傲的介绍这叫抽象派。
我不知道什么抽象不抽象，但我现在我的胃部在抽搐，我他妈想吐。
画中人分明是尼娜最后的模样，焦黑的眼眶里嵌着融化的玻璃体。1942年冬，我们蜷缩在莫斯科的废墟里，她教我如何用伏特加给截肢的伤口消毒。
"抱歉..."季雅娜慌乱地揉皱画纸，"我不知道为什么.……就是灵感突然来了……."
肩膀突然刺痛。我摸索着床头柜的抽屉，金属勋章在掌心冷得像块冰。那是尼娜的"英勇奖章"，我从她焦糊的军装上扯下来的。奖章背面还粘着块碳化的皮肤，像片枯萎的玫瑰花瓣。
窗外的风卷着雪粒扑在玻璃上。季雅娜又开始哼那首《神圣的战争》，跑调的音符在病房里东碰西撞。我突然想起安杰丽卡姐姐，她剪下的金发还藏在我莫斯科老宅的檀木盒里，如今怕是落满灰尘了吧?
护士送来镇静剂的叮当声惊醒了回忆。药片在舌尖化开苦味时，我听见季雅娜在哭。她的假肢靠在墙角，金属关节反射着冷光，像具被拆解的机枪。
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