海棠开了，又落了。
夏侯澹就站在树下，花瓣铺了他满肩，他也没察觉。
手里那束鸢尾攥得很紧，紧到指节发白，手心洇湿了缎带。
他在练习。
“阿蕖，”声音低低的，像怕惊落枝头的花，“我喜欢你。”
又说了一遍。
再说一遍。
可那句话始终没能递出去，被春天的风卷走，落进一地落花里。
他等了一季，等到海棠谢尽，池塘的荷花开满，才终于站在她面前，把心剖开来。
那时的她不明白。
这样年纪的少年，为什么要这样，把自己最软的地方，生生掰开给人看。
可她还是懂了那份热烈，并为此动容。
更何况，她记得那天的风，记得他发颤的尾音，记得萤火虫的光落在他眼睛里，像碎了一地的星星。
“姑娘，”青萝的声音打断她的思绪，“晚膳备好了，您是去堂中用，还是奴婢送来房中？”
芙蕖抬眸。
青萝垂首而立，姿态恭谨，可那微微颤抖的指尖出卖了她的紧张。
她在怕什么？
芙蕖没有深究。
“送来。”
她说。
青萝如蒙大赦，匆匆退下。
片刻后，晚膳送来了。
四菜一汤，荤素得宜，甚至还有一碟新鲜的樱桃，红艳艳地盛在白瓷碟里，像一捧碎玛瑙。
芙蕖执箸，慢慢吃了半碗饭。
青萝在一旁布菜，动作轻得像怕惊飞蝴蝶。
她偷偷打量着芙蕖用膳的姿态。
筷起筷落，没有声响，连汤匙碰着碗沿都是极轻的“叮”一声，像风过檐铃。
这不是农家女。
青萝在心里说。
这绝不是农家女。
她见过真的农家女。
她们吃饭快，碗筷碰得叮当响，喝汤要“吸溜”，因为下地干活饿狠了，没有细嚼慢咽的工夫。
可这位姑娘，每一口都嚼足了二十下，不疾不徐，仿佛她拥有的最不奢侈的东西，就是时间。
青萝低下头，不敢再看。
……
膳后，芙蕖独自坐在窗前。
窗外暮色已尽，天边最后一缕金红沉入远山。
院里老槐的轮廓渐渐模糊，融进墨蓝的夜空里。
青萝进来掌灯。
烛火燃起时，将芙蕖的侧影映在窗纱上。
青萝退到门口，忍不住又回头看了一眼。
那侧影静得像一幅画，连发丝的弧度都恰到好处。
她忽然想起小时候听过的狐仙故事。
说山里有狐修炼千年，化作美人，入世历劫。
她们生得极美，却总有一种拒人千里的孤清，像月光落在雪上，美则美矣，不可触碰。
青萝打了个寒噤，不敢再想，匆匆退出门外。
……
足足走了一月，芙蕖再次踏入京城。
马车自永定门入，辚辚碾过青石长街。
帘缝透进一缕斜阳，将车内浮尘照得如碎金流转。
她微微侧首，隔着帘隙望出去……
市声如沸，行人如织。
卖糖葫芦的贩子挑担穿行，茶楼里说书人醒木一拍，惊起满堂喝彩；绸缎庄前停着贵人的马车，脂粉铺门口几个小丫鬟正为谁买的绢花更美笑作一团。
八年了。
这座城池比她离开时更繁华，街巷也比记忆中更拥挤。
她收回目光，放下帘。
“姑娘，咱们到了。”
青萝的声音在车外响起，带着小心翼翼的恭敬。
芙蕖没有应声。
她起身，弯腰出车。
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