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德云社跨年封箱演出的后台，热得像个蒸笼。

空气里混杂着发胶、油彩和汗水蒸腾的味道。孟鹤堂坐在那张属于他的化妆台前，镜子里映出一张褪去青涩、眉眼间尽是沉稳的脸。王惠亲自端着一碗温好的蜂蜜水走过来，递给他。

“慢点喝，润润嗓子。”她语气里是难得的慈爱，“今晚攒底，压力大吗？”

孟鹤堂接过碗，抿了一口，甜意顺着喉咙滑下去，熨帖了心肺。“有师父师娘兜底，我不怕。就是……”他抬眼看向镜子里自己微微发红的眼尾，“就是心里有点慌。”

王惠顺着他的目光，看向角落里那张临时安置的沙发。

孟逸然就坐在那里。

她穿着一件简单的雾霾蓝毛衣，脖子上围着那条孟鹤堂每次演出都要给她围上的羊绒围巾。右手虽然拆了石膏，但还需要进行长期的康复训练，此刻正安安静静地搭在膝盖上，指尖还夹着一支没拆封的血糖试纸——她担心他低血糖，随身带着。

距离那场血色绑架已经过去了整整一年。这一年里，她像修复一件稀世珍宝一样修复着自己，也修复着他的心。

“怕她听了难受？”王惠了然一笑，轻轻拍了拍孟鹤堂的肩膀，“你这丫头，心大着呢。你忘了去年你住院，她是怎么哄你的了？”

孟鹤堂也笑了。是啊，他忘了。那时候他被网暴压得喘不过气，整夜失眠，是孟逸然把枕头搬到他床边，给他念《唐诗三百首》，念到“醉里挑灯看剑”，她说：“哥，你就是那把剑，我是剑穗，剑在我在，剑折我亡。”

正想着，身后传来轻微的脚步声。

一双纤细的手从后面蒙住了他的眼睛，带着淡淡的消毒水味和熟悉的橘子香气。那是她常用的护手霜的味道。

“猜猜我是谁？”她的声音带着笑意，软糯得像棉花糖。

孟鹤堂反手握住她的手腕，轻轻一带，就把她拉到自己怀里，让她坐在他腿上。周围化妆的师兄弟们发出一阵起哄的笑声，但这笑声里没有了往日的调侃，全是祝福。

“捣乱是不是？”孟鹤堂低头用下巴蹭了蹭她的发顶，动作亲昵自然，“手还疼不疼？”

“不疼了。”孟逸然举起那只缠着薄薄弹力绷带的右手，灵活地动了动手指，“刚才偷偷练了会儿钢琴，虽然速度慢了点，但音准没问题。哥，你待会儿上台，要是忘词了，我在台下给你比划摩斯密码。”

“贫。”孟鹤堂捏了捏她的鼻子，眼神却温柔得能滴出水来。

这一年来，他看着她复健。看着她因为手指僵硬而急得掉眼泪，看着她咬着牙一遍遍练习抓握，看着她为了恢复手指的灵敏度，把核桃盘得油光锃亮。他心疼，却也骄傲。他的小丫头，从来都不是娇气的金丝雀，她是经得起风雨的海棠。

“鹤堂，准备候场。”舞台监督在门口喊道。

孟鹤堂深吸一口气，站起身，却没有放开孟逸然。他牵着她，走到化妆镜前，拿起那把用了多年的折扇，又拿起桌上的眉笔。

“抬手。”他低声说。

孟逸然乖乖抬起右手。