这个世界的爱之所以越来越少，是因为大家都舍不得付出爱，所以爱被私藏起来不再流通了。
——朱德庸
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202Y年13月40日(如果一年有18个月，一个月🈶60天，多好！) 台风天 阴 气温26°～31°
08:39——
一大早，朋友圈又被旅游业的朋友们刷屏了。
12:45——
午餐后，我站在一所高校的门口安静地看几分钟雨落下的样子，安安静静地听雨哗哗落地，满地积水。安安静静……
13:04——
在一份职位上倾注全部认真，最终却成了一场关于价值的悖论。当三个同事被无形的手逐出场域，独留我一人站在空荡的部门里，接过成倍的工作时，那句“月薪一万”的承诺像悬在头顶的月亮——看得见，够不着。
两年间，我不仅扛下三四人的活计，更像个隐形的工匠，悄悄打磨流程的棱角，让效率在无人注意的地方生长。可当我叩问承诺时，得到的答案却是“能力不足”。后来才懂，所谓“能力”从不是标尺，真正的刻度，或许藏在那句“AI都能做”里——原来认真本身，早已在算计中被祛魅，成了可以被替代的注脚。
更荒诞的是，那些端茶倒水、清洗杯盏的琐碎，那些试图为他人重塑崩塌人生观的徒劳，终究让这场付出沦为一场自我感动的注脚。认真成了枷锁，坚守成了负累，就像用三年时间证明：在某些场域里，价值从不是汗水的累积，而是权力笔下随时可以涂改的数字。
21:51——
人这一生，为何总在为难里打转？仿佛生来就带着一副沉甸甸的枷锁，走得越远，锁链上的刻痕就越深——是求而不得的钝痛，是欲罢不能的撕扯，是明明站在阳光下，影子里却藏着数不清的褶皱。
顺遂二字，倒像个易碎的瓷瓶，捧在手里怕摔了，放在心上怕融了。可仔细想想，顺遂又是什么呢？是一路坦途的风平浪静吗？若真如此，生命或许倒成了一汪死水。就像琴弦，总得有张有弛才能弹出调子，太过平顺的日子，反而像被抽去了筋骨的棉絮，轻飘飘的，抓不住一点实在的重量。原来为难从不是额外的惩罚，更像存在的底色——河床要托住奔涌的河，才显出水的力量；山峦要拦住呼啸的风，才藏得住云的褶皱。生命的质地，或许本就该在这些磕磕绊绊里，才显得真切。
那活着，到底是为了什么？是为了在为难里找一条出路，还是为了在出路尽头，再遇见新的为难？有人说意义是被赋予的，可当所有赋予的意义都在为难中碎成齑粉，剩下的难道只是虚空？或许不是。就像夜行的人举着灯，灯灭了，才看见满天的星——意义未必是预设的终点，而是在与为难周旋时，脚下踩出的每一个脚印：是跌倒时攥紧的那把泥土，是哭过后重新抬起的眼，是明知难仍要往前挪的那半步。
再看那些为难我们的人，他们又在图什么？或许并非怀揣恶意，只是每个人都在自己的困境里挣扎。就像两株挤在石缝里的草，为了争一寸阳光，叶片难免要互相倾轧——他的刻薄里藏着他的恐慌，他的算计里裹着他的匮乏，他举起的矛，原是为了抵挡自己世界里的风雨，却不小心刺中了路过的我们。我们以为是他人在为难，到头来不过是众生皆在泥沼里，彼此的倒影搅成了一团混沌。
而我们偶尔对他人的为难，又算什么呢？是困在自己的执念里，想找个出口透气？是怕被世界遗忘，便攥紧拳头想抓住点什么？就像对着镜子挥拳，以为打碎了镜中的影子就能获得自由，最后却发现，拳头上的伤，比影子的裂痕更疼。那些向外抛去的刺，原是从自己心上拔下来的，扎进别人肉里时，自己的伤口也在隐隐作痛。
最躲不开的，是岁月。它从不用锋利的刀，却用最温柔的方式为难我们——先是眼角爬上来的细纹，再是腰杆里悄悄溜走的力气，是记不起昨天说过的话，是放不下多年前的一件事。身体像件渐渐磨损的旧衣裳，补了又补，终究挡不住冷风往里钻；心灵呢，像块被反复揉搓的布，起初还能展平，后来便有了再也抚不平的褶皱，藏着笑过的泪，也藏着哭过的痕。
可再想想，岁月的为难，或许是另一种馈赠。它让身体的衰老成为时间的刻度，每一道皱纹里都住着一个故事：是二十岁淋过的那场雨，是三十岁熬过的那盏灯，是四十岁读懂的那句沉默。它让心灵的褶皱成为生命的容器，能盛下更多的悲欢——年轻时容不下的委屈，年长后倒能笑着咽下去；从前想不通的道理，后来在某个黄昏，看云卷云舒时忽然就懂了。
原来为难从不是生命的枷锁，而是它的纹理。就像老树干上的节疤，每一个凸起都在诉说着曾与风雨的交手；就像旧书页上的批注，每一笔涂鸦都藏着当时的心跳。我们在为难里哭，在为难里笑，在为难里把自己活成一个更实在的人——知道了痛，才更懂什么是暖；受过了伤，才更惜那些无伤的日子。
活着，或许就是带着一身的为难，慢慢学会与它们和解。不是擦掉那些刻痕，而是在上面刻下新的字：原来你也在这里，原来我们都一样。
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