“清明时雨雨纷纷”。
随着人群走在泥泞的乡路上，
我周边拥着一张张陌生又熟悉的面孔——那些不常相聚的亲朋，
脚下所踏过的是沾染山草野棘气味的土地；
头上不时滴落一颗浑圆饱满的甘露，或浸染素白衣衿，或抬手随意拂去；
垂头目光所及皆是杂草丛生和前人留下的纷乱的脚印；
抬眼，点点细雨濡湿了黛青色的山峦，朦胧的视野中隐约可见远处村落的轮廓和山腰庙宇杂亭的踪迹......
细长的队伍似袅袅升起的白烟绕着山路一而上，
人们“絮絮”的说话声渐渐没入潮湿的空气，游走于羊肠小道的更深处，叫醒了浅眠的昆虫。
末了，终于在漫漫长路的某处停歇，蛇般蜿蜒的人们缓缓缩聚在一座座老坟前。
一块块石碑上刻着我稍有印象，又不甚了解的名字——
“这是你二祖祖，这是你幺姑公，这是你太姨婆，这是你四舅爷。”
他们说他年轻时就去西藏当兵，晚年回家已是身患恶疾；
他们说她一生没享过什么福，儿时把读书机会让给弟弟妹妹，结婚没几年又遭遇丈夫出轨；
他们还说他是我曾未谋面的祖祖，人如其名，是当年镇上有名的老师，大半镇子的孩子都是他的学生，去世的前一晚还乐呵呵地参加学生们的小聚会......
长辈们用或心疼惋惜或声泪俱下、或由衷敬佩的语气，向我娓娓道来那些久远的故事。
伴随绵绵春雨，幽幽回荡在我心中。
燃上一盏烛火，参上一盅烈酒，铺开一层报纸。
纷杂的人群逐渐归于寂静，人们心有灵犀地准备着祭拜的物品，潜心聆听山间清脆的鸟鸣和不知名的虫声。
静看彷徨的烟雾升起，双手合十在祖祖辈辈的墓碑前，
长辈一边轻念出一长串替孩子所求的心愿，一边向火堆中丢入纸钱，嘱咐“慢慢花”、“去买好衣服，不用再担心省下来留给子孙了”。
叩首，再叩首，三叩首。
缓缓起身，让出位置给下一人，自己悄悄隐在人群中抹泪。
祭拜完毕，雨露帮忙把思念之火浇灭，又把忧愁铸成迷宫，将人们困在其中。
沿着山路返回，你搀着我，我扶着你，生怕谁一不小心又将方才祭拜的“规模”扩大。
回到家中，夜暮已至，
皎洁的春月温柔撕破了树梢娇娋的花瓣，迷人的晚风叫醒了睡梦中的芦苇。
雨在空中斜织成一张大网，将整个小镇笼罩在名为“清明”的节日中。
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