巷尾的旧书店28

巷尾的旧书店·新约（六十一）

日子往深秋的更深处走，桂花落尽了，老槐树的叶子也染成了深浅不一的黄，风一吹，就簌簌地往下掉，像下了一场细碎的金雨。书店门口的青石板路上，积了薄薄一层落叶，踩上去沙沙作响，像是老街在低声说着话。

样书加印的次数，已经数不清了。柜台最显眼的位置，除了样书和孩子们的故事簿，又多了一叠装订整齐的画稿，是那天来写生的大学生们送的。苏晚找了个木框，把其中一幅裱了起来——画上的书店，暖灯晕着一圈黄，周爷爷和航爷爷歪在藤椅上打盹，阿明趴在窗台上，手里的彩铅还没放下。画的角落，写着一行小字：这里的时光，是慢的。

留声机的曲子，依旧每天下午准时响起。林溪送来的黑胶唱片，苏晚又找了几张旧的，都是些老调子，咿咿呀呀的，混着墨香和偶尔飘进来的烤红薯香，在书店里缠缠绕绕。客人们听着曲子，有的翻书，有的写字，有的干脆趴在桌上，对着窗外的老槐树发呆。白发的老人照旧坐在门口，手里的故事簿翻得卷了边，看到有趣的地方，就扯着嗓子念两句，惹得屋里的人都笑起来。

阿明的小竹篮，换了新的，是陈修用店里废弃的木板钉的，小巧玲珑，还刻了一朵桂花。他采狗尾草的时间，又往后挪了些，太阳爬过槐树梢的时候，他才挎着篮子出门，身后跟着一只橘猫，是周爷爷家的，总爱黏着他。阿明采的狗尾草，不再是随便插在玻璃瓶里，他会照着林夏教的法子，编成小兔子、小蜻蜓的模样，摆在柜台，谁喜欢就拿去。

林夏的日子，过得越发有滋有味。她在书店的角落，辟了个小天地，放着老街的老物件——航奶奶小时候的玻璃球，周爷爷年轻时的旱烟杆，梅梅阿姨外婆传下来的木簪子。客人们来了，她就指着这些物件，讲老街的故事，从民国的石板路，讲到如今的旧书店，讲得眉飞色舞。有人问她，怎么知道这么多故事，她就笑着说：“老街的每一块砖，每一棵树，都藏着故事呢。”

梅梅阿姨的糕点铺，又添了新花样，是红薯糯米糕，蒸得软软糯糯的，咬一口，满是红薯的甜香。她依旧每天下午送一屉过来，不过这次，她还会带一壶桂花茶，用老槐树底下的井水沏的，清香扑鼻。阿明最盼着梅梅阿姨来，除了糯米糕，梅梅阿姨还会给他带块麦芽糖，缠在小木棍上，甜得他眯起眼睛。

这天，天阴沉沉的，像是要下雨。书店里的客人，比往常少了些，苏晚坐在柜台后，翻着一本旧书，陈修在一旁整理书架，林夏趴在桌上，写着老街的故事。忽然，门口传来一阵脚步声，是个背着背包的年轻人，手里拿着一本泛黄的书，怯生生地问：“请问，这里可以寄卖旧书吗？”

苏晚抬起头，笑了笑：“当然可以。”

年轻人把书放在柜台上，是一本《城南旧事》，封皮都掉了，里面却写满了批注，字迹娟秀。“这是我外婆的书，”年轻人说，“她年轻的时候，来过这条老街，说这里有一家旧书店，是她这辈子最难忘的地方。她走的时候，让我把这本书带来，说要放在这里，等有缘人。”

苏晚的心，忽然软了下来。她接过书，小心翼翼地拂去上面的灰尘，放在书架最显眼的位置，旁边，是航爷爷写的“灯火长明，故人不散”。

没过多久，雨就下了起来，淅淅沥沥的，打在玻璃窗上，发出沙沙的声响。留声机的曲子，在雨声里，显得越发温柔。客人们都没走，靠在书架旁，听着雨，听着曲子，偶尔有人低声说着话，声音轻轻的，怕惊扰了这宁静的时光。

阿明趴在窗台上，看着窗外的雨，手里攥着一根狗尾草编的小兔子。橘猫蜷在他的脚边，发出呼噜呼噜的声响。他忽然转过头，对苏晚说：“苏晚姐姐，雨停了之后，我们去采桂花吧，梅梅阿姨说，晒干了可以做桂花茶。”

苏晚笑着点头：“好啊。”

陈修走过来，递给她一杯热茶，茶香混着墨香，在鼻尖萦绕。他看着窗外的雨，看着屋里的人，轻声说：“你看，不管什么时候，这里的灯，都亮着。”

苏晚看着他，眼里闪着光。她想起外婆说过的话，她说，旧书店不是卖书的地方，是藏故事的地方，是等故人的地方。

雨渐渐小了，夕阳从云层里钻出来，洒下一片金红。书店的灯，早早地亮了起来，暖黄的光，透过窗户，照在湿漉漉的青石板路上，像一条闪光的河。

橘猫从阿明的脚边站起来，伸了个懒腰，慢悠悠地走到门口，看着天边的晚霞。

留声机的曲子，还在响着，咿咿呀呀的，像是时光的呢喃。

老街的故事，还在继续。

那些藏在旧书里的念想，那些留在灯光里的温暖，那些飘在风里的桂花香，都在岁月里，慢慢沉淀，慢慢发酵，酿成了最温柔的时光。

岁岁年年，灯火可亲。

这家巷尾的旧书店，会一直亮着灯，等着每一个带着故事来的人，等着每一个想要留下故事的人，等着每一个，把这里当成家的人。