江南的春，来得早。
巷口的海棠树开得泼泼洒洒，粉白的花瓣簌簌落在青石板路上，像一场不会停歇的雪。
陆绎坐在海棠树下的石凳上，指尖摩挲着那支赤金海棠簪。簪身的纹路早已被岁月磨得光滑，却依旧能映出他眼底的沧桑。
这是第一百世。
自第九十九世阿凝闭上眼，自他亲手焚毁那卷秘术，已经过去了十年。
十年里，他走遍了江南的每一寸土地，看过了第三十七世的桃花坞，踏过了第四十世的雁门关，访过了第五十世的白鹿书院。
只是，再也没有见过那个眉眼清浅的姑娘。
秘术焚毁的那一刻，他便知道，从此，山长水阔，永世陌路。
他曾以为，这是解脱。
可当第一缕春风吹过海棠树梢，当他习惯性地抬头望向巷口，却再也看不到那个撑着油纸伞的少女时，他才明白，所谓的解脱，不过是另一种更深的牢笼。
九十九世的记忆，像刻在骨头上的烙印，从未淡去。
他记得每一世的她，记得江南绣坊里她绣海棠时的专注，记得边关驿站里她念兵书时的清亮，记得白鹿书院里她吟诗词时的温柔。
他记得她每一世的生辰，记得她每一世喜欢的花，记得她每一世弥留之际，攥着他的手说的那句“下辈子换我寻你”。
也记得，她最后一世，清明的眼眸里，映着他的影子，轻声说“下一世，别再找我了”。
风卷起海棠花瓣，落在他的发间、肩头。
陆绎缓缓闭上眼，仿佛又看见第九十九世的那个秋天，满院的银杏叶簌簌落下，她躺在他的怀里，唇角带着释然的笑意。
他想起自己当时的回答，想起那句“下一世，我不找你了”。
他做到了。
只是，这无归期的岁月，竟比九十九世的别离，还要难熬。
不知过了多久，一阵清脆的笑声，从巷口传来。
陆绎猛地睁开眼。
巷口，一个穿着鹅黄衣裙的小姑娘，正追着一只蝴蝶，跑过青石板路。她的眉眼弯弯，笑起来时，嘴角会弯成小小的月牙，像极了九十九世里，每一个初见时的她。
陆绎的心脏，骤然缩紧。
他站起身，脚步踉跄着，朝着那个小姑娘走去。
小姑娘看见他，停下脚步，歪着头看他，眼底满是天真的好奇：“老爷爷，你怎么了？”
老爷爷。
陆绎愣了愣，抬手摸了摸自己的鬓角。
不知何时，他的头发，已经白了。
他看着眼前的小姑娘，看着她那双清澈明亮的眸子，看着她发间簪着的一朵小小的海棠花，眼底的泪水，终于汹涌而出。
他知道，这不是她。
秘术已毁，永世陌路。
这只是一个与她眉眼相似的孩子，只是一场镜花水月的幻觉。
小姑娘见他哭了，从口袋里掏出一颗糖，递到他面前，声音软糯：“老爷爷，别哭啦。这颗糖给你，很甜的。”
陆绎接过那颗糖，指尖微微发颤。
糖纸是粉色的，印着小小的海棠花，像极了第三十七世，他给她买的那包糖。
他看着小姑娘，声音沙哑得不成样子：“孩子，你叫什么名字？”
小姑娘眨了眨眼，笑得眉眼弯弯：“我叫阿棠。”
阿棠。
海棠的棠。
陆绎低下头，将那颗糖紧紧攥在掌心，滚烫的泪水，滴落在糖纸上，晕开了一圈又一圈的痕迹。
风又起了，海棠花瓣簌簌落下。
巷口的小姑娘，蹦蹦跳跳地跑远了，清脆的笑声，回荡在青石板路上。
陆绎坐在海棠树下，看着漫天飞舞的花瓣，看着小姑娘渐渐远去的背影，眼底的温柔，漫过了岁岁年年。
他想起第九十九世，她躺在他的怀里，轻声说“这样的相逢，太苦了”。
是啊，太苦了。
苦了她九十九世的短暂光阴，苦了他九十九世的执念与别离。
只是，他从未后悔过。
若时光重来，他依旧会选择那卷秘术，依旧会跨越千山万水，寻到每一世的她。
哪怕，相逢太苦。
哪怕，永世陌路。
陆绎缓缓抬起手，将那支赤金海棠簪，轻轻插在海棠树的枝头。
簪尖的海棠花，在春风里，轻轻摇曳。
“阿凝，”他轻声道，声音轻得像一缕烟，“这一世的海棠，开得极好。”
“我陪你，看遍岁岁年年。”
江南的风，带着海棠的清香，吹过青石板路，吹过漫山遍野的桃花，吹过雁门关的烽火，吹过白鹿书院的钟声。
吹过，第一百世的无归期。
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