他扳着手指头数了数，唔，一晃七年过去了。
一想到七年前，伤口就痛得厉害。
“估计瑜命不久矣了。”
他这么对小桥讲。
小桥默默听着，一贯的乖巧。
“最对不住的，便是婉儿了。”
“取纸笔来。”
“瑜要亲自给权写。”
磨墨、挽袖、行云流水。
可是却有种想睡于花间不复苏的感觉。
他还是晕过去了。
伤口汩汩地流血。
“周郎！周郎！”小桥打翻了砚台，任由墨汁洒在裙摆上。
“周郎...”
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