墙头初遇，青枣结缘

景和二十三年，京城李府。

春末的午后，日头懒洋洋地斜过飞檐，在青石板上投下细长的影子。李府的后院很静，静得能听见廊下风铃偶尔的轻响，也能听见那间书房里，笔尖划过宣纸的沙沙声。

五岁的李怀瑾跪坐在案前，脊背挺得笔直，一笔一画地临着《千字文》。他生得白净，眉眼温润，像块刚出水的玉，只是那副小大人的模样，逗得一旁的乳母直笑。

"少爷，您才五岁，写这么工整做什么？歇会儿吧，仔细手酸。"

"父亲说，字如其人。"李怀瑾头也不抬，笔尖稳稳落下，"心正，字才正。"

乳母摇摇头，替他添了盏茶。这孩子打小就与旁人不同——别的孩童还在泥地里打滚，他已经能安安静静坐上一下午。府里人都说，沈家这位小公子，是块读书的好料子。

可只有李怀瑾自己知道，他不是天生安静。

他只是……没什么人陪。

父亲李崇文在翰林院当值，早出晚归；母亲身子弱，常年卧在房里将养。偌大的沈府，仆从不少，可真正能说上话的，一个也没有。于是他便把心思都放在笔墨上，一笔一画，写得极慢，仿佛这样，时间就能过得慢一些。

"少爷，您看，这字写得真好。"乳母凑过来夸。

李怀瑾抿了抿嘴，没说话，只是又蘸了墨，继续写。

就在这时，院墙外传来一阵极轻的响动。

像是有什么东西，正沿着墙根，悄悄地挪动。

李怀瑾搁下笔，侧耳听了听。那声音断断续续，混着几声压得极低的喘息，仿佛有人正小心翼翼地，不想被人发现。

他推开窗。

墙头上，不知何时多了一个小小的身影。

那是个约莫六七岁的孩子，衣裳破旧，袖口磨得起了毛，正扒着墙头，一只脚已经踩了上来。他似乎没料到窗内会有人，动作猛地一顿，整个人僵在了那里。

四目相对，一个在墙头，一个在窗内。

那孩子的眼睛很亮，像浸在溪水里的石子，带着几分警惕，又藏着几分倔强。

李怀瑾没有喊人。

他只是静静地看着他，像在看一只误入庭院的、受了惊的小兽。

"……"那孩子抿了抿唇，似乎想说什么，又咽了回去。

"你是来找枣的吗？"李怀瑾忽然开口，声音很轻。

那孩子一愣，随即梗起脖子："谁、谁找枣了！"

"墙外那棵枣树，是我祖父种的。"李怀瑾指了指窗外，"这个时节，枣还没熟，又酸又涩，不好吃。"

那孩子被说中了心事，脸微微红了，却还是嘴硬："我……我就是路过！"

李怀瑾弯起眼睛，笑了。

他从案上拿起一颗蜜饯，隔着窗递了过去："这个甜，你尝尝。"

那孩子盯着那颗蜜饯，犹豫了一下，终究还是伸手接了过去。指尖相触的一瞬，李怀瑾感觉到，那双手很凉，也很粗糙，不像个孩子的。

"我叫李怀瑾。"他说。

那孩子咬了口蜜饯，含糊地应了一声，忽然翻身跳下墙头，跑远了。跑出几步，又回过头，冲他喊了一句——

"我叫萧行舟！你记住了！"

声音清亮，像一颗石子，投进了李府这潭静水。

李怀瑾趴在窗边，望着那道消失在巷口的小小背影，望了很久。

直到乳母催他换衣裳，他才慢吞吞地起身，把那颗没送出去的青枣，轻轻收进了书案的小匣子里。

傍晚，父亲李崇文回府，见儿子衣襟上还沾着墨渍，眉头微皱。

"怀瑾，今日又淘气了？"

"没有。"李怀瑾摇头，想了想，又补了一句，"父亲，咱们家墙外那棵枣树，是野的吗？"

李崇文一怔，随即失笑："那树是你祖父种的，怎么成野的了？"

"哦。"李怀瑾低下头，嘴角却悄悄翘了起来。

李崇文看着儿子，忽然叹了口气，走到窗边，望向渐沉的暮色。天边的云被夕阳染成暗红，像一团化不开的墨。

"怀瑾，你要记住——"他的声音低了下去，"这世上的事，看着太平，底下未必太平。就像那棵枣树，根扎得深，才经得起风雨。"

李怀瑾似懂非懂地点了点头。他不懂父亲话里的深意，只觉得父亲今日的背影，比往常要沉一些。

他不知道，父亲这句话，会在许多年后，成为他一生的注脚。

而那个翻墙而去的少年，也终将在命运的某个转角，与他重逢。1